Amalia Isabel Daibes

La tierra, la vida , nosotros

Desde el sur, una luna de palabras,
solfea en do mayor
y una escarcha de silencios
esconde su frialdad en una arista
Universal.
A lo lejos juegan , en un cielo de
Hojarascas,
los otoños gastados, las primaveras
sensuales
y los veranos cansados,
todos en un calendario desteñido
en un tiempo de papel gastado
y una mueca desnuda que no duerme,
porque se quedó sin excusa, los aplaude
en vacío
Una lluvia de esquina delinea la ciudad
Y los cansancios grises, se instalan
cómodos
por todas partes.
Un invierno de espinas corre en punta de
pie,
surca los rostros , destapa las raíces
y un hueco de ventanas moribundas
pliega sus pestañas imposibles.
Los abrigos mudos se reciclan a nuevo
y salen a tomar el té a la hora prometida
de los viernes.
Los saludos anónimos no se dan tregua
y cansados de no conocerse, dejan de
mirarse
Los sentimientos azules quedan
Atrapados
en el solfeo lunar, se fragmenta después
y son repartidos a la vida en desiguales
sobres.


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