M A P U C H E

Nº 58 - Verano 2011-2012

2011-12-20T12:06:00.001-08:00

En este número:
Palabras más .... 1ª Parte
Letras en el rock argentino : Gustavo Cerati
Leyendas argentinas
Conrado Nalé Roxlo

Aldo Norberto Bonaveri

2011-12-19T20:29:00.001-08:00

Despedida con añoranzas

Es duro. Sé perfectamente que no hay alternativa. El tiempo de marcharme no tiene vuelta. Ya no hay razón para continuar esta maltrecha relación: todo ello lo asumo y soy consciente de que es lo mejor para los dos. Pero saberlo y aceptarlo, no implica que deje de rememorar esos labios que tienen el sabor de la naranja. Será imposible olvidar que en tus dedos ... dormía el sonido mismo de la cama.

de: "Palabras más". Antología Taller Literario "Biblioteca Popular Sarmiento" 2011 . Coordinado por la Prof. Noelia Gallego

Aldo N. Bonaveri: Huinca Renancó (Córdoba)

Contacto: anbonaveri@huincacoop.com.ar

Alicia Colli

2011-12-19T20:24:00.001-08:00

Despedida de mí

Era el vivir , nomás

como si todo fuese eterno.

Era el vivir, nomás

Tu edad, rodilla con suavidad de rosa.

El tren era en tu oreja

música de los asombros

jamás de los adioses.

Pero ahora, ya está, suena distinto

ni mejor ni peor, sólo distinto.

Y me estoy despidiendo

Alicia, 20,30, aquella,

me despido de vos,

y te resguardo para siempre

en mi lugar de silencio

en mi lugar de luz,

para abrir la ventana de otro tiempo.

Y me estoy despidiendo

Alicia, 20, 30, aquella

y me llevo el destello.

de: "Palabras más". Antología Taller Literario "Biblioteca Popular Sarmiento" 2011 . Coordinado por la Prof. Noelia Gallego

Alicia Colli: Realicó (La Pampa) Argentina

Gustavo Cerati

2011-12-19T20:21:00.001-08:00

Letras en el rock argentino

Ahora es nunca

Apagar las estrellas y extinguir el sol
es el capricho de la razón
al caer la noche tomaré el avión
si la luna es el pasado
ahora es nunca
todo es nada
si no descanso en tu mirada

algunas cosas me dejaste ver
algunas cosas escucho

lo suficiente para comprender
el poder de los deseos
ahora es nunca
todo es nada
si no descanso en tu mirada

ahora es nunca
todo es nada
si no descanso en tu mirada

(del cd: "Amor Amarillo")

Gustavo Adrián Cerati Clark (Buenos Aires, 11 de agosto de 1959), conocido como Gustavo Cerati, es un músico, cantautor, compositor y productor discográfico argentino de música rock. Se hizo conocido por haber sido el líder, vocalista principal, guitarrista líder y compositor principal de la banda de rock Soda Stereo (1982-1997), una de las bandas más importantes e influyentes de la música latina. Su trabajo tanto en solitario como junto a Soda Stereo lo posicionan como uno de los más reconocidos músicos de rock iberoamericano
Su carrera como solista se inició a comienzos de los años 1990 en paralelo a dicha banda debido a un receso que se había tomado el grupo por una fuerte crisis. En esa instancia Cerati publicó su primer álbum como solista, Amor Amarillo; pero con el regreso de Soda Stereo su carrera solista quedó en suspenso hasta la disolución absoluta de la banda.
A lo largo de su carrera como solista ha ganado y ha sido nominado para numerosos premios Grammy Latino, MTV, Garde
Desde el 15 de mayo de 2010, luego de un ACV, Gustavo se encuentra en coma y bajo respiración mecánica. Su estado es grave pero estable y con un futuro incierto.

Discografía: Amor Amarillo (1993), Siempre Es Hoy (2002), Ahí Vamos (2006) Fuerza Natural (2009)

José Figueras

2011-12-19T20:18:00.001-08:00

Ante la incertidumbre se me crispan las caricias
y tengo miedo de las tinieblas
esa que deforman los momentos
y me conceden el poder total ...
y avasallante

Pero en la alborada cuando se disuelve la noche
tiemblo
sólo tiemblo

de: "Palabras más". Antología Taller Literario "Biblioteca Popular Sarmiento" 2011 . Coordinado por la Prof. Noelia Gallego

José Figueras: Realicó ( La Pampa). Argentina

Contacto: huitru@yahoo.com.ar

Leyendas Argentinas

2011-12-19T20:16:00.001-08:00

La leyenda de la yerba mate

De noche, Yací, la Luna, alumbra desde el cielo misionero las copas de los árboles y platea el agua de las cataratas.

Eso es todo lo que conocía de la selva: los enormes torrentes y el colchón verde ininterrumpido del follaje, que casi no deja pasar la luz.Muy de trecho en trecho, podía colarse en algún claro para espiar las orquídeas dormidas o el trabajo silencioso de las arañas.

Pero Yací es curiosa y quiso ver por sí misma las maravillas de las que le hablaron el sol y las nubes: el tornasol de los picaflores, el encaje de los helechos y los picos brillantes de los tucanes.

Pero un día bajó a la tierra acompañado de Araí, la nube, y juntas, convertidas en muchachas, se pusieron a recorrer la selva. Era el mediodía y, el rumor de la selva las invadió, por eso era imposible que escucharan los pasos sigilosos del yaguareté que se acercaba.Pero en ese mismo instante una flecha disparada por un viejo cazador guaraní que venía siguiendo al tigre fue a clavarse en el costado del animal.
La bestia rugió y se volvió hacia el lado del tirador, que se acercaba

Enfurecida, el saltó sobre él abriendo su boca y sangrando por la herida pero, ante las muchachas paralizadas, una nueva flecha le atravesó el pecho.

En medio de la agonía del yaguareté, el indio creyó haber advertido a dos mujeres que escapaban, pero cuando finalmente el animal se quedó quieto no vio más que los árboles y más allá la oscuridad de la espesura.

Esa noche, acostado en su hamaca, el viejo tuvo un sueño extraordinario.

Volvía a ver al yaguareté agazapado, volvía a verse a sí mismo tensando el arco, volvía a ver el pequeño claro y en él a dos mujeres de piel blanquísima y larguísima cabellera.

Ellas parecían estar esperándolo y cuando estuvo a su lado Yací lo llamó por su nombre y le dijo:

_Yo soy Yací y ella es mi amiga Araí. Queremos darte las gracias por salvar nuestras vidas. Fuiste muy valiente, por eso voy a entregarte un premio y un secreto.

_Mañana, cuando despiertes, vas a encontrar ante tu puerta una planta nueva: llamada CAÁ

_Con sus hojas, tostadas y molidas, se prepara una infusión que acerca los corazones y ahuyenta la soledad. Es mi regalo para vos, tus hijos y los hijos de tus hijos…

Al día siguiente, al salir de la gran casa común que alberga a las familias guaraníes, lo primero que vieron el viejo y los demás miembros de su tevy, fue una planta nueva de hojas brillantes y ovaladas que se erguía aquí y allá.

El cazador siguió las instrucciones de Yací: no se olvidó de tostar las hojas y, una vez molidas, las colocó dentro de una calabacita hueca.

Buscó una caña fina, vertió agua y probó la nueva bebida.

El recipiente fue pasando de mano en mano: “había nacido el mate”.

Autor anónimo.

Adaptada por Marta Díaz Petenatti (Eleortondo - Pcía de Santa Fé) Argentina
Contacto: martaelenadiaz@hotmail.com

Conrado Nalé Roxlo

2011-12-19T20:13:00.000-08:00

El grillo

Música porque sí, música vana
como la vana música del grillo;
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: en un platillo
de vibrante cristal de a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene el corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!

Conrado Nalé Roxlo : Nació en Buenos Aires en en 1898 fue un escritor, periodista, guionista y humorista argentino. Recibió el premio Nacional de Literatura

Cultivó todos los géneros con un amplio registro que, en su poesía, va desde la ternura y el humor en El grillo hasta la melancolía y la reflexión en Claro desvelo y De otro cielo. Sus dramas recrean poéticamente argumentos de origen legendario como en La cola de la sirena, El pacto de Cristina y Judith y las rosas.
Muchos de sus poemas fueron traducidos al inglés, francés e italiano. De otro cielo, (1952) constituye su tercer acercamiento a la lírica. En 1967 apareció su Poesía Completa.

De formación autodidacta, su primer libro de versos, El grillo, fue premiado en 1923. El segundo, Claro desvelo, fue publicado por la editorial Sur en 1937 y reimpreso por Losada en 1942.

Falleció en Buenos Aires en 1971

Libros

2011-12-19T20:11:00.000-08:00

- La Casita de Gorina (relatos, anécdotas), de Juan Cicale (La Plata - Bs As). Argentina. 176 pág. ISBN 978-950-99852-3-0

El Molino de Pimienta. Editor (Buenos Aires), 2011.-

- Prologario (ensayos), de Miguel Martínez Márquez (Córdoba). Argentina. 164 pág. ISBN 978-987-05-6634-2

Ediciones S.A.D.E Córdoba . 2009.-

- Acordes con el río (poemas) , de Marta Muriago (Buenos Aires). Argentina. 42 pág. ISBN 978-9974-98-290-1

Edición del autor. Montevideo (Uruguay). 2011

-Palabra Peregrina (poemas), de Juan Pablo Melto (San Luis) Argentina . 96 pág. ISBN 987-05-0760-3

Edición del autor . San Luis (Argentina). 2006

- Tengo las manos vacías (recital de poesías), de Héctor Antonio Picco (Capilla del Monte - Córdoba) Argentina. 54 pág.

Edición del autor. Capilla del Monte (Córdoba. 2010.-

Facundo Cabral (1937 - 2011)

2011-09-19T19:33:00.000-07:00

Pueblo
Cuando un pueblo trabaja dios lo respeta. Pero cuando un pueblo canta, dios lo ama.

Tiempo
Nacemos para vivir, por eso el capital más importante que tenemos es el tiempo, es tan corto nuestro paso por este planeta que es una pésima idea no gozar cada paso y cada instante, con el favor de una mente que no tiene limites y un corazón que puede amar mucho más de lo que suponemos.

Madre
De mi madre aprendí que nunca es tarde, que siempre se puede empezar de nuevo; ahora mismo le puedes decir basta a los hábitos que te destruyen, a las cosas que te encadenan, a la tarjeta de crédito, a los noticieros que te envenenan desde la mañana, a los que quieren dirigir tu vida por el camino

Tierra
No te sientas aparte y olvidado, todos somos la sal de la tierra.

Presente
Tienes el poder para ser libre en este mismo momento, el poder está siempre en el presente porque toda la vida está en cada instante.

Inconsciente
¡Pero no digas no puedo ni en broma, porque el inconsciente no tiene sentido del humor, lo tomará en serio, y te lo recordará cada vez que lo intentes!

Conocido artísticamente como Facundo Cabral (La Plata,Provincia de Buenos Aires, Argentina, 22 de mayo de 1937
Fue un cantautor argentino. Se caracterizó por sus composiciones de trova y sus soliloquios con anécdotas personales y reflexiones espirituales.
Facundo Cabral tuvo una infancia dura y desprotegida; se convirtió en un marginal al punto de ser encerrado en un reformatorio pues se había convertido en alcohólico desde los nueve años de edad. Escapa y luego cae preso a los 14 años por su carácter violento. En la cárcel, un sacerdote jesuita de nombre Simón fue quien le enseñó a leer y escribir, lo puso en contacto con la literatura universal y lo impulsó a realizar sus estudios de educación primaria y secundaria, los cuales llevó a cabo en tres años, en lugar de los doce que era el período normal en Argentina. Un año antes de salir de la cárcel, Cabral escaparía de la prisión, aunque recibió aún ayuda del sacerdote. Gracias a un vagabundo, Cabral conoce la religión aunque declarándose librepensador, sin pertenecer a iglesia alguna. Poco después, se iniciaría como músico y cantante en el medio artístico.
En 1959, ya tocaba la guitarra y cantaba música folklórica, admiraba a Atahualpa Yupanqui y a José Larralde, se trasladó a Mar del Plata, ciudad balnearia argentina, y solicitó trabajo en un hotel; el dueño lo vio con su guitarra y le dio la oportunidad de cantar. Así comenzó su carrera dedicada a la música; su primer nombre artístico fue El Indio Gasparino. Sus primeras grabaciones no tuvieron mayor repercusió
En 1970, grabó No soy de aquí, ni soy de allá que consagró su éxito. Empezó a ser conocido en el mundo, grabó en nueve idiomas con cantantes de la talla de Alberto Cortez, Julio Iglesias, Pedro Vargas o Neil Diamond entre otro
Muere el 9 de julio de 2011 en la ciudad de Guatela (Guatemala). Tenía 74 años de edad.

Baldomero Fernández Moreno

2011-09-19T19:27:00.000-07:00

Setenta balcones y ninguna flor

Setenta balcones hay en esta casa
setenta balcones y ninguna flor...
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...
¡Setenta balcones y ninguna flor!

Nació el 15 de noviembre en Buenos Aires, Argentina, en 1886. Hijo de padres españoles, vivió unos años en España, donde estudió humanidades. En 1899 regresó a la Argentina. Cursó estudios en el Colegio Nacional de Buenos Aires. Inició un lento aprendizaje literario, a la vez que avanzó y concluyó sus estudios de medicina en 1912, profesión que ejerció como médico rural en Chascomús y en Catriló hasta 1924, a la vez que desarrolló su vocación poética. Fue colaborador en periódicos y revistas, obtuvo un premio nacional y otro municipal de poesía, y fue miembro de la Academia Argentina de Letras.

Fernández Moreno dio su propia versión de una poesía ciudadana y porteña; con su primer libro, Las iniciales del misal (1915). Sus versos son cuidados y sencillos, con toques de pintura excepcional sobre los temas que trata. Llega al lector con la fuerza de las cosas simples, pero hondas.Tenía un especial cuidado de la palabra, una lírica permanentemente emotiva.

Falleció el 7 de junio de 1950 en Buenos Aires, su ciudad natal, con 64 años y por un derrame cerebral.

Su obra: "Las iniciales del misal" (Buenos Aires, 1915; (Interdio provinciano) (1916), "Ciudad" (1917), "Por el amor y por ella" (1918). "Campo", "Campo argentino" (1919), "Versos de Negrita" (1920), "Nuevos poemas" (1921). "Canto de amor, de luz y de agua (1922), "El hogar en el campo" (1923), "Aldea española"(1925), "el hijo" (1926), "Decimas" (1928), Poesía" (1928) "Sonetos" (192(), " Ultimo cofre de negrita" (1929), "Cuadernillos de verano" (1931), "Romances" (1936), "Yo, médico; yo, catedratico" (1941), "Buenos Aires: ciudad, pueblo, campo" (1941), "Tres poemas de amor" (1941) , "Sonetos cristianos" (1942), "Antología", 1915-1945 (Buenos Aires, 1945. Varias ediciones de la antología.

Los Pueblos Puelches

2011-09-19T16:51:00.000-07:00

Quienes nos precedieron en estas tierras sudamericanas...
LOS PUEBLOS PUELCHES
por Ana María Sixto

Los Puelches habitaron la zona cordillerana de Valdivia y Osorno. Su nombre significaba
"gente del este".Probablemente porque quizá alguna migración les hubiera obligado a cruzar la cordillera...
Eran cazadores-recolectores que en un principio se dedicaron a la recolección de alimentos, pero más tarde, con el uso de herramientas como las boleadoras -instrumento compuesto de 2 o 3 bolas de piedra forradas de cuero unidas por ramales a una anilla-, se transformaron en cazadores nómadas, llegando hasta el sector oriental de la cordillera de los Andes en busca de la caza del guanaco, que era la base de su alimentación, su vestuario y vivienda, al igual que todos los pueblos precordilleranos. Después de la llegada de los españoles usaron hábilmente el caballo en su vida diaria.
Llevaban una vida similar a la de los Tehuelches, aunque su alimentación era más rica por la mayor cantidad de animales y por la posibilidad de recolectar vegetales silvestres comestibles. Además, vivían cerca de otros pueblos agrícolas, como los Araucanos y Huilliches, a los cuales solían asaltar después de la cosecha para quitarles los alimentos.
Se les describe como de menor estatura que los Araucanos. Se agrupaban en pequeñas bandas nómadas que en su desplazamiento llegaban, incluso, al lado argentino (zonas del Río Negro y Neuquén). Vivían en pequeños toldos de maderas cubiertos con cuero de animal y se sabe que los entierros se realizaban depositando, junto al difunto, sus posesiones personales al interior de pequeñas cuevas construidas para ese fin.
Desconocían la cestería (propia de los indios mendocinos, los huarpes,que vivían cerca de los ríos, donde recogían los juncos para la cestería).... igualmente la cerámica. También desconocían el tejido aunque adquirían mantas tejidas de los araucanos y españoles. Como adorno usaban aros metálicos grandes, collares de cuentas de piedra, etc..
Sus viviendas eran el toldo de cuero, transportable, hecho con una serie de palos terminados en horqueta y dispuestos rectangularmente en el suelo, cubiertos con otros palos encima y el todo recubierto con cuero de caballo, con el pelo hacia fuera; por lo común tenían dos entradas, en direcciones contrapuestas. El trabajo del cuero se hacia con un raspador de piedra primero, y luego con un sobador de piedra áspera y porosa luego se lo untaba con grasa.
El vestido estaba constituido por pieles y se completaba con plumajes, tanto para hombres como para mujeres; además los hombres usaban una cubierta púbica de piel, de unos 20cm de tamaño, atada con tres cuerdas; las mujeres usaban delantales que les cubrían desde la rodillas a la cintura. Se depilaban el cuerpo, las cejas, etc., y se pintaban de rojo y negro tanto en la expediciones de guerra como en las ceremonias funerarias. Las mantas de pieles iban también pintadas en varios colores y sus motivos eran también geométricos.
En su religión se señala la existencia de un dios supremo llamado Gamakia...
Rara vez se le rogaba directamente sino que se dirigían a los espíritus de los antepasados, para que intercediesen, este dios supremo tenia esposa, de nombre Gamkiam, y también había otros muchos dioses. Un genio del mal recibía el nombre de "gualichu" el cual enviaba la enfermedad y la muerte. (de alli, que el termino fuera pasando a la imagineria popular, creyendo en ese tipo de sortilegio).
Los muertos se inhumaban en cuevas en las montañas en posición encogida retobados en un cuero y con la cara hacia el poniente...indicando quizá, que la ultima luz del día fijara su despedida del mundo de los vivos...

-- Tuve oportunidad, hacen unos años, visitar el Museo LELEKE en CHUBUT, institución creada por la familia Bonetón quien se dedica,en esa provincia, a la cría de ovejas.
Se muestra allí (reconstruido en partes) un toldo mapuche, similar al que daba cobijo a los indios sureros... Puelches ,Mapuches y araucanos...el viento, la nieve y los fríos invernales, les obligaban a cuidar el guanaco fuente de todo sus sustento, de allí que los ropajes, fueran elaborados con la piel de ese animal nativo de la zona.
Mucho se ha escrito sobre la extinción de estos pueblos originarios, sin embargo muchos de ellos, aun conservan sus tradiciones,y respetan a sus mayores quienes van transmitiendo de generación en generación, sus conocimientos y recuerdos fundamentales para recobrar esa parte del conocimento,que la patina del tiempo va tapando...

Ana María Sixto : Escritora, fotógrafa profesional. Buenos Aires
Contacto: sixtoterra@gmail.com

Oscar H. Pralong

2011-09-19T16:28:00.000-07:00

Un muchacho como yo

Como le digo, siempre fui lustrín, lustrador o lustrabotas ... antes nos llamaban así, lustrabotas. Todos veníamos del interior ... hace mucho, cuando éramos chicos. Nosotros venimos varios hermanos. Uno, el menor, todavía vive, los otros no sé qué se hicieron. Como le digo, usted me paga y no quiere que le lustre. Yo cobro si trabajo.

Todos los que veníamos del interior llegábamos a Retiro ... nosotros vinimos de Entre Ríos. Éramos del campo y como no teníamos tierra y había poco trabajo, nos vinimos.

Como le digo ... mi padre trabajaba en las trilladoras, en las deschaladas de maíz, también trabajó de ladrillero.

Sí ... como le digo, no me gusta cobrar si no trabajo.

Todos los que llegábamos de las provincias asomábamos en Retiro ... aquí conseguíamos ... nos daban, un cajón, betún, cepillos, trapos ... la franela y un frasquito con agua para limpiar los zapatos antes de lustrarlos, si los zapatos están sucios, lo mrjor es limpiarlos con un trapo mojado y después lustrarlos.

Usted me dió cinco pesos y me dice que no quiere que esté arrodillado lustrándole los zapatos ... yo tenía ocho años cuando llegamos, fui a la esquina con mi cajón ... no sabía leer ni escribir, pero conocía la plata. Fui a la parada, a una parada ... sí, aquí en Retiro.

Usted me paga y me escucha ¿No quiere que le lustre?

Como le digo, fui a la parada, yo venía del campo, no ... no sabía pelear, ni siquiera defenderme ... al poco rato llegó el Tucumano, yo no quería dejar la parada, pero él era más grande que yo ... era flaco, pero fuerte ... me pegó y me pateó el cajón ... yo lloraba, me dolía más el cajón hecho pedazos que los golpes ... le decían Tucu y también Palo por lo flaco ... me acuerdo de cara aindiada y cruel... Si, el mismo que aparece en la tele ... má blanco y se afeita la frente ... el mismo ... es famoso y dice que va a ser Presidente.-

""Yo pelee por el poder por primera vez a los 11 años, y me quedé con la parada de lustrabotas en Retiro"".(Palito Ortega, revista Tres Puntos, 18-08-1988)

(del libro: "Cuentos Cortos & Nómades)

Nació en Paraná (Entre Ríos) y radicado en Charata (Chaco) Argentina. Docente, periodista y escritor

Publicó: "Oficios y otros cuentos" , "Desde el silencio" (poemas), "Chaco, presente y perspectiva", "Curanderismo" (ensayo),Horizontes Clausurados (novela, en prensa), "Cuentos Cortos y Nómades

Contacto: oscarhpralong@yahoo.com.ar

Emilio Teixido Roma

2011-09-19T16:26:00.000-07:00

Volveré sin nombre

Volveré sin nombre después que me muera

en la primavera o en el invierno cruel

volveré en otoño, un día cualquiera

y en verano ardiente a dorar tu piel.

Volveré en prístina gota de rocío

prendida en la verde hoja pastoril,

en las suaves manos de una maestrita

o en el firme pulso de hábil bisturí.

Volveré en las cuerdas de alguna guitarra

en alguna farra que ayer festejé,

en los violoncelos de cada cigarra

y en todas las bocas que un días besé.

Volveré en la noche trayendo el quejido

del hombre vencido que ayer se marchó,

en el tierno llanto del recién nacido

o el beso escondido que alguno se dio.

Volveré en los duros callos del hachero

o en cualquier obrero, que lo mismo es,

en la orilla humilde de un guiso carrero

o en los jornaleros sembrando las mies.

Volveré en los nietos a mirar las cosas

de la misma forma que un día miré,

volveré en sus manos, inquietas palomas

a tocar las cosas que un día toqué.

En cantos del pueblo, volveré en su esencia

uniendo los versos que un día hilvané,

pero si no vuelvo no lloren mi ausencia

del hombre sin nombre que llego y se fue.

Nació en Barrancas (Santa Fé). Desde 1950, reside en Corzuela (Chaco) Argentina.

Con sus jóvenes 90 años, don Emilio es considerado como uno de los máximos exponentes de las letras chaqueñas, junto a Alfredo Veiravé , Aledo Luis Meloni, Roma Rotela de Juan, Miguel A. Santillan, entros otros.

Publicó: "El último regreso" , "Donde matan las ideas"

Libros

2011-09-19T16:18:00.000-07:00

- Cuentos Cortos & Nómades, de Oscar H. Pralong (Charata-Chaco). Argentina. 88 pág. ISBN 978-987-1224-68-5

Librería de la Paz . Resistencia. (Chaco) Argentina.2008

- Cuentos para coser (narrativa) de José DeCabalango (Córdoba). Argentina. 98 pág. ISBN 978-950-33-0641-3

Universidad Nacional de Córdoba (Argentina) 2008

- Historia de la Primera Intendencia Comunista de la Provincia de Córdoba: El block obreros y campesinos

de Villa Huidobro (1925-1928) (ensayo) de Flavia Lucía Daniele .(Mattaldi - Córdoba). Argentina. 110 pag. ISBN 978-987-27041-0-0

Editorial Tinta Libre (Córdoba) 2011

- Mí bicicleta naranja (poesía) de Carlos Cazorla. (Berisso - Buenos Aires). Argentina. 108 pág. ISBN 987-05-1814-1

Edición del autor (Berisso) Argentina. 2006

- ¿Loco? (poesía) de Cinda Fernández Galván. Santa María de Punila - Córdoba): Argentina. 82 pág. ISBN en trámite

Edición de la autora . Villa Carlos Paz (Córdoba) Argentina. 2010

- Punto de partida (poesía) de Beatriz Taboada . Buenos Aires. 54 pág

Edciones Hojas del Caminador . Castelar (Bs As) Argentina . 1999

2011-06-19T16:17:00.000-07:00

Nº 56 - Invierno de 2011

América Madre (AMA)

2011-06-19T16:06:00.000-07:00

Institución Cultural Internacional
Santa María de Punilla – Córdoba – Argentina

Dice su actual directora y fundadora de la misma, docente, poeta y escritora Irma Droz: La tarea docente iniciada en el año 1958, me llevó a elaborar actividades y fijar Objetivos en el plano cultural, trabajando en una primera etapa, y desde el aula, con jóvenes y niños, lo que luego se fue ampliando al incorporar la obra personal de escritora (poeta) y la tarea de Agente Cultural:
participando en Encuentros, Conferencias, Congresos y Certámenes, lo que sumando Proyectos, condujo a elaborar el Programa: "Integración Literaria Americana"
Su desarrollo se inició en el año 1987, desde mi escuela, con el Proyecto: “Pajaritas de Papel”: intercambio de mensajes entre niños y jóvenes, sumándose últimamente y con gran entusiasmo, ancianos y discapacitados de diversos lugares de Argentina, Chile, Perú y Uruguay, países que visitamos, invitados a Congresos y Encuentros de Escritores.
Su objetivo: "Lograr la Integración de los Pueblos por la Paz",
El mismo, fue y sigue siendo el Objetivo General que, a partir del año 1991, pone en marcha el Proyecto Eje de este Programa Cultural: el "Encuentro de Escritores Americanos".
Desde entonces, en Abril de cada año, y recordando el "Día de las Américas", "Día del Aborigen", "Día de la Tierra" y "Día Mundial del Libro y del Idioma", entre otros, celebramos nuestro Encuentro en Santa María de Punilla, Provincia de Córdoba y localidades vecinas, al que, a lo largo de los años y de una tarea ininterrumpida, han asistido escritores de nuestro país: Argentina, de Brasil, Bolivia, Chile, Ecuador, Perú, Uruguay, Colombia, Panamá, Puerto Rico, Estados Unidos, Méjico y Venezuela.
Los escritores son invitados con sus cónyuges o un familiar directo, pues consideramos a la familia como fundamento para los objetivos fijados.
Estas experiencias han generado nuevos Encuentros de Escritores y Poetas a nivel regional, nacional e internacional, organizados por nuestros invitados que en una suerte de agentes multiplicadores van transmitiendo nuestros Proyectos y fortaleciendo este emprendimiento.
En el "Encuentro de Escritores Americanos", se trabaja especialmente con las escuelas, desarrollando el Proyecto "Literatura Viva", elaborado con las experiencias vividas en las aulas y que lleva al escritor con su obra a cada escuela, en contacto con docentes y alumnos, quienes previamente reciben el material de los visitantes, trabajando el texto literario en todas las materias y logrando respuestas altamente positivas.
Este Proyecto ha sido seleccionado por el MINISTERIO DE EDUCACIÓN - GOBIERNO DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA, para Seminarios de Literatura Infantil y se aplica actualmente en colegios de nuestro país y de países vecinos, adaptado a las características de cada región.
En septiembre de 2008, llevamos "Literatura Viva" a colegios de Chile, con un grupo de docentes de nuestro pueblo, portadores de trabajos de niños, elaborados en base a textos de escritores chilenos, con quienes compartimos estos Encuentros. Además, se brindaron disertaciones en cuanto a las experiencias logradas y maneras o sugerencias para implementar el trabajo.
A partir del año 2000, el Encuentro ha sido declarado de INTERÉS PROVINCIAL por el SENADO DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA, ( D-Nº 2243 - C/00 ).
En la edición 2003 es declarado de INTERÉS LEGISLATIVO por LA LEGISLATURA DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA (D-5388/03) y de INTERÉS EDUCATIVO por LA MINISTRO DE EDUCACIÓN DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA (R-N° 352/03)En el año 2005, nos hace llegar su beneplácito, la SECRETARÍA DE EDUCACIÓN Y CULTURA DE LA PRESIDENCIA DE LA NACIÓN.
Iguales reconocimientos continúan llegando, hasta la actualidad
La intensa actividad desarrollada a lo largo de estos años, logra que el Programa Cultural trascienda las fronteras de Argentina y llega el momento de la etapa institucional.
Además, el Reconocimiento de “Fundación Cultura de Paz”, presentando nuestro trabajo de Propuestas sobre la Década “Por una Cultura de Paz y no Violencia en favor de los Niños del Mundo” en la 60ma Asamblea General de Naciones Unidas, el mismo día 20 de octubre de 2005.

PROYECTOS CONTENIDOS EN EL PROGRAMA CULTURAL DE
“AMÉRICA MADRE”
“Pajaritas de Papel” - Actividad Preliminar iniciada desde el aula, en agosto de 1987 y que se convirtiera en el Proyecto originario del “Encuentro de Escritores Americanos”.
Respondiendo a un ferviente deseo de entablar nuevas amistades en diversas ciudades y países lejanos, los escritores que nos visitan, son portadores de mensajes, dibujos y saludos de niños y jóvenes que van concretando contactos personales, borrando distancias y fronteras, en un amplio y valioso operativo de integración.
(Responsables: Irma Droz y Docentes de las Escuelas participantes).

* "Encuentro de Escritores Americanos" - Proyecto Eje del Programa, de carácter turístico-cultural, que se desarrolla en el mes de Abril de cada año, en tres jornadas , desde 1991, con la asistencia de numerosos escritores argentinos y de otros países americanos y un Objetivo General, invariable y definitivo: "Lograr la Integración de los Pueblos por la Paz",
(Responsables: Directivos de "AMÉRICA MADRE", Sede Central).

* "Literatura Viva" - Proyecto paralelo, iniciado en el año 1991, que lleva a las escuelas la obra literaria, de la mano de su autor, tal como su nombre lo indica.
Oportunamente, los docentes reciben obras de los escritores que visitarán la escuela y trabajan con sus alumnos, con verdadero ingenio y entusiasmo, esperando a los invitados, quienes de regreso, llevan el proyecto "Literatura Viva" a su lugar de origen para difundir y aplicar en escuelas de su región, junto con los mensajes, dibujos y saludos de los niños argentinos.
(Responsables: Irma Droz y Titulares de Filiales).

* "Taller de Identidad” - Proyecto incorporado, desde Brinkmann, con su Encuentro Nacional de Poetas, desde el año 1992, a través del lema: "Al rescate del recuerdo y de las cosas nuestras, trabajando para dejar constancia de los hechos del pasado que avalan nuestro presente y justificarán nuestro futuro".
Responsable: Elbis Gilardi).

* “El Andén” - Taller de Literatura iniciado en julio de 1998, que proyecta descubrir el valor de “la palabra”, para disfrutar del texto literario y aplicarla correctamente, en creaciones personales, en prosa o en verso, con toda la belleza y el compromiso que implica el hecho artístico y la tarea del escritor. Responsable: Irma Droz).

* Taller "Huámaj Huahuitas” - (Los niños primero) Iniciado en 1998, con el Objetivo de: "Promover el aprendizaje del Idioma Quichua para desarrollar el amor a nuestros ancestros y el conocimiento de nuestras raíces",
Se trata de alegrarse, bebiendo en las fuentes del propio ser y de llegar a la raíz de la propia identidad.
(Responsable: Alicia Porcel De Peralta).

* “Abuelerías” - (Reuniones con Abuelos y Poesías) – “Recuperar la alegría de vivir, integrados en su comunidad”, es el Objetivo que lleva este Proyecto, desde el año 2000 a Hogares de Ancianos, Geriátricos y otras Instituciones similares.
(Responsables: Mariana Fernández y Directivos de "AMÉRICA MADRE").

“Fiesta de la Paz” – Proyecto iniciado en el año 2000, celebrando el 11 de Noviembre, “Día Internacional de la Paz”, adhiriendo al “Manifiesto 2000”, de UNESCO, trabajando en su Objetivo: ”Por una Cultura de Paz y no Violencia en favor de los Niños del Mundo” -.
A partir de la nueva fecha instituida por UNESCO: 21 de septiembre, conmemoramos este día, uniéndonos a la celebración de carácter mundial. Así cada pueblo, en su ciudad, y motivados por los escritores locales, festejan públicamente, reuniendo a las Instituciones del lugar y dando a conocer mensajes de Paz con la modalidad que cada grupo desee expresarse.
(Responsables: Escritores de “AMÉRICA MADRE” en cada ciudad donde exista una Representación o Filial de la Institución).

* “Pancitos para el Alma” - (Cuentos y Poesías que alegran el corazón) - “Despertar en los niños, la capacidad de imaginar y crear su propio mundo de fantasías”, es el Objetivo con que iniciamos este Proyecto en Abril de 2004, como parte de la articulación entre niños de Jardín de Infantes y Nivel Inicial.
(Responsable: Gabriela Fernández).

“Artesanos de la Paz” - Homenaje iniciado en el año 2008, dedicado a la persona, hombre o mujer, vecino del pueblo, dedicado a sus tareas habituales, que además, desarrolla por iniciativa propia y en forma destacada y sostenida, actividades conducentes a crear un clima de armonía, propicio para compartir una vida en Paz.
(Responsables: Directivos de "AMÉRICA MADRE", Sede Central).

“Coplas por la Paz - Poemas muy breves, conteniendo preguntas referidas al tema, que cada año, redactará un escritor participante del “Encuentro de Escritores Americanos”, a partir de 2008 y que serán respondidos por los demás asistentes al evento, completando el trabajo con una publicación de todo lo expuesto, para entregar en las escuelas y centros culturales.
Responsables: Directivos de "AMÉRICA MADRE", Sede Central).

* “Encuentro con los grandes poetas de América” – “Conocer y disfrutar de los grandes poetas de América y de algunas de sus obras”, es el Objetivo con que se inicia este Proyecto en el año 2008. Se designará cada año, a un representante por cada país, asistente al “Encuentro de Escritores Americanos”, que elegirá al escritor de su patria para homenajear, dando a conocer algunos datos biográficos y textos que presentará, recitados, leídos o dramatizados, según su preferencia.
(Responsable: Horacio Fernández Moreschi).

En la actualidad, América Madre, tiene 34 filiales, distribuidas en Argentina, Chile, Perú, Colombia, Ecuador, Bolivia, Uruguay, México, Puerto Rico, EE.UU, Israel

Contacto: drozfernandez@tutopia.com, irmadroz@hotmail.co

Sitio Web: www.americamadre.com.ar

Premio "Cacique Sitón"

2011-06-19T15:33:00.000-07:00

Distinción que otorga anualmente “América Madre” (AMA), Institución Cultural Internacional –Santa María de Punilla – Córdoba – Argentina, a poetas, escritores y distintas personalidades vinculadas con la cultura , que trabajan por la” Integración de los Pueblos por la Paz”, objetivo general de dicha institución
El premio, consiste en una estatuilla tallada en madera del Cacique Sitón, realizada por un artesano de ésa localidad, y la entrega se realiza en el marco de los encuentros de escritores americanos durante el mes de abril.

Quién fue Sitón
La historia dice, que al llegar el español en sus expediciones del norte, encontraron comunidades indígenas que vivían en diferentes agrupaciones. Punilla estaba habitada por indios barbados que llamaron la atención al español. Eran pacíficos, labriegos y recolectores conocidos como Comechingones, ocupando la provincia indígena de Toaen lo que hoy es S. María de Punilla, Cosquín, Bialet Massé y zonas vecinas.
Si bien hubo afincamientos y reconocimientos anteriores, Don Luis Abreu de Albornoz, hijodalgo y cabildante de Córdoba, logra la primera merced otorgada en tierras de Córdoba, después de la fundación, por el Teniente Gobernador Don Juan de Burgos.
La merced otorgaba una legua a cada lado del río principal y coincidía con el actual emplazamiento de Santa María de Punilla y Bialet Massé.
Ocupaba la provincia indígena de Tohaen, dominada por el cacique Sitón o Citón, que en 1.575 fue muerto por el Capitán Tristán de Tejeda..

Los premiados cada año:

1995 – Poeta Oscar Guiñazú Álvarez.
1996 – Don Andrés Barrigón – Intendente de Santa María de Punilla y
// Profesora Alicia Porcel De Peralta, Quichuista.
1997 – Profesor Ramón P. Gómez Bonanomi, Historiador.
1998 – Poeta Elbis Gilardi.
1999 – Poeta Ramón Emilio Charras.
2000 – Poeta Manuel López Ares.
2001 – Poeta Pilar Rué.
2002 – Profesora Beatriz Norma González, Docente.
2003 – Irma Droz. (Designación sorpresa, de parte de los escritores y
autoridades municipales)
2004 – Dr. Carlos Edgar Vidal, Escritor.
2006 – Poeta Aldo Alemán Laurencigh.
2007 – Poeta Ruth Gauna.
2008 – Escritor Julio Lemoine.
2009 – Poeta Mari Betti Pereyra.
2010 – Dr. Miguel Martínez Márquez. Escritor.
2011 – Poeta Osvaldo Risso Perondi.

Artesanos de la Paz
Título otorgado por “América Madre” desde el 2009, a un vecino de Santa María de Punilla que, en forma anónima y desinteresada, realiza trabajos en bien de su comunidad

2009 – Stella Maris Ferrer.
2010 – Delia Suárez.
2011 – Eva Torres.

María de los Ángeles Albornoz

2011-06-19T15:28:00.000-07:00

Miseria
La miseria con "cara de sapo y oreja de mandril"...
Bella Clara Ventura (Colombia)

La miseria arrasó con la vida de muchos campesinos enfermos. Ángel soñaba con ser "grande". Nunca más el frío cruzaría la puerta de su hogar, ni se colaría por la paja de su colcha pobre."Mecía sueños en un columpio imaginario", ésos que le regalaba el mar con sus olas encrespadas. Hijo de la miseria humana,"no la del bolsillo", aprendió a ser poeta, utilizando la palabra para denunciar injusticia.

María de los Ángeles Albornoz: Monteros - Tucumán - Argentina

Contacto: mariadelosangeles_poeta@yahoo.com.ar

Skay Beilinson

2011-06-19T15:22:00.001-07:00

Letras en el rock argentino

El viaje de las partículas

Cuando se apague el último fuego
Cuando se calle la última voz
Aún estará la tierra girando
Girando y girando, girando con vos

Aunque no haya testigos
Aunque no haya más risas
Aunque estallen las bombas
La tierra seguirá aquí

Cuando se apague la última estrella
Cuando se seque el último mar
Yo voy a estar girando y girando
Fuera del tiempo girando con vos

Quedará para siempre
Tu mirada en mis ojos
Aunque un día la tierra deje de girar

(del CD: "La marca de Caín)

Eduardo" Skay" Beilinson: Nacido en la ciudad de La Plata el 15 de enero de 1952. Guitarrista, cantante y compositor considerado como un gran exponente del rock nacional.
Skay editó su primer disco solista en el 2002, acompañado por Daniel Colombres en batería y Claudio Cuartero en bajo, con producción de la Negra Poly. Si bien el mito del eterno retorno de Los Redondos estuvo siempre presente, en cada oportunidad que se lo consultó al respecto Skay fue directo: "no me interesa hacerlo por la plata. Si alguna vez ocurre el regreso de Patricio Rey, tendrá que ser con disco nuevo".
Discografía: A través del mar de los Sargazos (2002); Talismán (2004); La marca de Caín (2007); ¿Dónde vas? (2010)

Leyendas Argentinas

2011-06-19T14:59:00.001-07:00

La leyenda del girasol

En la aldea pequeña junto al bosque de coníferas, vivía Soraya. La pequeña había crecido en medio de los cuentos de su abuela, pero siempre le pedía una vez más , que le relatara la leyenda del girasol.
Doña Martina, lo repetía solamente cuando se abrían todos los girasoles. Entonces, llegaban hasta el jardín , donde relucían como enormes soles , todos los girasoles y allí comenzaba a relatar una vez más la leyenda que tanto gustaba a Soraya.
“En una caverna que las olas habían hecho en el alto acantilado frente al mar , se refugió una joven , única que se salvó de una guerra tribal.
Alejada de su pueblo que ya no existía ,Ecktria comenzó a alimentarse con todo lo que la marea dejaba en la entrada de la gruta, las gaviotas eran sus únicas compañeras y cientos de piedritas marcaban su vivienda natural .
Aguardaba la salida del sol para abrigarse y comenzó a adorarlo como a un dios.
Sus largos cabellos dorados parecían ser extensión de sus rayos .
Ecktria se entristecía y se bañaba en lágrimas cuando un manto de espesas nubes ocultaban al astro de fuego y luz. Lo extrañaba y le cantaba aleluyas como cuando aparecía.

Aleluya tu fuego
que brilla y amo
con fuerte pasión.
Aleluya sol
de llamas me abrigas
de luz me iluminas
tu giro es mi giro
de loca pasión.

Apenas él volvía a relucir y dejar destellos de bronce en su piel , se trasformaba en la mujer más feliz del mundo. Sentía las caricias tibias en todo su cuerpo, mientras atrapaba su luz en algunas caracolas . Las noches frías cerca al mar, no le lastimaban porque había aprendido a guardar en varias ostras muchos rayitos del cálido sol.
Pero una noche , una rápida marea entró hasta la gruta devorando todo y arrastró al mar a Ecktria. Adormecida ,llevada por las olas llegó sin saberlo a una orilla lejana de verde pradera.
Despertó buscando a sol, pero ya no lo sintió , ni vió su caverna, ni a las gaviotas .Las caracolas tampoco estaban .
Lloró, lloró mucho, desesperadamente.
Hundió sus manos en la tierra quiso fundirse en ella , quizás allí sentiría el calor del sol. Quería siempre tenerlo, seguir su viaje en el infinito, llenarse con su calor, embellecerse con su luz, adorarlo como a un dios , como a un rey sin trono.
Su deseo creció tanto y tanto que un rayo intenso de dorada luz filtrado entre las nubes , hizo crecer en ese hoyo donde hundiera sus manos , una planta alta y elegante, elevada con dignidad y alegría ,con pétalos amarillos relucientes como un sol , coronando así a su bellísima flor”

Stella Maris Taboro: San Jorge - Santa Fé (Argentina)

Contacto: smtabo@gmail.com

Evaristo Carriego

2011-06-19T14:31:00.001-07:00

Ratos buenos

Está lloviendo paz. ¡Qué temas viejos
reviven las noches de verano!
Se queja una guitarra, allá a lo lejos,
y mi vecina hacer reír el piano.
¡Tengo unas ganas de vivir la riente
vida de placidez que me rodea!
Y por eso quizás, inútilmente,
en el cerebro un cisne me aletea.
¡Qué bien se está, cuando el ensueño en una
tranquila plenitud se tan vago!
¡Oh, quién pudiera diluir la luna
y beberla en la copa, trago a trago!
Todo viene apacible del olvido
en una claridad de cosas bellas,
así como si Dios, arrepentido
se hubiese puesto a regalar estrellas.
Y me siento feliz, porque hoy tampoco
ha soñado imposibles mi cabeza:
en el fondo del vaso, poco a poco
se ha dormido, borracha, la tristeza.

Evaristo Carriego: Nació en la Capital de Entre Ríos, Paraná, en 1983 y falleció en 1912, en Buenos Aires. Borges lo definió como el “primer espectador de los barrios pobres”.
Su obra: Misas herejes (1908) ,La fonda, La bandera celeste, Vida del General Lamadrid, Vida y muerte en Aragón, La muerte del cisne, Tu secreto ,Flor de arrabal (1927) (cuentos)

2011-03-19T14:26:00.001-07:00

Nº 56 - Otoño 2011

Antonio Esteban Agüero

2011-03-19T14:18:00.000-07:00

Réquiem para un joven minero

Brillaba el sol arriba
en la bandera
deslumbrante del cielo,
cantaban los pájaros, y a veces
en las últimas lomas el cencerro
de las cabras latía como el pulso
musical del silencio,
el arroyo caía entre alamedas,
pastaban caballos y corderos,
y el aire serrano penetraba
fácil y dulce por el pecho,
cuando explotó la carga
en la entraña del cerro.

Allá, muy abajo,
más allá de la salvia y el mastuerzo,
más allá de las últimas raíces,
de los algarrobos y chañares viejos,
más allá de las venas soterradas,
del agua subterránea,
más allá del granito, todavía
más allá, casi en la frontera
del cuarzo virgen
donde el wólfram negro
yacía en un cósmico reposo
desde que Sirio deslumbró en los cielos.

Él era joven, tanto
como un hombre puede serlo,
con los ojos ansiosos de muchachas,
los brazos duros
y los dientes nuevos,
él era un hombre, sí,
como tú y como yo,
columna de sangre y de deseo
de pie en la vida,
circulado de tiempo;
mas para la compañía
era un número más en su fichero,
un número más,
un frío, triste número
impersonal y duro como el cero.

Lentamente,
sobre una angarilla los mineros,
transportaban al joven, lentamente
arrastrando los pies, por la tiniebla
definitiva del túnel oscuro,
arrastrando los pies entre la broza ...

Antonio Esteban Agüero: Nació en Piedra Blanca (San Luís) el 7 de Febrero de 1917 y murió en San Luís el 18 de Junio de 1970.
Se graduó de Maestro Normal Nacional en la Escuela Normal "Juan Pascual Pringles" de la Ciudad de San Luís. Pero desde muy temprana edad se sintió y fue poeta, siendo su poesía de extremo existencial, honrando de esta manera, la condición que distingue a los cultores del género, desde el más remoto pasado.
Ocupó diversos cargos públicos.
Entre sus obras se destacan: "Poemas lugareños" (1937), "Romancero Aldeano" (1938), "Pastorales" (1939), "Romancero de niños" (1946), "Cantatas del árbol" (1953), "Un hombre dice a su pequeño país" (1972), "Canciones para la voz humana" (1973) y "Poemas Inéditos" (1978).

Marcela García Ferré

2011-03-19T14:14:00.000-07:00

Luz

Marginalidad agachada
en el ángulo cerrado
de un callejón. Aerosoles.

Levanta las rodilla de los meses,
aprieta los dientes teñidos
por el vino de aquella cena
y camina,
con los dos pesos repartidos
en una sombra

alargada

musitada
por los años,

sin notar,
aún,
cómo limita con la luz

(del libro: "Del otro lado, lo ausente")

Nació y vive en la ciudad de Buenos Aires.
Contacto: eslabondeletras@gmail.com

Angélica Garay

2011-03-19T14:06:00.001-07:00

In Memorian

Flagelación de la tierra

En algún lugar
a metralla descarna el hueso
el hacha desfolla bosques
el agua anega nidos
el frío amortaja hombres
el hambre condena vidas
la indiferencia fusila esperanzas
los brazos del amor muy poco abarcan
entonces
alguien
con peso en el corazón
en un poema amargo se desangra

del libro: "Flagelación de la tierra" (1994)

“Cuando un amigo se va/queda un espacio vacío/que no lo puede llenar/la llegada de otro amigo...” , dice la canción del cantautor pampeano Albero Cortés.
La partida de la querida Angélica, quizá todavía no puede llenar el espacio vacío de nuestro corazón; porque ella, siempre fue y seguirá siendo un ser muy especial para todos aquellos que la conocimos en vida.
Había nacido en Cavanagh (Departamento Marcos Juárez) – Córdoba, pero su vida familiar y literaria transcurrió entre Bahía Blanca, su amada Villa del Totoral (Córdoba), y la ciudad de Córdoba, donde falleció el 28 de diciembre de 2010.
Entre sus libros publicados, podemos mencionar: “Entre piel y alma”, “Flagelación de la palabra”, “Guijarros”, “Comarcas y otras latitudes”
La última vez que escuché su hablar pausado y profundo, fue en el programa “Luna de Pájaros”, que conduce Liliana Chávez todos los lunes por FM Activa de la ciudad de Córdoba.
Reproduzco aquí, mi homenaje en el blog de Lili, del programa homónimo:
La tristeza me embargó, cuando supe de la partida de la querida Angélica hacía el Padre Celestial, quizá para reencontrase con su querido y amado Gringo, que siempre nombraba, con su maestro, Don Oscar Guiñazú Álvarez, con su hermano poeta del alma Horacio Goslino.. Allí estará como siempre estuvo con nosotros compartiendo su poesía.
Conocí a Angélica hace muchos años, en no sé en que encuentro de tantos, de los cuales ambos transitábamos, uniéndonos de allí una profunda y linda amistad.
Como decía, tantos encuentros, tantas horas de charlas... y de encontrar en ella, en su rostro angelical, la mirada cálida, su hablar pausado, su sonrisa algo tímida y su personalidad de un ser agradable y bondadoso.
Coincido con todas las apreciaciones de quienes la conocimos a través de los años que se expresan en este blog.
Como dice Lili: Angélica Garay, siempre te recordaremos.
Personalmente te digo, siempre te recordaré, y gracias por haber sido y serás Mi Gran Amiga del Alma.

Osvaldo

Lydia Raquel Pistagnesi

2011-03-19T13:59:00.000-07:00

Reflexión

Mas allá del horizonte, donde la esperanza no existe y la memoria nos acosa,
vive un ser capaz de explicarnos porque giran los planetas y las experiencias ser repiten a lo largo de los siglos
.
Es el destino que baraja sus cartas y nos entrega siete a cada uno de nosotros.

Siete son los caminos a seguir, entonces diagramamos nuestra vida, cincelamos nuestro futuro, somos los únicos alfareros de nuestros fracasos.

Nadie nos empuja al precipicio ni nos regala la felicidad.

Caminantes de lo incierto, el sufrimiento nos purifica o nos separa de la realidad,.
.
Somos capaces de amar hasta el delirio u odiar hasta. lo inimaginable, cayendo de esa manera en el hueco de nuestra propia indiferencia.

En ese mismo instante, cuando tocamos fondo, nuestro espíritu de conservación nos impulsa a buscar una luz y regresar de ese exilio de oscuridades.

Al fin, comprendemos la importancia de entregar una caricia o de pronunciar un te quiero, a esa lágrima que se desliza desde el vértice de las sombras y se acerca a tu vida como suplicando una limosna para su soledad………………

Banfield, (Bs As) Argentina.

Contacto: l.pistagnesi@gmail.com

2010-12-20T08:23:00.000-08:00

Nº 55 - Verano 2010/2011

María Echave

2010-12-20T08:18:00.000-08:00

El familiar de Ambrosio Olmos

Dionisio Arias había sido peón de Ambrosio Olmos en la estancia “La Amanecida” al norte de la laguna de Suco hasta 1920. Olmos, uno de los hombres más ricos de la Argentina de entonces, no dejaba nunca de visitarla cuatro veces al año, pese a que tenía un buen mayordomo en el lugar, y otras muchas tierras que recorrer. Era el dueño de casi la mitad de la provincia de Córdoba y en sus campos las cabezas de ganado superaban el millón. De pulpero y acopiador de frutos del país había pasado a ser terrateniente, ganadero y gobernador en un abrir y cerrar de ojos.
“La Amanecida” era propiedad de los Adaro de San Luis y Olmos que se las había comprado a precio vil por unas deudas de juego, se les quedó con todo lo de adentro. Así fue como la familia Arias siguió en el puesto “El Talita” camino a Achiras, y Dionisio con sus mozos veinte años, un buen día, vio al nuevo dueño bajar de un coche negro brillante tirado por dos briosos caballos del mismo color. Desde esa mañana quedó hipnotizado con la presencia del patrón y comenzó a seguirlo de aquí para allá. Que trayéndole una vaso de agua; que alcanzándole el sombrero; que la silla para sentarse bajo la parra; que el mate de leche con chipaca preparado por la mama. Todo para caerle en gracia a ese hombre más que serio, de cejas pobladas, ojos pequeños y achinados en un rostro que parecía de piedra. Y le cayó en gracia nomás. Tanto que al cabo de unos años “Diosito” como empezó a llamarlo Olmos se convirtió en el peón de confianza y el vigía de todo movimiento por esos fundos. “Diosito” era también el que permitía el milagro de la multiplicación geométrica de su riqueza, aunque él, claro estaba que no lo sabía y sólo actuaba por fidelidad compulsiva.
De viejo ya, a Dionisio le gustaba contar historias al calor de los fogones o en rueda de naipes, sobre todo si la noche era oscura o amenazaba tormenta, porque así disfrutaba del temor que sus palabras le imponían a la audiencia. Una de aquéllas versaba sobre la presencia en “La Amanecida” de una criatura extraña y terrorífica que el viejo había traído de uno de sus viajes y que mantenía prisionera en un galpón especialmente construído atrás de la casa principal. No era un galpón de campo cualquiera. Era una especie de panteón desprovisto de aberturas y rodeado de higueras.
- A la noche el galpón brillaba todito aunque no hubiese luna –contaba Dionisio, espiando a través de los ojos entrecerrados las caras de quienes lo escuchaban- El galpón donde vivía el “bicho” era como de cinco metros de alto sin ventanas, ni puertas y con un agujero en el techo por donde se le hacía dentrar la comida que tenía que estar vivita y coleando. Nunca tomaba agua, solamente leche, y si era al pie de la vaca mejor…dispué se comía la vaca- Y ahí soltaba una risita ahogada, a sabiendas del horror que causaba entre los oyentes. Lo pior –continuaba haciendo una pausa- era meter la vaca o la cabra por arriba del techo. Una vuelta, le hice un aparejo con madera de tala y quebracho blanco y unas sogas trenzadas de cuero de matungo con las que levantábamos los animales y los bajábamos derechito en el hueco. El patrón me felicitó por esta idea y me regaló un patacón de oro que se me perdió en una domada.
-Usted Diosito -sabía decirme- meta menos vacas y más cabras que “duelen” y pesan menos. No cuente nada de esto a naides, porque sino el diablo se lo va llevar de las patas, derechito a la Salamanca que hay en la “cueva de los uturuncos”. Y nunca lo conté mientras vivió el patrón- Pero dispué que murió, y el bicho desapareció, al tiempito nomás, como por arte de magia, lo empecé a decir porque caí en la cuenta de lo que era.
Cada tres meses, más o menos, venía don Ambrosio con algún peón de otra de sus estancias para que arreglara el techo del galpón. Tenía que subir de noche a la luz de la luna a reparar las tejas y asegurar la tapa del agujero.
Toda la noche el “bicho” se la pasaba llorando como un recién nacido hasta que de pronto callaba y yo me daba cuenta que comenzaba a clarear.
Me iba rápido a prepararle el coche al patrón porque sabía que se tomaba unos mates y partía al trotecito conduciendo la volanta – solo- del peón ni rastro.
-Dígame don Ambrosio -le pregunté una vuelta- ¿Qué ha sido de los mocitos que trajo pa reparar el techo?
- Menos pregunta Dios y perdona – me contestó- pero como Ud .me ha cumplido la palabra, y me hace milagros con “el familiar” que así se llama el que vive en el “recinto”, por eso le digo “Diosito” y no Dionisio, le voy a contar el secreto. Y me lo contó.
Olmos le contó a Dionisio que en una de sus travesías por Traslasierra se encontró con un viejo curandero que le prometió hacerlo el hombre más rico de la Argentina si le entregaba a cambio un alma cada tres meses. Como no tenía nada que perder, y hacerse rico de la noche a la mañana era lo que más ambicionaba en la vida, Olmos hizo el acuerdo y al cabo de un tiempo el brujo le entregó una caja con huesos y un huevo que él debía dejar en medio de un recinto hecho con piedras sacadas de iglesias y cementerios, sin puertas ni ventanas con un agujero en el techo para que al despertar y tomar cuerpo, “eso” no se escapara. Dentro de la habitación tenía que construir un laberinto para que se entretuviese persiguiendo a las presas vivas que se le bajaban una vez al día, mejor de noche, para que se alimentara. Una vez terminado el recinto y depositada la caja con el contenido, la noche de la transformación, tenía que bajar un tarro con sangre y otro con leche. El viejo cumplió al pie de la letra. Y el lugar estuvo listo para la víspera de Difuntos como se le había señalado.
-Vide que salía luz colorada por todas partes. El galpón quedó como una brasa. Dispué se fue apagando con el correr de la noche. Un rato antes del alba escuché llorar a un chico. Me jui volando a mirar por el agujero, pero no había un niño adentro. Un perro negro con la pelambre erizada y los colmillos sangrientos me echó una mirada como un “refucilo” desde el fondo de la pieza. Nunca más me quedaron ganas de ver pa dentro - contaba Dionisio mientras los demás escuchaban, algunos temblando, otros incrédulos-. Parece que de adentro del huevo salía la cosa que formaba carne alrededor de los huesos y se tomaba la leche y después la sangre, para juntar fuerza. Eso sí, el bicho comía vacas y cabras, pero cada tres meses se mandaba un “cristiano” al buche -contaba Dionisio mientras los demás escuchaban, sorprendidos por la revelación-. Y efectivamente mientras mantuvo al “familiar” en esas condiciones Ambrosio Olmos acumuló riquezas sin límite, honores, cargos, un rango social y un prestigio mundano que nunca hubiera imaginado – y “Diosito” tampoco- . Casado con una de las damas de la alta sociedad, Adelia María Harilaos Senillosa, falleció misteriosamente después de comer su fruta preferida, unos cakis que se supone estaban envenenados, a los tres años de matrimonio y sin dejar descendencia. Ella administró como pudo la cuantiosa fortuna, y sin sucesores forzosos, dejó como heredera de todos sus bienes a la Iglesia Católica de la que era Marquesa Pontificia.
En “La Amanecida” ya no hubo visitas para el “familiar”, quien al no tener las cuotas de almas requeridas, desapareció una noche de Viernes Santo con una explosión que redujo a un montón de piedras calcinadas la lujosa prisión que Olmos le había construído.
-La viuda nunca vino por estos lados, ni siquiera la conocí. Y a los curas no le interesaron estas tierras que fueron vendiendo en parcelas hasta que desapareció la estancia. Nada quedó del casco tampoco. Y el rancho de “El Talita” se transformó en tapera. Yo me fui de peón pal lado de Chaján y ahí me aquerencié hasta que el reuma me mandó derechito al Asilo ya que no me había quedado familia. Nunca me casé por dedicarle vida al viejo y al “bicho” que no quiero nombrarlo, pero que pa mí era nomás el mismísimo maligno que se transforma en lo que quiere y le roba el alma a la gente.
De fogón en fogón; de un hogar a otro la historia de Dionisio se fue transmitiendo como un secreto a voces; como un rumor al que se agregan chismes, versiones y otros condimentos. También se descubrió, no hace mucho tiempo que el féretro donde descansaba Olmos junto al de su esposa, no tenía ocupante, estaba lleno de piedras.

Nota: La antigua leyenda de “El Familiar” nacida en los trapiches e ingenios del Norte argentino se extendió a todas las regiones del país donde hubiere sujetos con fortunas cuantiosas - amasadas rápidamente- que les permitieron ascenso social y acceso al poder político y económico. La leyenda dice que si la existencia del “ente” es ignorada o desatendida, a la muerte del beneficiario, la fortuna se diluye y éste junto a su descendencia, si la tiene, caen en el olvido.

Coronel Moldes (Córdoba – Argentina)

Contacto: maritaechave@moldescoop.com.ar

Leyendas Argentinas

2010-12-20T08:10:00.000-08:00

La Leyenda de Melincué

Cuenta la historia que sobre la laguna vivían en la Toldería Mayor el gran Cacique Melín junto con su mujer Nube Azul y a su hijo Cué.
Que los tres se amaban por sobre todas las cosas, y que ella defendía y cuidaba a su hombre del cual estaba perdidamente enamorada.
Tanto lo amaba , que cuando él salía de excursiones, ella no hablaba con nadie hasta que regresara, y que durante todo ese tiempo, sus ojos derramaban lágrimas que ella decía que sólo eran de dolor y de amor.
En una de las excursiones realizadas por el Ejército, tristemente célebre campaña para desterrar a los indígenas de las pampas, un grupo de indios Ranqueles, liderados por el Cacique MELIN, fue emboscado a la orilla de la gran laguna y masacrado sin misericordia.
A la matanza, sólo sobrevivió su esposa, quien huyó en su caballo, un tordillo brioso e inteligente que la llevó malherida hasta una de las islas de la laguna.
Allí la mujer, a aterida de dolor y furiosa por la muerte de su hombre y de CUÉ , el hijo de ambos, maldijo a los blancos antes de morir.
En su agonía, y llamando al lugar MELINCUÉ, por su hombre y su hijo, le deseó al pueblo que las aguas de la laguna crecieran y que de a poco fueran tapando con sus olas todo el lugar.
Y el agua creció. Creció tanto que anegó campos y llegó al pueblo y se apoderó de él durante varios años, haciendo que sus moradores vivieran en un continuo estado de alerta
El éjido quedó bajo las aguas, miles de hectáreas se convirtieron en estériles, pues la altura de la laguna , ya transformada en Lago, las fue anegando pausada pero efectivamente.
Los moradores más antiguos aseguran que en noches de lluvia, el espíritu de la india sopla y sopla para que el agua llegue al pueblo y dicen también que hasta que no haya un acto de desagravio por tamaña matanza, su espíritu lleno de furia, dolor y amor por su familia y su pueblo seguirá rondando, y los males no cesarán de llegar sobre la población y el espejo de agua.

Adaptada por Zaidena

La localidad de Melincué se halla situada al Sudeste de la Provincia de Santa Fe, Departamento General López, República Argentina. Está emplazada en plena Pampa , con clima templado y precipitaciones anuales que sobrepasan los 860 mm. Cuenta con una población aproximada de 3.000 habitantes, y ocupa una superficie de 28.500 has. Es conocida por su gran Lago, espejo de agua que cuenta con 22.000 has. Sus aguas son ampliamente reconocidas por sus propiedades terapéuticas; son mineralizadas, del tipo clorurada y bicarbonatada sódica, fuertemente alcalina y de un suave tinte

Zaid Ena, escritora santafesina (Argentina)
Contacto: zaidena@hotmail.com

Lucía Pérez Muzzin

2010-12-20T08:05:00.000-08:00

Palabras

hacer algo con lo dicho
recordar
resignificar
armar algo nuevo
armar algo nuevo con lo ya armado

pongamos a circular la palabra
tomar la palabra espontáneamente
intervenir
participar

dar lugar al azar
no creer en el destino
no ser taxativos

como el eslabón de una cadena
entrelazados
un nuevo brazo, una nueva mano, una nueva acción

esbozo de una relación
un intento
arriesgar
no perder

mirar hacia otro lado
para ampliar
para diversificar
para variar
para cambiar

falta de reciprocidad
va
y no vuelve
y espero
y me canso

llevar un registro del displacer
recordar
no olvidar el dolor
para no cometer el mismo error
(compulsión de repetición)

recuerdan?

discurso de los otros, existen otros, hay otros
discurso del conjunto
ese soporte
o esa amenaza
o esa opresión
o ese límite
el discurso que nos atraviesa, no sin consecuencias

las preguntas invariantes
constantes

las respuestas del conjunto social
insuficientes

las acciones
los sueños
las esperanzas
los proyectos

el deseo
inalcanzable
motor

¿progreso?
¿hacia dónde?
¿para quién?

muchas preguntas
muchas respuestas
muchas palabras
poco tiempo

Neuquén (Argentina), en la actualidad residen en la ciudad de La Plata (Argentina)

Contacto: l uperz_nqn@hotmail.com

Luis Alberto Spinetta

2010-12-20T08:00:00.001-08:00

Letras en el rock argentino

Barro tal vez

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque solo quede tiempo en mi lugar.

Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez....
Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.

Ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá.

Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...

Y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar.

Luis Alberto Spinetta, (23 de enero de 1950, Buenos Aires) también conocido como El Flaco, es un artista, músico, guitarrista, poeta y compositor argentino ... Es uno de los principales referentes del rock nacional, junto a Litto Nebbia, Pappo, Moris, Tanguito y Charly García. Fundó los míticos grupos, Almendra, Invisible, Pescados Rabioso; también Spinetta Jade, Los Socios del Desierto.. En sus letras hay influencia de escritores, poetas, artistas y pensadores como Rimbaud, Vincent Van Gogh, Carl Gustav Jung, Sigmund Freud, Friedrich Nietzsche, Foucault, Deleuze, Carlos Castañeda y Artaud, del cual incluso lleva su nombre uno de sus discos

Barro tal vez, pertenece a su álbum como solista: “Kamikaze”, editado en 1982

Claudia Tejeda

2010-12-20T07:41:00.000-08:00

Albañil de amaneceres
de brocha y vino tinto,
de barajas y luceros,
en las cornisas de un bar.
el filósofo de colores.
Las plomadas en el bolsillo,
tiran con peso de ancla
y el camino se hace pozo
trampa para luciérnagas.
Una botella se acaba
bajo la luna de hielo.
Un sombra en el revoque
tambalea,
se apena de si misma
grita un nombre.
Los zaguanes
ignoran a los ebrios
que llevan por coronas,
un sombrero de papel de diario
plegado de insomnios
y de sueños.

(del libro: "De hiedras y grietas)

Alta Gracia (Córdoba) Argentina
Contacto: claudiatejeda34@hotmail.com

2010-09-21T14:04:00.000-07:00

Nº 54 - Primavera 2010

Editorial

2010-09-21T14:02:00.000-07:00

Manifiesto

Diógenes andaba con una vela; bebía el vino cósmico de la vida; proclamaba el manifiesto de fin de siglo.
Ser un Diógenes en estos, no le hace mal a nadie; excepto de los que nos hagan mal los que están del otro lado de la vía.
Tampoco, tener el rostro crístico de Jesús, los lentes del Mahatma, el color de piel de Luther King, la filosofía platónica de muchos Sócrates.
Parecerse a éstos héroeseres todos los tantos y (ser) santos días del calendario. Estar entre ellos a cada instante; filosofar, delirar; afeitarse o no afeitarse, raparse o no raparse; eso no interesa. Ideal sería ser el habitante mundano que llevamos a cuesta y deliberar con los pájaros, con el aires; desearse perfecto en su interior como en los rasgos de cada fisonomía corpórea.
Y andar como Diógenes con una vela por las esquinas de la noche; hilar como Gandhi los sonidos secretos del silencio; pintar de negro como Luther, las almas blancas de los ángeles.
De oír como; de Jesús, a los que elevan su timbre de voz en las tinieblas; ignorar a los ignorantes, a los poderosos a los, gobernantes, a quienes clausuran y torturan; decretar sitios de estado a los bacanes que acumulan en sus dineros, bolsillos de oros y diamantes; expropiarle sus rarezas de tesoros, para que la posean famélicos y necesitados.
Sembrar los surcos de éste planeta, para que broten semillas de poemas y flores; desterrar misiles, bombas y metrallas, para imponer sobre la faz, la idea insurgente de la palabra.
Sentarse a la vera del camino o ver pasar un cristalino río; acostarse entre el frescor de la tarde y los árboles, y poder delirar, soñar, vivir despierto al mismo tiempo con la mirada relente y perdida, hacia un punto “x” del infinito; tener como hábitat, un tonel – como Diógenes, que renunció al confort que ala vida le ofrecía - , y si es posible, un tonel pletórico de buen vino cósmico, porque el sabor de su líquido, deleita cuitas, y embellece de sones las metáforas.
Delirar, exhalar el aire innato no cuesta nada; saber aprovechar el candor de cada instante; pues, no sea cosa que venga uno de esos que dicen llamarse mesías, y nos prohíbe, nos censure, nos cobre impuesto, o nos privatice la existencia.-

Patricia Díaz Bialet

2010-09-19T16:25:00.000-07:00

Pista de baile (III)

Bajo el foco celeste y siempre con la mano ocupada
A lo largo del piolín desgajado de su pierna
El borracho se despluma de afectos, de podredumbres
/ajenas

Mientras empuña las copas impensables

Uno tras uno los elixires le aguijonean el recuerdo
Ya no importa quién es o quién ha venido a buscarlo
El borracho presenta su tapón de sueño, su anillo de
/hastío

Y siente como una mano apresa su cintura
Pero es inútil asirlo:
Todo el que se acerque se prende fuego

(Anida un vaso de azufre en sus entrañas)

un lugar en Florida y Marcelo T . de Alvear, Buenos Aires

(del libro: "Agualava" , Atuel/Poesía. 2009)

Buenos Aires
Contacto: pbialet@ssdnet.com.ar

Juan Disante

2010-09-19T16:21:00.001-07:00

La Pomeña

Eulogia Tapia es una coplera que actualmente vive en un puesto de campo en La Poma del norte de Salta. Detrás de sus ojos hay un recuerdo y detrás de esa zamba, una entrañable historia que un lejano día vivió.
Aquella vez, sobre el filo el carnaval, en el boliche "La flor del pago" en una mesa disfrutando de un vinito estaba Manuel Castilla. Cuando en ese momento entró Eulogia con su caja bajo el brazo, su cara salpicada de harina y sus diezysiete jugleros años. Y entonces empezó el contrapunto con Manuel en un ir y venir de coplas donde todo era poesía. Un diálogo musical donde debería ganar quien no perdía inspiración. De esa forma, y mientras pasaban las horas y llegaba la nohe, sacaron todo su ingenio de adentro, hasta que Castilla "no tuvo más que decir", según atestigua el cantinero.
Había triunfado Eulogia.
Bajo la mirada atónita del poeta la joven pomeña salió por la puerta para desatar su caballo rumbo "a las casas". No sea que su padre "me sorprenda en el boliche".
Al día siguiente, Castilla que no había asumido su derrota, fue a buscar a Eulogia a su rancho, en donde fue muy mal recibido por su padre don Joaquín "que era más bravo que el cardón".
Al día siguiente, frente a dos vinitos, Manuel Castilla junto al "Cuchi", terminaban la zamba, un verdadero himno salteño cantado en toda América.
Hoy Eulogia, de avanzada edad, se convirtió en una leyenda que deambula por los caminos del norte. Y a pesar de la popularidad de su nombre sus cosas no han cambiado. Cada mañana, apenas asoma el sol, ella sale de su humilde rancho de adobe para ordeñar sus cabras y seguir cortando el trigo de su pan. Llegado el mediodía, saca unas hojitas de coca de su bolsillo y matea con su marido, mientras trata de encontrar un nuevo secreto en las flores de alfalfa que cubren su territorio.

Eulogia Tapia en la Poma
al aire da su ternura
Si pasa sobre la arena
iba pisando la luna

El trigo que va cortando
madura por su cintura
Mirando flores de alfafa
sus ojos negros se azulan

El sauce de tu casa
te está llorando
porque te roban Eulogia
carnavaleando

La cara se le enharina
la sombra se le enarena
Cantando y desencantando
se le entreveran las penas

Viene en un caballo blanco
las cajas en sus manos tiembla
y cuando se hunde en la noche
es una dalia morena

Letra: Manuel J. Castilla
Música: Gustavo "Cuchi" Leguizamón

Buenos Aires
Contacto: juan.tefuisteporlaletra@gmail.com

Maria Paz Levinson

2010-09-19T16:05:00.000-07:00

Lluvia de marzo

Mordemos fuerte la piel rugosa
y jugamos a ver quien escupe más violeta
la piel de la uva es muy amarga
ya de chiquita nace aburrida
si la guían logra ser una planta equilibrada
igual que el adolescente que busca un maestro
si la dejan crecer sin parar, se trepa donde sea
hay que poner sólo unos alambres, no muchos
pero tener algo de dónde agarrarse
la planta joven da muchos racimos
la planta vieja da menos pero mejores
las bayas cuelgan como monedas azulinas
hinchadas de expectativas, de azúcar
todos las probamos y explotan adentro
la uva tiene un pincel de donde se sostiene
chupa el nutriente para la pulpa, la carne transparente
cada vez más dulce, madura lento
también nos contaron lo que hacen cuando hay heladas
prenden tachos con restos de plantas secas
sarmientos buenos para el fuego
el humo imita la niebla, cálida con olor
los hombres llenan los tachos oxidados
muy temprano después de prender en casa su estufa
En el invierno la planta parece muerta
todas las hojas se caen, sólo son troncos retorcidos y pelados
cuando llega el invierno también nos quedamos en casa
la noche del sábado o cualquiera no hay ganas de salir
pero cuando esta por llegar la primavera,
nos manda señales. Por los troncos empieza a circular
otra vez la sangre, es el momento de hablar, juntarse, hacer,
unas gotas de salvia salen de la piel, las plantas se despiertan
vamos a salir de casa, tomar cerveza en la vereda,
brota, (la flor tiene los dos sexos) se fecunda
con el viento pueden perderse muchas flores, dinero.
Adentro de la casa de la uva blanca, el perfume marea
tenemos un techo de uvas blancas y gordas
si todas se pinchan cae una lluvia dulce
los zarcillos se enroscan en el alambrado
los brazos sostienen toda la vid, como un pájaro anclado
los padres andan por el campo tocando las hojas
entendiendo los signos de vigor o decadencia,
de las plantas a la tarde en el campo
bayas, uvas, granos, tres palabras para decir lo mismo
las plantas estresadas necesitan agua
las mujeres tristes necesitan tiempo
las piedras retienen calor y reflejan la luz
los pastos chupan y sacan el agua
el suelo más pobre es el más rico
van a cortar las frutas, se va a generar mucho dinero
todo tiene que estar bajo control
las lluvias limpian el campo
las lluvias limpian el campo de ambición.

Capital Federal.
Contacto: paz.levinson@gmail.com

Analía Pascaner

2010-09-19T16:02:00.000-07:00

Un camino sin retorno

El deslucido abrigo de cuero pesaba holgado sobre sus hombros. La cabeza inclinada sobre el pecho, el cuello levantado de la campera, las manos dentro de los bolsillos, todo era inútil para protegerse del viento helado. Oscar Rosales caminaba lentamente por las calles desoladas. La llegada repentina del frío había atemorizado a los vecinos.
Pensaba en Matilde y en los amargos calentitos y espumosos, en la sonrisa luminosa y en el calorcito de la estufa a querosén; pensaba en la mirada amable y en el amparo de las paredes cálidas, en las palabras comprensivas y en su propio desaliento.
Oscar pensaba…
Los cincuenta y dos años se apretaban en su cuerpo, la humedad se concentraba en sus huesos, la angustia se traslucía en su rostro. Desanimado, sus pasos conduciéndolo a ningún lugar, Oscar pensaba: ¡Qué boludo! ¿Cómo pude aceptar la jubilación a los cincuenta? Y no hallaba respuesta a esa pregunta que día a día lo atormentaba más y más.
Bastante tiempo atrás se había agotado el dinero del cheque de la indemnización. Ya no hacía changas en el taller de Edmundo porque el chico de la vuelta, ése que abandonó el colegio, “es más joven y más fuerte, ¿me entiende?”. El dueño del estacionamiento en el cual trabajó unos meses le explicó que “el hijo de Moreno tomará su puesto para pagarse los estudios, buen pibe ¿vio?”. Ya no se reunía con los amigos a tomar unos vinos en el bar, ¿cómo los pagaría?, no le agradaba aceptar limosnas. Lo borraron del club por falta de pago, ahora ni siquiera podía entrar a la cancha para distraerse, por unos pocos pesos, viendo los partidos de su equipo de la categoría “C”.
Se sentía solo. Estaba solo. La muchachada lo fue dejando solo o tal vez él se fue apartando del camino de aquellos obreros de la fábrica que dio de comer a tantas familias durante tantos años.
Y Oscar pensaba… Al flaco Iriarte y al gordo Enrique también los tentaron, los hicieron caer como a él. Iriarte juntó su vida en cuatro bultos y se fue a su pueblo natal, allí lo esperaba su madre; y el flaco se fue porque sabía que en casa de la vieja no le faltaría el puchero. Y el gordo Enrique, buen tipo, se murió “de depresión” comentaban algunos: dejó de comer, perdió la afiliación al club, no aparecía por el bar, no recibía a los pocos amigos que visitaban su casa. Y se murió el gordo, se murió de tristeza y soledad.
Oscar salía a caminar todos los días, empapado por la lluvia o tiritando por el frío, azotado por el viento o agobiado por los cuarenta y tantos grados. Él debía encontrar una salida. Deambulaba todos los días por el barrio, algunas veces lo acompañaba unos metros el chico diferente, ése… el de la sonrisa despreocupada. Esquivaba la cuadra del bar y la manzana del club; evitaba mirar a aquellas personas con quienes se cruzaba en el camino. Descansaba sentado en un banco de la plaza, esa plaza donde nació la idea, esa plaza donde veía a los pibes jugar con la pelota raída, esa plaza donde los jubilados jugaban a las bochas. Los jubilados de antes, los de setenta y tantos años, los jubilados de verdad. Oscar se sentía joven, sin embargo no todos opinaban lo mismo: para ningún trabajo era joven.
Ese día se movía pesadamente, como si sus pies se resistieran a consentirlo en la misión desesperada que tramaba. Su mano acarició el frío del metal que llevaba desde esa mañana en el bolsillo.
Faltaban pocos metros para llegar. Levantó la mirada y observó la bandera gastada sobre la puerta de entrada, un jirón descolorido zamarreado por el viento feroz, y un impulso renovado aceleró sus pasos. Sus pensamientos lo atormentaban y su respiración le quemaba, un nudo comprimiendo su garganta y una piedra hundiendo su estómago. Esa idea lo martirizaba: debía concretarla hoy, le resultaban insoportables las peripecias con que se burlaba desde su mente. Y Oscar pensaba: Matilde… ¿qué diría ella?, y luego se animaba: ¡Qué carajo! por Matilde lo hago, ella se merece algo mejor.
Faltaban pocos minutos para las veinte horas. Sólo se encontrarían Joaquín y la empleada nueva, ambos terminando una jornada de trabajo para luego regresar a sus hogares, disfrutar junto a sus familias, entregarse al sueño tranquilo; ambos sabían que al día siguiente un trabajo los esperaba. Repasó el plan una y otra vez. No había posibilidad de error, la policía jamás andaba por esa zona, a esa hora se internaba en la villa haciendo redadas. Nada podía salir mal. Envalentonado por la angustia traspasó el umbral y allí permaneció inmóvil, la calidez del ambiente lo intimidó.
-¡Qué sorpresa, Oscar! Llegó justo, ya casi cerramos -expresó Joaquín observándolo a través de los lentes-. ¿En qué le puedo ser útil?
Como única respuesta, esbozó una débil sonrisa y se acercó al mostrador susurrando: Pobre Joaquín, cada día más sordo y más miope. La empleada llenaba unas planillas y el encargado regresó a sus papeles. Oscar sacó el revólver del bolsillo y murmuró algo así como “esto es un asalto”. Entonces Joaquín le preguntó:
-¿Cómo dice, Oscar?
Algo más seguro, insistió:
-Don Joaquín, deme la recaudación del día y no les pasará nada a usted ni a la chica.
El encargado, atónito, observó el arma reluciente sostenida por una mano temblorosa, se acomodó los lentes y, con torpeza, abrió un cajón debajo del mostrador. Comenzó a sacar los billetes, los cuales Oscar tomaba y hundía de manera desordenada en sus bolsillos.
-Lo van a agarrar, Oscar, y usted es un buen hombre, usted no es de ésos.
-No soy nadie, don Joaquín, no tengo nada, me dieron la jubilación y me arrancaron la dignidad. Deme la plata y me voy de aquí, sé que usted no contará nada, tampoco la chica.
Terminó de guardar los billetes mientras repetía, como intentando convencerse a sí mismo:
-Lo siento, don Joaquín, no es nada contra usted. Ya me voy y todos olvidaremos este incidente.
Oscar notó la expresión de Joaquín: detrás de los vidrios gruesos sus ojos se mostraron sorprendidos y sus labios se torcieron en una mueca grotesca. Oscar no advirtió que la empleada clavó su mirada en la puerta de calle. De pronto escuchó una frase común, una frase que se le ocurrió irreal, y el silencio se rompió con palabras ásperas, lejanas, contundentes:
-¡Alto! ¡Policía! ¡Suelte el arma! Ponga sus manos detrás de la cabeza y gire lentamente.
Y Oscar pensó… Pensó en Matilde (¡cómo la iba a extrañar!), en sus amigos, en los pibes jugando el picadito en la plaza, en la sonrisa babeada del chico especial, en los años entregados a la fábrica, en el trabajo que esperaba y jamás llegó, en la plata del cheque que voló, en los hijos que no tuvo, en su juventud perdida por las obligaciones, en sus sueños olvidados, en sus ilusiones de tener algo mejor, de ser alguien mejor, de vivir un poco mejor.
Entonces Oscar decidió.
Giró sobre sus talones pausadamente mientras ponía el arma en su sien derecha.
El sonido retumbó en la sala casi vacía del correo.
Y Oscar ya no pensó más.

Catamarca (Argentina)
Contacto: analiapascaner@gmail.com

Armando Tejada Gómez

2010-09-19T15:53:00.001-07:00

Resurrección de la alegría

Ya no me acuerdo del olvido
ni de la ausencia lastimando,
solo recuerdo tu silueta
dulce habitante del paisaje,
resurrección del cielo tuyo
entre mis manos y la tarde
ya no me acuerdo del olvido,
ando de sol con tu milagro.

Desde el amor todo regresa
como los pájaros y el alba;
Resurrección: digo su nombre
y lleno el aire de campanas,
porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.

Amor que vuelve,
amor que espera,
amor que dura,
amor que nace.

Resurrección de la alegría,
estoy de fiesta con mi sangre,
porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.
Resurrección …. Resurrección …

Nació en Mendoza el 21 de abril de 1929 en el seno de una familia de descendientes de huarpes, de trabajadores rurales de muy escasos recursos. Fue el anteúltimo de 24 hermanos. Quedó huérfano de padre a los cuatro años, razón por la cual su madre debió repartir a los hijos. Armando fue criado entonces por su tía, quien le enseñó a leer. Prácticamente no fue a la escuela y comenzó a trabajar a los 6 años, como canillita (vendedor callejero de diarios), y luego lustrabotas.
Poeta, letrista, escritor y locutor argentino, relacionado con la música folklórica. Es el autor de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Incluido entre las cinco máximas figuras autorales del folklore argentino.
Falleció en Buenos Aires, el 3 de noviembre de 1992.
Publicó: Pachamama. Poemas de la tierra y el origen, Tonadas de la piel, Antología de Juan, Canto popular de las comidas, Ahí vá Lucas Romero.

2010-06-18T17:42:00.000-07:00

Nº 53 - Invierno de 2010

Laura Beatriz Chiesa

2010-06-18T17:36:00.000-07:00

Esencia India

Son pieles de canela,
curtidas y resecas
por los vientos filosos
o los soles de arena,
que invadiendo el espacio
-desde un cielo que observa-
los envolvió y en bronce
convirtió sus ojeras.
Su agilidad felina,
su innata inteligencia
los ayudó, pacientes,
a poderse expandir,
logrando con arrojo
frágil supervivencia
porque invadidos fueron
por la blancura hostil.
Soñaron con la vida
tranquila, con sus hijos,
y pronto le enseñaron
a dudar y a morir,
reaccionando en sus lanzas
con impulsos guerreros
que sus Dioses les dieron
para poder vivir.
Y aquellos ojos mansos
brillaron como un lince.
Valientes trashumantes
supieron de la lid,
generando estrategias
que aquel miedo imagina
y no obstante tuvieron
que hincarse y admitir.
Aún hoy vuelan plumas.
Reviven sus tatuajes
y en esas pieles blancas
de nuestra juventud,
regresan sus adornos
con visión de moderno
siendo el alma de aquellos
que retornan con luz.
¡Qué ironía de vida!
¡Qué lección de lo eterno!
¡Cuánta visión absurda
al pretender creer,
que son inventos bellos
de mentes del progreso,
cuando en verdad el paso
se dio para el ayer!
Y cuando más pensemos
en llegar al milagro,
silenciosos iremos
a aquel atardecer,
donde Dios nos creara
cual primitivos seres
porque allí está la esencia
que debemos beber.

(del libro: "De viejos sabores para no claudicar)

Nació en La Plata (Bs.Aires). Argentina
Contacto: labechiesa@yahoo.com.ar

Edgard Morisoli

2010-06-18T17:23:00.000-07:00

Antorchas de utopías

Hablo de libros que se hicieron humo,
ceniza, ausencia. Esto ocurrió en la Historia
muchas veces. En China y en Egipto,
en Francia o en España, en toda Europa,
en nuestro continente desde hace cinco siglos,
y especialmente en las infortunadas
ex Provincias Unidas de América del Sur.

Lo ordenaron tiranos, califas, generales,
emperadores sacerdotes
de todo credo y toda tolerancia,
oscuros procesados.
el Santo Oficio con su Index,
los guardianes del Orden y La Ley del Embudo,
sórdida envidia, delación, sensores
de muchas menas, bárbaros cruzados
de cualquier fanatismo,
mesiánicos al uso y al abuso,
y esas mentes blindadas en las que penetra
ni surge alguna idea ni por broma,

Libros quemados. Libros enterrados
para que no los quemen. Escondidos en
buhardillas o sótanos,
errantes, peregrinos
de posta en posta de la resistencia,
y al fin también perdidos.

Libros ardidos, seguirán ardiendo.

Nació en Acebal, Santa Fe, pero está radicado en La Pampa desde 1956. La elección de "radicado" no es casual: la raíz de su poesía se hinca profundamente en esa tierra austera para desplegar desde allí la metáfora del hombre.
En la poesía de Morisoli, se ha dicho alguna vez, se conjugan "vocación y destino". El quehacer poético, conviene recordar, se desarrolló simultáneamente a la labor del agrimensor, que mide, conoce, palpa la tierra con una mirada penetrante que no es la del hombre común.
Su actitud comprometida socialmente está presente desde los comienzos de su obra, pero en los poemas más recientes, donde hay un trabajo de síntesis mayor, profundiza a partir de pequeños hechos, metáfora de la devastación del neoliberalismo. Edgar Morisoli, uno de los poetas mayores de la actualidad, construye, desde la región más postergada de La Pampa, una sólida y bella poesía esclarecedora, hecha menos para el deleite musical que para meterla en nuestro respiro y nuestro pulso".
Entre su obra se destaca: Salmo Bagual, Solar del Viento, Tierra que sé y Al Sur Crece tu Nombre, Cancionero del Alto Colorado, Bordona del Otoño /Palabra de Intemperie, Hasta aquí la canción, Cuadernos del Rumbeador, La lección de la diuca, Última rosa, última trinchera y Un largo sortilegio, a los que pronto habrá que sumar Tabla del Náufrago.

Leyendas Argentinas

2010-06-18T17:12:00.000-07:00

El Choiqué

Hace muchos años, cuando todo era llanura, el choiqué caminaba libremente desde la cordillera hasta el océano y desde a Patagonia hasta el Amazonas. Entonces la Ñuke Mapu no había desarrollado la selva, ni las montañas, ni los montes, ni nada.
Caminaba todo el día buscando semillas en el suelo, raicillas y pequeños frutos a los que devoraba con pequeñas piedritas de colores y redondas, picoteando bajo y elevando su cogote para mirar a la distancia. De allí quedó la costumbre de mirar y pasear con la cabeza en alto.
Pero una tarde las nubes comenzaron a juntarse, una al lado de la otra hasta tapar el sol y quedar nublado. Nunca antes había llovido y los animales no sabían muy bien que era lo que estaba pasando. Un trueno rasgó el cielo y el choiqué se asustó emprendiendo una veloz carrera por la pampa. Hasta ese momento no sabía correr pero asustado empezó a hacerlo.
Sabido es que después de los primeros truenos viene la lluvia y así las primeras gotas empezaron a caer pesadamente sobre el suelo.
El choiqué seguía corriendo y cuando empezaron a caer esas primeras gotas grandes empezó a esquivarlas una por una haciendo gambetas y abriendo sus cortas alas en cada giro.
Es por eso que cuando el choiqué se asusta por la presencia de algo extraño empieza a correr velozmente y va haciendo gambetas como queriendo esquivar algo.
En realidad después de aquella primera lluvia quedó esa costumbre hasta nuestros días.-

Choiqué : avestruz
Ñuke Mapu: Madre Tierra.

Leyenda tomada del libro: "Cuentos y poesías mapuches" del escritor mapuche Peñi Kurvf (Juan Bautista Melo Brandan) América (Partido de Rivadavia) Bs As.( Ediciones "El Horizonte Producciones Periodísticas .2007")

Claudio O´Connor

2010-06-18T16:49:00.000-07:00

Letras en el rock argentino

Jungla

O´Connor

Oh! Jungla frondosa,
oh! Jungla aquí estás,
porque encontré,
la fruta sagrada,
y ahora mi vida tiene valor!

Oh! Furia encantada,
oh! Capricho del sol,
siento el olor ,
que emanan tus voces,
¡en la penumbra de mi despertar!

Oh! Lluvia pesada,
Oh! Flujo ancestral,
caen ante mi,
tus hijos amados,
por la desidia del simio campeón!

Entendí mis errores,
egoísmo y temor,
y vencí actitudes,
que arrugaron
mi conciencia de tu amor

( del CD: Naturaleza Muerta) 2008

Es un cantante de Heavy Metal argentino.
Nació en Llavallol, Gran Buenos Aires,, Su verdadero nombre es Claudio Alberto Castro. El apellido O´Connor comenzó a utilizarlo del apellido paterno de amigos de toda la vida de su barrio de crianza en Llavallol, provincia de Buenos Aires, porque le resultaba un tanto mas conveniente para su carrera. Comenzó su carrera en el grupo Mark I, de escasa trascendencia. No llegó a grabar ningún disco con este grupo.
Integró : V8 y Hermética, junto a Ricardo Iorio y Malón.
En la actualida es cantante y compositor de la banda O´ CONNOR

Karina Sacerdote

2010-06-18T16:20:00.001-07:00

Poema I

te fugás de vos
para no sentir tanta incógnita
para no tener tanto miedo
porque todo muere a tu alrededor
porque cuando cesan los quejidos
sólo espera la morgue

te fugás y todo es ausencia
todo es falta
todo es no luz
estás inmóvil y solo
ni tu cuerpo te pertenece

solo vos y tu consciencia
solo vos y tu alma
más solo que nunca
desnudo de todo
....................en terapia intensiva

(del libro: "Terapia Intensiva) Ediciones Muestrario (Bs As) Airgentina, 2009.

Capital Federal (Buenos Aires) Argentina.
Contacto: karinasacerdote@yahoo.com.ar

Walt Whitman

2010-06-18T16:11:00.000-07:00

No dejes de soñar

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras
y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas …..

Nacido en Long Island (Nueva York) el 31 de mayo de 1819. fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el Trascendentalismo y el Realismo, incorporando ambos movimientos a su obra. Su influencia ha sido amplia, siendo tenido como el padre de la moderna poesía americana
Su obra maestra, Hojas de hierba, fue publicada en 1855, costeada por él mismo. El libro fue una tentativa de tender los brazos hacia el ciudadano común con una épica americana. La obra fue siendo revisada y expandida durante el resto de su vida, siendo publicada la edición definitiva en 1892. Luego de un derrame al final de su vida se movió a Camden, Nueva Jersey, donde su salud declinó. Murió a los 72 años, el 26 de marzo de 1892.
Al inicio de su carrera, también produjo una novela, Franklin Evans (1842).
Otras obras destacadas de Whitman : Hojas de hierba (1855), Perspectivas democráticas (1871), Franklin Evans (1842), Días ejemplares (1882).

2010-03-22T17:10:00.000-07:00

Nº 52 - Otoño 2019

Stella Marís Bertinelli de Ingolotti

2010-03-22T17:04:00.000-07:00

Una parte de mi, con ella

Pan y leche, digo. Y fruta. Le alcanzo la bolsa y el rollito de dinero. Mi vecina dice que le pague más tarde. Me estafará, luego, lo sé; pero qué voy a decir si me hace un favor.

El sol de diciembre afuera. Atravieso el corredor en penumbras, las piezas, el olor a humedad, a Español, y a orines. Paso a su lado y la miro.
Duerme; igual escucho que me llama. Su voz, prendida a mis oídos, se desgarra. Retrocedo. Está echada de lado, los ojos semicerrados fijos en un punto. Quiero ir al baño, dice. Me inclino y la tomo por debajo de los brazos. El cuerpo como pegado al colchón. Ayúdame, digo. Con esfuerzo logro levantarla, la arrastro hasta el baño. No te ganas, dice. Te dejo sola y vas a poder, digo. Estiro las sábanas que no alcanzarán a enfriarse, y vuelvo. Muy bien, digo comienzo a higienizarla: mis manos ultrajan su cuerpo. Me lastimás, dice. Hay que lavarse, hace calor, m voz suena impersonal, ajena. Si hace calor, repite. Es diciembre, digo. Y al decirlo pienso en las compras para Navidad, en los regalos; eso no se lo puedo encargar a mi vecina.
La peino, pero ya no estoy con ella sino en un inmenso salón iluminado, una perspectiva de color, de olores mezclados; de cintas rojas y verdes que cuelgan del techo anunciando la Navidad; la gente se saluda, está feliz.
Rodolfo, el reno, sale por los altoparlantes y me arrastra entre las góndolas rebosantes de garrapiñadas, almendras, turrones, olores dulces. Se me hace agua la boca.
Lleváme, dice. Y la a arrastro de regreso. Te voy a sentar un ratito en la silla, digo, después tomás la pastilla. La séptima, y son las once y veinte.
Las luces regresan, las palabras entrecruzadas y las risas. Los chicos corren trepados a los changos; algunos sentados a horcajadas como muñecos bajados de las góndolas. Eso es vivir, empujar el chango y llenarlo de mercadería, chocar contra otro chango, reír sin complejos, Resulta divertido ver la sorpresa en las caras cuando alguien se equivoca de chango. Las madres empujan. Yo empujo. Empujo la silla de ruedas y me detengo frente a la cristalera que da al jardín. Intérname, dice. En algún lugar mío se suelta el último resorte. Cómo, pregunto... Nada, responde y fija la mirada en algún lugar.
La dejo, preparo su comida y, de tanto en tanto, me acerco en puntas de pie.
Con la cabeza un poco ladeada, dormita.
El timbre. Mi vecina m entrega la bolsa y dice: treinta pesos. Volvió a quedarse con el vuelto, le pago y sólo digo, gracias. El sol más alto, más alegre afuera. Me acerco a ella con el plato, la carne en fibras. Abre los ojos un instante antes, esboza una sonrisa y me la dedica. Con el pañuelo apretado en el puño y limpia la ababa que escurre. A comer, digo y trato de sonreír. Separa los labios todo lo que el Parkinson le permite, y le acerco la carne. Una, dos, tres veces. Me hace seña que espera, me pide agua. Apenas moja los labios, y cuando intento que coma otro bocado, niega con la cabeza. Insisto y vuelve a negar. Otra vez se limpia la baba. Eras tan linda, mi nena, dice. Y ahora, no soy linda, pregunto. Ahora sos grande, responde y deja caer una lágrima.
Ahora vos, sos mi nena, digo. Si, una nena que da mucho trabajo. No, mamá, digo y un dolor grande me llena el pecho al comprender que ella comprende y que. Llevo a la cocina el plato y regreso. Me siento junto a ella. Querés volver a la cama, pregunto. No, quiero que me internes. No puedo contener el llanto y la dejo sola. Busco un bolso y lo lleno con su ropa.
Mamá, voy a cambiarte, digo . Para qué, así estoy bien, responde.
Vamos a salir, te voy a poner el vestido azul. Es caluroso, dice. No importa, le contesto y empujo la silla. La baño y la perfumo; me duele en la espalda, en los tobillos, en las muñecas. Es pesada y no colabora. Me arrepiento al pensarlo.
Al fin termino, me miro en el espejo y no me reconozco: el agobio en la frente, a ambos lados de la boca, en los cabellos secos. Hago lo que puedo por mí y empujo la silla hasta la puerta, bajo el cordón. Empujo. Dónde vamos, pregunta. De compras. Qué lindo, dice y seguimos cegadas por el sol de diciembre.
Los bebes sonríen, la lengua fuera de la boca, la baba. Dan un brinco y a cabeza cuelga hacía un costado. Las madres parecen orgullosas, de qué.
Empujo la silla de ruedas, ella trata de aquietar las manos sobre su regazo, los hombros caídos, la boca desdentada. Ese, y el otro lugar, el que niego; el que no me atrevo a nombrar; al que me acerco. La silla se hace más pesada, como si de mis piernas colgaran cadenas; mis ojos, entre góndolas y changuitos.
Los niños, condensados en la luz de la siesta, estiran las manos, con esa expresión cada vez más estúpida, sentados en sus carritos, carros, sillas, sillas de ruedas decrépitas, longevas y esa idea que no se aparta. Fragmentos errantes que toman forma; acabo de llegar. Detengo la silla frente a la reja y oprimo el timbre. Hay lugar, pregunto. Pase, el Director la va a tender, el rechinar de la reja, empujo la silla y entro.
La mano del Director en mi mano. Acompáñeme, dice. Dejo la silla en medio de la sala y lo sigo. El Director me habla del lugar, de lo mejor para ella; no logro escucharlo. Vuelvo sobre mis pasos y lo observo. Los gestos se le escapan y sus manos extendidas `parecen amasar el vacío.
No queda tiempo, me digo. Completo la solicitud y pago. Ya a su lado le acaricio los cabellos rasos, me asomo a sus ojos embelesados en algún punto del techo, y beso una sonrisa que no termina de ser.
El rechinar de la reja, el sosiego en mis espalda. Rodolfo, el reno, detiene el trineo y me invita a acompañarlo con un imperceptible movimiento de hocico. No es posible, digo y lo dejo partir.
Camino entre las acacias que descomponen el sol de la tarde, y me alejo vestida de luto hasta el alma; una parte de mí con ella.

2ª Mención Narrativa: Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

Quilmes. Buenos Aires (Argentina)
Contacto: stellabertinelli@yahoo.com.ar

Cristina Castello

2010-03-22T16:56:00.000-07:00

Jorge Luis Borges: la palabra universal
¿Un ciego con luz, o un lúcido enceguecido?

«Sentí en el pecho un doloroso latido, sentí que me abrazaba la sed»
J. L. Borges, de «El Inmortal

Jorge Luis Borges es una metáfora de sí mismo. Es uno de los escritores más destacados del siglo XX y un emblema de su patria argentina, donde todos lo nombran pero pocos lo leyeron. Niño prodigio, vivió su infancia vestido de niña por su madre, quien lo llamaba «inútil» e «infeliz».

Su erudición tiene pocos parangones. ¿Fue tan lúcido para descubrir la sacralidad de la vida, como para escribir? ¿O la lucidez dañó esa parte del espíritu donde está escrito que nada de lo humano debería ser extraño?

Pocos artistas son tan amados y aborrecidos. Y se comprende: los versos de Borges son sagrados, pero su boca fue incontinente. Calificó a Federico García Lorca, como un «poeta menor», y de la misma forma honró a los vates de la Generación del XXVII española; no se privó de críticas a Julio Cortázar; de Cien años de soledad, de García Márquez dijo: «Lindo título, ¿no?». Fue implacable con Charles Baudelaire, se ensañó con Pierre Corneille –autor de «El Cid»– y con Isidore Ducasse (el Comte de Lautréamont).

Más: al ritmo de cada sorbo de su té inglés calificó a Arthur Rimbaud como «un artista en busca de experiencias que nunca logró», y criticó salvajemente a André Breton, potencia de imaginación y poesía; y, aunque nacido en las pampas, su anglofilia era tan fuerte como su franco fobia (Juan José Saer dixit). Demasiado, Mister George.

Su sed, su sed eterna. Este 24 de agosto, se cumplen 110 años de su nacimiento, y la pregunta de siempre sigue en pie: ¿Tuvo sed de poesía, o, también –y sobre todo– de sentirse amado por una mujer? Él, la pluma universal, tuvo amores imposibles y sufrió como los personajes de las novelas más vulgares, que despreciaba. Hasta que llegó su cauce: María Kodama, con quien tuvo una unión en el misterio.

Mente prodigiosa, en «El jardín de los senderos que se bifurcan», propuso –sin saberlo– una repuesta a un problema de la física cuántica. Y toda su vasta obra fue un hito, como disparador de la fantasía de lectores y gentes de letras.

A la par, si bien en su momento condenó a Adolfo Hitler y a Benito Mussolini, después hizo loas de autores de crímenes de lesa humanidad: Francisco Franco, Jorge Rafael Videla y Pinochet, entre otros. Asesinos, condenados en tal condición por la Justicia.

Más que por otros poetas, se sintió marcado por el enorme Walt Whitman. Pero, ¿qué asimiló de él? La palabra de Whitman se batía por la libertad de los pueblos y la dignidad humana; la palabra hablada de Borges defendía –también– la invasión-masacre norteamericana en Vietnam.

Su obra de ficción, plena de ironía, es sobria y precisa pero, en general, tiene una gran distancia con la vida viviente, como si lo que escribía hubiera pasado por su cerebro y no por su sangre; está plena de símbolos, de metáforas tan ricas como poco comprensibles para la mayoría; tiene un sentido metafísico, y muchas veces intensamente lúdico. «Historia universal de la infamia» y «El Aleph», entre otras, son piezas maestras del siglo XX.

Borges fue uno de sus espejos de tinta. Un acertijo. Una suerte de estatua de sí mismo, un monumento, un ser sin piel, por cuyos poros asomaba su inteligencia. Pero en la poesía que escribió asoman sus venas terrenales, irremediablemente: [...] Sin que nadie lo supiera, ni el espejo, /ha llorado unas lágrimas humanas. /No puede sospechar que conmemoran /todas las cosas que merecen lágrimas (de «La cifra»).

La poesía es una voz: la vida viva. Ni siquiera este hombre de la esquina rosada, pudo esconderse tras los muros de cristal del poema. El poema no tiene tapias: es revelador.

La hora de la espada: Borges, Pinochet y Videla

Amaba la música de Pink Floyd, de Los Beatles, de los Rolling Stones y de Brahms. Adoraba a «Bepo», su gato. Mientras, aplaudía al gobierno que hizo desaparecer a 30.000 personas –luego de torturas satánicas–, durante el golpe de Estado de 1976 en Argentina. Abrazado a su gato, Borges reclamó públicamente «cien años de dictadura militar».

«Le agradecí personalmente el golpe del 24 de marzo, que salvó al país de la ignominia, y le manifesté mi simpatía por haber enfrentado las responsabilidades del gobierno», dijo en mayo de aquel año. Se refería a la reunión que mantuvo con el genocida Jorge Rafael Videla, primer presidente de facto de aquella etapa; había asistido, presuroso, con Ernesto Sábato, quien fue después defensor de los derechos humanos: los rictus de la vida.

El tiempo hizo su juego y en1980, con o sin el gato «Bepo», recibió a las Madres y a las Abuelas de Plaza de Mayo, gesto en el cual –aunque ella lo niega, discreta– hay una influencia evidente de María Kodama. Entonces se mostró conmovido, y hasta indignado con los militares asesinos; y reiteró esa conducta cuando, ya en democracia, se juzgó a los desaparecedores de seres humanos: recién en ese momento quiso enterarse de los suplicios y muertes sufridos por sus congéneres, y escribió una crónica para la agencia EFE. ¿Había despertado por fin su lucidez para la fraternidad? Ojalá.

Pero las palabras son una suelta de pájaros: imposible remontarlas cuando vuelan a voluntad del viento. ¿En cuántas personas influyeron sus primeras declaraciones? ¿Cuántas, sin pensamiento propio, repitieron los conceptos del poeta sólo porque «lo dijo Borges»?

Paseó entre laberintos, espejos, libros de arena, ruinas circulares y bibliotecas de Babel. Cultivadísimo –es una de las más grandes glorias mundiales de la literatura– se fue de este planeta el 14 de junio de 1986, siempre en espera del Nobel. La condecoración que, orgulloso, había recibido de las manos con sangre de Augusto Pinochet, fue un escollo insalvable para el premio. Aquel día se alborozó con su flamante doctorado Honoris Causa de la Universidad de Chile, y enarboló la hora de la espada. La hora de la espada, el discurso reaccionario de Leopoldo Lugones, quien –con esas palabras– avalaba la siembra de muerte de los futuros golpes de Estado.

Borges fue Borges, ni más ni menos, a pesar de haberse definido como anarquista. A los 17 había sido tildado de comunista, con la prohibición de entrar a Norteamérica. En realidad, sólo había tenido un enamoramiento adolescente de la Revolución Rusa, fuente de inspiración para el poemario «Los salmos rojos», que destruyó tres años después. Sólo se publicaron los versos de la poesía que da título al libro, en la revista «Grecia», en un periódico de España y en otro de Ginebra.

De su pecado de juventud sólo queda esa huella, y las cenizas de tantas estrofas incendiadas.

En 1983 anunció su suicidio en el diario La Nación, en el relato «Agosto 25, 1983». Por cierto que no se quitó la vida; y justificó haber jugado con las palabras y con la opinión pública, en su cobardía para auto inmolarse. ¿Buscaba con sus actitudes, la fama y el espacio que su país le negaba como escritor? ¿Era un exquisito provocador?

Lúdico, me dijo en una entrevista que el deporte que más le gustaba era la riña de gallos; y con su proverbial ironía bajo el aspecto de ingenuidad, se preguntaba por qué en el fútbol 22 hombres corren detrás de una pelota, en lugar de comprar 22 pelotas.

Se jactaba de haber tomado mescalina y cocaína en su juventud. Pero aquello no duró más que un instante: su droga dura fueron los caramelos de menta, y su devoción, la merluza hervida.

Travieso, guardaba billetes de 10, 50 y 100 dólares entre los libros de su Paraíso: la biblioteca. A pesar de no haber creído en ningún dios, antes de morir rezó el «Padre Nuestro», porque así lo había dictaminado muchos años antes, su madre. Doña Leonor Acevedo seguía rigiendo el destino del hijo –el «inútil» e «infeliz»–, obediente hasta el último soplo, que exhaló el 14 de junio del ’86.

«Me duele una mujer en todo el cuerpo»

Su padre lo llevó a un prostíbulo en Ginebra, para que ejerciera por primera vez como varón; y desde entonces, el amor le fue una frustración. Muy amigo de Adolfo Bioy Casares, escritor y caballero excelso y de una personalidad fuertemente seductora, Borges vivía a través suyo, lo que la vida no le daba: la pasión de una dama. Se sentía el patito feo.

El nombre de una mujer recorrió el mundo en los versos borgianos: «Yo que he sido todos los hombres, no he sido aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach». Matilde no existió jamás: era el personaje de una novela ignota y de baja calidad, a quien él dio entidad universal con su estrofa.

La soledad puede ser una telaraña.

A Elsa Astete Millán, su primera esposa, la conoció en 1931, cuando él tenía 32. La relación fue terrible: sin amor, sin pasión, sin interés de ninguno de los dos por el otro. Ella se enamoró de Ricardo Albarracín Sarmiento, dejó al poeta ciego y amante de las espadas, y se casó con el candidato nuevo. Sólo después de decenios, Elsa relató aquel fracaso, sin mucha elocuencia:

―«No se dio», contó, apenas.

―«Sólo la esperaba a ella», gimió el poeta a modo de narración.

Para mitigar la espera, Borges se enamoró de Estela Canto –quien jamás lo amó–, de Silvina Bullrich, de María Esther Vásquez, y más.

Y llegó 1965 –habían pasado más de treinta años– y el reencuentro con Elsa. Él ya estaba casi ciego, tenía 68 años y ella 57. Sin que le importara su agnosticismo, se casaron por iglesia: por amor, todo podía sacrificarse. Al menos eso creyó.

Doña Leonor Acevedo había influido una vez más: ―«¿Cada noche de su vida, antes de acostarse, miraba tu foto», dijo a su futura nuera.

El matrimonio se terminó después de tres años, en 1970. Georgie se cansó: sin una palabra, salió de la casa conyugal y no volvió jamás. Unos meses después, mientras paseaba con su sobrino por la calle Florida de Buenos Aires, Elsa Astete Millán se cruzó con el escritor y lo saludó:

―«¿Quién es? », preguntó el poeta, ya totalmente ciego. ―«Es Elsa, tío», fue la respuesta

―«¿Y quién es Elsa?», repreguntó Borges.

Enterraba el amor, ¿el amor? ¿Fue Millán la pasión que le hizo escribir me duele una mujer en todo el cuerpo? Todo hace pensar que no, pero... Qui sait?

Alcanzó la fama recién en la antesala de la vejez, a pesar de haber comenzado su vida literaria como un superdotado. A los siete años había escrito en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, el cuento «La visera fatal», inspirado en un episodio del Quijote; y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde.

Su obra incluye cuentos, ensayos y poesía. Fue un innovador, abrió senderos. No hay que olvidar que dos de las grandes revoluciones de la lengua castellana, tuvieron su origen en la América morena: una fue la de Rubén Darío y el modernismo; y la otra, la de Borges, a partir del cambio que impuso a la narrativa. Además, hizo guiones de cine, crítica literaria y prólogos; escribió en colaboración con otros escritores, y tradujo obras del inglés, francés, alemán, anglosajón y escandinavo antiguo.

Era como Leonardo da Vinci, complejísimo y lleno de matices, con inteligencia fascinante e imaginación enorme. ¿Era como el genio da Vinci? Así lo siente María Kodama. Cultivadísima, escritora e incansable cancerbero de la obra del Maestro, ella amaba tanto «su rostro de conejo» como verlo reír tal «un cachorro de tigre al sol».

«Ulrica», según él la llamaba –nombre nórdico que quiere decir «Osita»–, escuchó por primera vez un poema del que sería su esposo, cuando tenía cinco años; lo conoció a los 12 y la relación amorosa empezó a finales de los’60, pero se hizo exclusiva, desde el adiós a Elsa. «Osita» fue también un gran soporte de la actividad literaria y personal de Borges, lo ayudó en la dirección de su colección «Biblioteca personal»; y escribieron juntos, en colaboración, «Breve antología anglosajona» y «Atlas».

Fue desenfadada, fresca y espontánea con el Maestro: a pesar de su juventud, le discutía cosas que podrían haber parecido una insolencia y que, sin embargo, a Georgie le gustaban y divertían. Y así la disfrutó: libre como un animal en la selva, según ella se define, a costa de ser prisionera de su libertad.

María fue los ojos a través de los cuales Borges descubrió geografías, amaneceres y obras de arte presentidas pero vedadas para sus pupilas en penumbras. Hoy, el poeta descansa –por su elección– en el cementerio Plainpalais (Ginebra), cerca de donde había tenido su primera experiencia sexual, en aquel prostíbulo. Vaya coincidencia.

Y tantos amores frustrados, y tantos versos, y dos esposas, tan diferentes.

Elsa le había dicho:

-«Georgie, aprovecha tu cuarto de hora; hoy estás en el candelero, pero dentro de dos o tres años nadie se acordará de vos».

María lo acompañó hasta el final y hoy recorre el mundo, para mantener vigente y hacer crecer la obra del poeta. Y no le debe de ser fácil: no es sencillo tener talento y ser la viuda de un grande, en un país como Argentina, donde tantos quieren apropiarse del alma del Maestro. ¿La amó? Nadie puede saberlo, el corazón del hombre es insondable, aún para sí mismo.

«Yo pronuncio ahora su nombre, María Kodama. / Cuántas mañanas, cuántos mares, cuántos jardines de Oriente y de Occidente, cuánto Virgilio», le escribió, entre tantos versos. Es como el ojo del huracán: serenidad y silencio cuando todo se arremolina a su alrededor, dijo de su mujer.

«Y que nadie temiera», está grabado en la tumba de Jorge Luis Borges, un grande de las letras y un poeta sin compromiso con la vida humana. Sediento, lúdico, incontinente verbal, brillante, desamparado, a veces un niño. En los días anteriores a su muerte, contaba a su esposa de los caramelos «toffie» que le compraba su abuela, hablaban de literatura y estudiaban árabe.

¿Fue un hombre ciego pero con la lucidez a flor de alma, o la luz del conocimiento lo encegueció? «Debo justificar lo que me hiere. /No importa mi ventura o mi desventura. /Soy el poeta», había escrito.

Quizás sea la mejor sentencia y la única conclusión.

es poeta y periodista, bilingüe (español-francés) y vive entre Buenos Aires y París.
Contacto: info@cristinacastello.com

José Luís Fransinetti

2010-03-22T16:43:00.000-07:00

Retro de la nostalgia

"Desde el umbral de un sueño me llamaron
Era la buena voz, la voz querida"
Antonio Machado

Canta la tarde henchida de jilgueros.
Piacenza. Pietro triste. Canzoneta.
Un sueño azul columpia en la glorieta
y el campo tañe en solo de boyeros.

Violín. Churrinche en fa. Los postrimeros
vuelos en fuga de la tijereta.
El nono viene y va. Su sombra inquieta
azula el alma gris de los senderos.

Un río en arrebol es el poniente.
El rancho, tordo negro en la enramada,
desvela en grillerío su sordina

El surco aviva un sueño de simiente.
Y el alma vuela al sur – canción alada-
en un ebrio bemol de cinacina.

II

Duele la tarde, diapasón sonoro,
en la campiña roja de los trinos.
Allende el mar; la aldea, los cetrinos
zarzales del ayer, el vino de oro.

Tejes tu sueño.En desvelado coro,
trama el jilguero en sed de otro caminos
la fuga a la nostalgia, a esos destinos
donde la voz retoña lo que añoro.

Piacenza azul de trinos y parrales.
Arcón lejano – sombra y elegía-,
Nono triste del alba, sombra ignota.

Un adagio de tordo y poesía
añeja en el bemol de los zorzales
el vino dulce de la tarde rota.

1ª Mención Poesía : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

General Belgrano . Buenos Aires (Argentina)
Contacto: joseluisfransinetti@yahoo.com.ar

2010-03-22T15:50:00.000-07:00

El poder que duele

Ya puedes respirar sin mí
descolgarte del alero de mi pecho, otrora tibio
transitar el incurable sendero de mis dolientes úlceras
y mecerte en el laberinto de mis arterias carmesí
salpicadas de ausencias, de sangre y de nostalgias.

Ya puedes volar sin mí
respirar por mi garganta los genes violetas
jugar con éxtasis de la risa emancipada
y olvidar mi dorso débil
como las sombras tiesas de los árboles perennes.

Ya puedes respirar y volar
pero festejemos las semillas y los partos
el aroma de la nata y de los pájaros
hagamos un culto de palabras y sentidos
para fortalecer el musgo y el lecho
donde divagamos.

3ª Mención Poesía : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

Pergamino,. Buenos (Argentina)
Contacto: gretamama@hotmail.com

Elbis Gilardi

2010-03-22T15:28:00.000-07:00

Un tiempo que encoge

Se encogió tanto que lograban bañarla en el lavabo. Los pies eran la réplica de un suspiro, las manos sólo se percibían porque intentaban tomar los pulgares de quienes la bañaban.
Ella había imaginado sus tiempos, caían en madejas al sillón de mimbre, antes, cuando todavía podía recogerlos y armar barriletes de recuerdos para ponerlos sobre el fuego del hogar y traducir sus soledades.

Se volvió a encoger algunos centímetros, había que cuidar a que su cuerpo no resbalara por esa fuente de porcelana. Su cuerpo terminaba en un triángulo de piel seca. Cada vez era más etérea. La enfermedad la había fagocitado lentamente. De sus ojos quedaba la luz que interpone a la mañana entre el iris y la distancia. Tantas atrocidades había visto por ellos. Creyeron percibir una sonrisa que se escabulló por las dos burbujas que la sostenían de la cintura.

Se volvió a encoger, ya no sabían cómo tomarla. Sintieron el aleteo de un pájaro invisible sobre los hombros. Cuando volvieron la mirada al lavabo ya no estaba. Una bandada de golondrinas – poco comunes en estos lugares- se disputaba un trozo enhiesto de aire humano.

3ª Mención Narrativa : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

Brinkmann . Córdoba (Argentina)
Contacto: elbisgilardi@brinet.com.ar

María Marrodán Gironés

2010-03-22T15:17:00.000-07:00

El poder de una palabra

¡Cómo pueden destruir las palabras!
Hacerte bajar a los infiernos,
ser la mortaja de la muerte,
el amuleto de un dios venido a menos.

Un interrogación en la penumbra.
Un tren sin estaciones.
Una estrella sin cielo, un camino
sin trayecto ni final. La s horas vacuas
en el reloj de la sonrisa. Hielo
en manos del poeta.
Un alba sin futuro, una novia sin altar.

¡Cómo pueden alzar unas palabras!
Hacerte creer en la fe que no profesas,
la suerte que no tienes,
las verdades a medias.

Percibir la muerte como un paso,
imaginar la vida como una coartada,
iluminar un gesto,
enamorar a una lágrima
redimir un pecado.

Qué desolador, fatuo, mordaz, bendito
poder tienen las palabras.

Como te aman y te matan, y, a menudo,
una sola nos basta para ello.

2ª Mención Poesía : Certamen Literario “Pueblos Ranqueles 2009"

Logroño (La Rioja) España
Contacto: maríamarrodan@hotmail.com

Elio Bernabé Piñero

2010-03-22T15:10:00.000-07:00

Delicia

Lucas González tiene menos de quince mil habitantes y es difícil, saliendo del pueblo, precisar dónde deja de ser pueblo y se convierte definitivamente en campo. Cosas de la soja: verdear cualquier pedacito de tierra disponible.
Doce kilómetros hacía el norte de Lucas, como yendo para Maciá por la ruta doce, un estrecho camino de tierra se desprende a noventa grados de la carretera, se interna media legua en el yuyo y desemboca enla tranquera de La Mansita, una propiedad de ciento ochenta hectáreas sojeras, antaño vaqueras.
En la cocina de la casa, ahora que el estrépito de los pájaros anuncia la claridad de abril, Delicia prepara científicamente el mate amargo dejando hinchar la yerba como Dios manda, agregando carqueja al agua para el hígado del patrón y unas hojas de malva para sus propias hemorroides.
Hace poco cambiaron el viejo Ericsson gris de la Compañía Entrerriana de Teléfonos por un inalámbrico, y ella no se acostumbra aún. La melodía boba zumba cuatro veces hasta que la reconoce y atiende. Está adiestrada para no darse a conocer antes que el otro.
-Hola – dice, escucha unos diez segundos y se revela – yo soy la empleada del patrón. Él está descansando, todavía.
Otros diez segundos y se larga a caminar sujetando fuerte el aparato, hacia el pasillo que conduce a los cuartos. Se detiene ante una puerta de madera maciza, golpea con los nudillos y abre. Se acerca a la cama, extiende la mano con el teléfono.
El viejo reacciona rápido. Incorpora el torso amplio, aún robusto, recibe el aparato y agita la mano con gesto de impaciencia, ahuyentándola.

Abre la canilla de agua fría, deja caer un chorrito sobre el hueco de la bombilla. Chupa y escupe, ceba y escupe, repite la acción con agua caliente. Lleva mate y pava a la mesa, busca el cuchillo de cortar pan, troncha rebanadas de una hogaza y les esparce mermelada de higo, buena para el asma, la constipación.
El patrón es un relojito. Delicia lo sabe bien. Nunca más de diez minutos separan el despertar de la irrupción perfumada de la cocina, blanco yuyo matinal amansado con glostora, traza imponente de viejo toro recién bañado.
Desayunan sin palabras, como siempre, los pájaros en la arboleda celebrando la tenue luz, atosigando el murmullo de radio Victoria.
- Me acaban de llamar del juzgado. Me dicen que viene la policía – dice de pronto él, descargando el puño sobre la añeja mesa de algarrobo.
Ella abre los ojos negros así de grandes e intenta asimilar, darle entidad a los fonemas juzgado y policía.
-¿Es por la causa?
-Es porque la justicia se llenó de zurdos. No tendríamos que haber dejado ni uno, ese fue el error. ¿Y qué quieren ahora? ¿Me podés decir que mierda quieren?
- Pero no lo vendrán a meter preso…
- Me voy a subir un rato al tanque viejo, no va a pasar nada. Ya me dijeron que van a revisar la casa y un poco alrededor, como para cumplir. Vas a decir que me fui a Uruguay, a lo de mi hermana. Si siguen rompiendo las pelotas me voy en serio, ya estoy grandecito para vivir escondido.
-Le voy a preparar una botella de agua y una rodajas de pan, no sé si va a querer algo más…
-Los cigarrillos y la radio chiquita, espero que tenga pilas. Pan no, si es un ratito.
-Tiene pilas nuevas. Las cambiamos cunado volvió de cazar, la última vez.
Mientras el viejo se ausenta para ir de cuerpo Delicia pone el suyo frente al destino, y va acomodando las cosas en un raído morral del Ejército Argentino – marchito verde oliva, desdibujada escarapela. Recuerda el remedio para el corazón, ataja al patrón cuando regresa alivianado:
- No se me olvide la pastillita, no vaya a ser que le quiera falla el bobo.

Salen des la casa, atraviesan la galería de lajas, se internan en el césped empapado de rocío.
Caminan veinte metros hasta la torre cuyo cubo superior supo ser el tanque de agua del casco, hasta que un problema de napas lo dejara inoperante.
Trasponen el vano sin puerta e ingresan a la planta baja, donde se acumulan los viejos postes, partes de máquinas desahuciadas y un interesante ecosistema de hongos, insectos y roedores.
Adosada a una de las paredes, la escalera marinera se eleva unos doce metros hasta la tapa esclusa de la losa. Antes de subir el viejo la ahuyenta de nuevo, y esta vez ella acepta con gusto alejarse de tanto bicho.
Como si hubieran estado esperando que el coronel se oculte, un destartalado duna de la policía y un cuatrocientos cinco de la justicia se detiene frente a la entrada, exhiben la orden del juez federal, escuchan a Delicia y fingen creerle. También fingen revisar la casa sin resultados y se van por donde vinieron: el camino de tierra, la doce angosta y ondulada hasta Paraná, sede del juzgado donde se tramita una causa por sustracción de menores cometida hace treinta años – delito que no prescribe por considerárselo de lesa humanidad.
En el interior del coche judicial, un mequetrefe de escritorio se atreve a mencionar las claras huellas en el césped, dos pares en dirección al tanque, sólo un par en dirección contraria.
El corpulento cincuentón sentado a su izquierda lo felicita por la perspicacia y le aplica un buen codazo en las costillas. A su derecha un anciano calvo, con pinta de chucho garronero, explica:
-Lo van a pescar igual. Están viendo qué le pueden sacar antes.

Entretanto en la antigua cisterna, doce metros por encima del campo, el coronel gira frenético sobre su propio eje, revoleando el talego, mientras parece zapatear un malambo demente. Pretende con esa conducta, sin conseguirlo del todo, espantar a las ratas que desean examinar al forastero y a los murciélagos que aletean por decenas a su alrededor. El terror se hace patente, casi palpable, cuando registra en sus pantorrillas el cosquilleo inconfundible de insectos circulando pierna arriba. Interrumpe zapateo y revoleo, arquea la espalda para ocuparse de los bichos más se lo impide un bruto ataque de tos provocado por el polvo suspendido, fino como talco, tan orgánico como mineral.
Tose y tose y ya no sabe qué mierda le camina por las patas, los muslos, la entrepierna. Un rayo de lucidez lo guía hasta la tapa de la esclusa. Se arrastra con dificultad, respirando apenas a través del suéter sostenido con la mano a la altura de la boca. Toma la argolla incrustada en el centro de la circunferencia de hierro y nada. Tira con fuerza, se embadurna las manos de sangre y óxido y nada. La tapa no cede. Está agitado. Los alvéolos pulmonares comienzan a saturarse de polvillo microscópico y el oxígeno en sangre se torna insuficiente. Aparece el dolor en el brazo izquierdo, primero a la altura de los bíceps, después extendiéndose hacia la mano y el hombro, hasta interesarle toda la parte siniestra del tronco superior. Desparramado en el piso, el viejo adquiere una sólida conciencia del infarto y agoniza fugazmente, echando putas a las madres de los zurdos. Las ratas ya están sobre él, los bichos le caminan como un muerto y los murciélagos sobrevuelan el glostora, iracundos por la interrupción del sueño matinal.
La consumada claridad del día, ahora si, filtra por el tragaluz pegado al techo inundando el cubículo, que poco a poco recupera la quietud.

Delicia está acostumbrada al silencio omnipresente, al esporádico sonido de las cosas; su cuerda interior vibra de un modo más cercano a la intuición que a la razón. Como además ha pasado una larga mitad de vida junto al patrón, alejada de otros hombres, no es difícil suponer que ha prosperado en ella un vínculo furtivo cercano al amor. Sin saber de qué se trata, como una suerte de dolor punzante localizado fuera del tiempo y el espacio mensurables, intuye el infarto del viejo.
El paso de las horas confirma lo que presiente y el dolor, sin dejar punzante, se materializa en muestra palpable, visible, audible, olfateable y degustable dimensión.
Así las cosas, llora un copioso vendaval que se extingue cerca del mediodía, dando lugar a un sexto sentido de practicidad campera, femenina, y comienza a barajar opciones para el futuro inmediato, el único posible dadas las circunstancias.
Busca el teléfono y llama a Lucas, a la casa de su hermana Elsa. Atolondrada y lacrimógena refiere lo sucedido, escucha la respuesta y aprieta tres botones hasta dar con el que corta la llamada. En una bolsa grande de la tienda El Mago mete su ropa y el rosario de madera, las alpargatas nuevas, y los zapatos de ir al pueblo. Con el bagallo aprontado cierra ventanas, llaves de luz y gas, tranca la puerta principal y sale por el fondo, esquivando un par de ponedoras que picotean las migas del desayuno. Se sienta en un banco de la galería a otear el camino, esperando la chata del cuñado.
Cuando el ford recorta el horizonte, Delicia mira por última vez el viejo tanque. Cierto séptimo sentido traspasa los muros hasta el cuerpo inerte del coronel. La despedida es como hueca, rebota en el vacío.

1ª Mención Narrativa : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

Paraná. Entre Ríos (Argentina)
Contacto: elioyvani@hotmail.com

2009-12-20T17:01:00.000-08:00

Nº 51 - Verano 2009/2010

Pueblos Ranqueles 2009

2009-12-20T16:56:00.000-08:00

Celebramos una vez más juntamente con el Ipem Nº 141 "Dr Dalmacio Vélez Sarfield" de Huinca Renancó, que este año cumplió sus Bodas de Oro, sus 50 años brindando educación a nuestro jóvenes, la segunda edición del certamen literario denominado "Pueblos Ranqueles", destinado a premiar con una estatuilla que hace honor a nuestros primeros habitantes que poblaron estas regiones del centro del país, a la obra literaria de tantos hacedores de la palabra.
De un total de alrededor de 140 trabajos, provenientes de diversos puntos del país, nuestra ciudad, región , como así también de Latinoamérica y España, el jurado designado por dicho establecimiento educativo y nuestra revista, que curiosamente también este año atravesó los umbrales de los cincuenta ejemplares, desde sus inicios allá por la década de los 80 cuando inició su circulación de manera artesanal, hoy con los adelantos de la tecnología se convierte en una publicación masiva a través de la red de Internet, seleccionó a los siguientes autores, en los rubros de poesía y narrativa:

POESÍA:

PRIMER PREMIO: CUANDO REGRESEN LAS ABEJAS
AUTORA: IRMA DROZ - Santa María de Punilla (Córdoba)

PRIMERA MENCIÓN: PIETRO DE LA NOSTALGIA
AUTOR: JOSÉ LUÍS FRASINETTI Gral Belgrano (Bs As)

SEGUNDA MENCIÓN EL PODER DE UNA PALABRA
AUTORA: MARÍA J .MARRODÀN GIRONÈS Logroño (España)

TERCERA MENCIÓN: EL PODER QUE DUELE
AUTORA: GRACIELA FERREYRA. Pergamino (Bs As)

NARRATIVA

PRIMER PREMIO: MACACHINES EN FLOR Y PECHITOS COLORADOS
AUTOR: NÉSTOR RUBÉN CALÒS Merlo (Bs As)

PRIMERA MENCIÓN: DELICIA
AUTOR: ELIO BERNABÉ PIÑERO Paraná (Ente Ríos)

SEGUNDA MENCIÓN: UNA PARTE DE MÍ, CON ELLA
AUTORA: STELLA MARIS BERTINELLI DE INGOLOTTI Quilmes (Bs As)

TERCERA MENCIÓN: UN TIEMPO QUE ENCOGE
AUTOR: ELBIS GILARDI (Brikmann (Córdoba)

Felicitamos a ganadores y participantes del mismo, al mismo tiempo que agradecemos la loable e importante participación en iniciativas de estas características que provienen de una escuela pública como es el Ipem Nº 141 "Dr Dalmacio Vélez Sársfield" y de nuestra revista literaria, ya que permiten su continuidad en el tiempo.
En el próximo número se publicarán los trabajos que recibieron menciones especiales

Charles Bukowski

2009-12-20T16:38:00.000-08:00

Manual de combate

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.

algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo

Nacido con el nombre de Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense. A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura de Bukowski está fuertemente influida con la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles en los Estados Unidos. Bukowski fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Hoy en día es considerado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente. Entre su vasta obra podemos mencionar : "Una de las más ardientes y otros poemas", "Poemas de la última noche de la tierra" , "Madrigales de la pensión", "Cartero" ,"Factótum", "La senda del perdedor", "Hollywood" ,: "Secuelas de una larguísima nota de rechazo" , El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco"

Leyendas Argentinas

2009-12-20T16:23:00.000-08:00

El Crespín

Crespín tenía una hermosa mujer como esposa, se amaban, perro ella tenia una adición incontrolable por el baile. Esta preferencia causaba peleas que desembocaron en el abandono de la mujer a su marido. Así podría bailar hasta el amanecer en cuanta bailanta se la invitara. Cierta vez tuvo noticias de una grave enfermedad de Crespín. Respondiendo a su sincero amor concurre al rancho, donde encuentra a su marido en estado delicado. Rápidamente sale a buscar a la curandera, pero en el camino encuentra un concurrido baile. No puede resistir sus ganas de danzar y se queda hasta el final. Cuando regresa, su esposo yace muerto. Dios la castiga, transformándola en un solitario pajarito, que va llamando incesantemente a su marido.

Crespín …., Crespín…., Crespín.

(Leyenda santiagueña – Argentina).

Néstor Rubén Calós

2009-12-20T15:30:00.000-08:00

Macachines en flor y pechitos colorados

La pampa desmedida, extensa como un mar quieto y dormido, sin árboles, edificaciones o referencias que pudieran jalonar sus distancias inmensas, era todo el paisaje que el viejo coronel Edelmiro Romano podía regalarse desde su puesto de vigía, mientras fumaba un habano en la galería sombreada de la casa.
Tenía 76 años bien llevados, todavía era ágil y conocía los trabajos del campo en los detalles necesarios.
El buen pasar de su vejez estaba asegurado por la pensión vitalicia, que el gobierno le otorgara a su “meritoria campaña” en la Conquista del Desierto, y unos logros en bien de la “Pacificación” con algunas tribus; sellada por títulos a perpetuidad con esa estancia que compartía con sus hijas, yernos, media docena de peones leales y un indio huiliche, desertor de Calfucurá, casi tan viejo como él, que le servía de asistente
Solía recibir en ella a sus amigos de la sociedad porteña, agasajándolos con esplendor y confortable hospitalidad. Presumía de su gusto mundano mostrando un salón confitería importado de Francia de cielorraso muy alto, con arañas y cuadros de colección, para que sus invitados no fueran a extrañar en su estancia los placeres y refinamientos capitalinos, y disfrutaba del asombro que causaban esos grandes ventiladores ingleses que mantenían el ambiente siempre fresco, aún en las agobiantes tardes de verano.
La estancia, como atalaya y mojón, pintada de rosa fuerte y rebautizada “Doña Agustina” luciendo un mástil siempre embanderado sobre el techo más alto, reinaba en medio de aquella extensión de veranos polvorientos y crudos inviernos, cuyas primaveras se anunciaban por la aparición de las rojas (sólo rojas) flores de los canteros cercanos a la casa, los macachines en flor y las manchas en el suelo de las bandadas de pechitos colorados, que en ese tiempo todavía recorrían la pampa
Ese verde océano inmóvil rodeando la casa, era algo más que la extensión que mostraba a simple vista. Un observador acostumbrado podría notar la diferencia sólo con escuchar los ruidos al comenzar el día. Animales llamando a sus crías, canto enloquecido de pájaros y gallos, balar, mugir, ladrar, gritos, cacareos; el trajín de las primeras labores en la cocina y el galpón, era la bullanga que iniciaba la mañana y, a poco que se prestara atención, se podía sentir el indescifrable ruido, que viene de quién sabe qué lejanías, propio del campo cuando sale el sol.
Antes del mediodía, el coronel, como le decían en la casa, salvo el “tatita” de las hijas y el respetuoso “mi coronel” de los peones; encontraba siempre algún interlocutor dispuesto a prestar oreja a su repetido relato de militar expedicionario; menos el indio viejo, que era un poco sordo y decía no entender bien el castellano. Se referían, por lo general, a la gloria de sus incursiones por las Salinas Grandes, entre los ranqueles, boroganos y pampas, a los que se jactaba de haber tratado como un militar Levantando el dedo índice como predicador, afirmaba que todos eran hijos de Dios puestos a veces en el mal camino. No decía que en pago a esos servicios se le había otorgado, además de la pensión, aquella propiedad y unas dos mil hectáreas de campo flor; antigua herencia de un conocido opositor, muerto de mala muerte en esa misma casa, no bien se conoció el resultado del combate entre los “Revolucionarios del Sur” y los Federales allá por Chascomús, el 7 de noviembre del 39.
de honor. Pasaba el día en solitario, dado en materializar recuerdos de ánima viva en las cosas que le rodeaban. Se veía mozo y al galope por los llanos que su vista seguía hasta el horizonte. Su mangrullo de vigía era aquel algarrobo colorado cercano a la casa de los peones; su sillón de hamaca, el puesto de comando; la galería, el cuartel general de operaciones y el plano de acción de guerra, el arabesco de las baldosas.
Esa noche, cargada con el perfume de los jazmines y un presagio de tormenta, cenaron temprano. El coronel abusó de las anécdotas (ya conocidas) inspiradas en la ignorancia que aquellos salvajes tenían sobre ciertos aspectos de la civilización, y la ignorancia de las indias sobre ciertos aspectos.
Rió, entre comida y bebida abundantes, por la afilada procacidad de su ingenio, mientras volvía a beber esperando los postres, que se hicieron desear. Sin dejar sus bromas, salió a fumar su acostumbrado media corona en el sillón hamaca y puesto de comando; el indio viejo le alcanzó un té de yuyos que él mismo preparaba, con una fórmula traída de las tolderías, mientras le aflojaba los cordones de las polainas de cuero, que el coronel únicamente se quitaba para dormir.
Un suave letargo le hizo continuar hablando solo mientras bebía su té. Sintió una emoción opresora que le subía al pecho. Casi dejó caer la taza, entrecerró los ojos un buen rato y al abrirlos le pareció percibir entre las brumas de esa noche desvelada, un movimiento no común.
Trató de ver algo en la cerrada oscuridad, y escuchó como un ruido sordo que venía desde los árboles y arbustos de la cercanía. Un silbido largo. Un grito ahogado.
Bajó los dos escalones de la galería y sintió el poder de aquella noche sin luna, cruzó el jardín y pasó los árboles próximos a la casa siguiendo unos brillos extraños entre lo oscuro y la nada. En un más allá todavía, que no pudo calcular ni en tiempo ni distancia, se encontró frente a frente con el cacique Yanquetruz que lo miraba feroz; montado en un lobuno pampa, apero completo de plata mil, vestido como de fiesta, saliendo del olvido como si no quisiera estar muerto. Con él, los caciques Painé, Nahuelchico, Coliqueo, mostrando en su apostura, que en su vida bárbara no conocieron el miedo a la pelea.

Los nombró a todos, a todos los reconoció a pesar de la blancura y el brillo que se desprendía de ellos, haciendo casi día de la noche. Detrás venían las tribus, en filas ordenadas y casi silenciosas: los ranqueles, los pampas, los araucanos, algunos cubiertos con finos ponchos, otros, mostrando unas heridas mortales cruzándole el pecho. Montando sus baguales cortos y de cuello robusto, portaban empenachadas lanzas de más de cuatro metros que algunos hicieron girar encima de su cabeza mientras gritaban golpeándose la boca; alcanzó a ver unos pocos rifles, alguna botella de aguardiente, un rosario prendido a un cabezal de cuero trenzado. Vio a gran cantidad de ellos trayendo su cabeza en la mano, mostrándosela cuando pasaban, y un carro cubierto con lona gruesa, que el indio que lo conducía levantó, cargado con más cabezas, que parecían aún sangrar. Era un desfile interminable, venido del arcano de sus penas infinitas, que el viejo coronel no alcanzaba a comprender.
Con el mismo orden, la misma brillante blancura, mezcladas con sus guerreros venían las mujeres y sus chiquillos bien vestidos y hasta con algún modesto adorno. Con ellos los perros, flacos como ánimas. Muchos niños mutilados eran mostrados por sus madres al coronel, otros tenían una raya roja en la garganta, al igual que sus madres. Un sordo rumor de llantos sin palabras era el coro que acompañaba aquella procesión, venida de sus desbastados aduares y con rumbo al olvido.
Se metió entre ellos, los brazos en alto para llamar la atención que nadie le prestó, ni siquiera su indio asistente que lo miraba impávido. Quiso hablar y fue topado por los pechos de los caballos, alguna espuela de plata le hincó el brazo, un estribo le golpeó la cara. Dio vueltas sobre sí mismo, la barahúnda lastimera de aquellos muertos vivos lo ensordecía, asimiló el espanto, gritó un gutural perdón que ignoró la caravana traslúcida; se apretó los oídos, cayó de rodillas.
Lo encontraron los peones al amanecer, a más de cincuenta metros de la casa, los brazos y la cara lastimados por las espinas del cerco de cina-cina que pretendió traspasar,
muerto y frío, las piernas dobladas, una mano en el oído y con los ojos muy abiertos; como conteniendo en ellos, el espanto de la gloria.

1º Premio narrativa certamen literario: “Pueblos Ranqueles 2009”

Merlo (Buenos Aires) . Argentina
Contacto: litterarius@yahoo.com.ar

Irma Droz

2009-12-20T15:12:00.000-08:00

Cuando regresen las abejas

Grita en silencio, de cara al cielo,
la amarga boca de los campos desolados.
Agonizan inertes.
No entienden de retenciones, acuerdos y protestas.
Sólo saben abrirse en surcos dispuestos a la siembra,
arrullar la simiente y germinar ...
Germinar, hasta entregarse en espigas,
por el sólo milagro de cumplir con su destino de ofrenda.

Menguaron los mensajes entre el aromo y la verbena.
Las abejas, agobiadas,
se refugiaron en el abrigo dulce de sus colmenas,
olvidaron los estambres,
ya no regresan.

Siguen los hombres su oración insolente de protestas.
Ignoran la cuota del respeto,
la claridad del diálogo,
los riesgos del disenso.

Es infinita y quebrada la distancia que media
entre el aromo y la verbena.
Él extiende con pálidos capullos,
sus brazos ásperos, cansados ...
Ella, reclama el rojo ardiente
a ras del suelo, su soledad irremediable.

Tal vez, haya otro tiempo de mensajes
cuando los hombres depongan mezquindades
y en un amanecer de surcos madurando
regresen las abejas.

1º Premio Poesía : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2009"

Santa María de Punilla (Córdoba). Argentina

Contacto: drozfernandez@tutopia.com

Marta Pizzo

2009-12-20T15:00:00.000-08:00

Tangueras ocultas de la Ciudad

(Sentimientos de una mujer que escribe tangos HOY)

Está llamando a mi puerta.

Sin pedirme permiso, se mete en mi agonía, en mis sueños, en mis ganas, en mi melancolía.

Me mira de reojo y mete un guiño. Me chamuya, me incita.

Pasea su presente por el riel de mi historia. Me conmueve, me mueve, me grita, me provoca.

No pregunta, no finge, me agita en el retruco y yo... tengo mis cartas.

Pero resulta claro que el género me pesa; me dijeron que es “macho”; tanto tragar mandatos, resulta improcedente que me meta en sus filas...

Y la psicología de los que hicieron prensa, me prensa la sabiola y quiere hacer la suya: Que el Tango es masculino, singular, sustantivo, las más veces... pasado.

Se acepta el desafío. Se produce el reencuentro.

En la Ciudad Oculta, a plena luz del día, se teje alguna historia que hace girar la rueda.

Y las minas ocultas, en ocultas ciudades, de ocultas inclusiones, pintamos los colores que nos hacen palomas, mariposas veladas con rebelión de locas, como esas Madres grandes que nos dejó la Plaza.

Detrás de tanta mierda dibujando el presente, les daremos batalla las perlas invisibles. Contaremos historias después de haber parido, de haber limpiado casas y preparado cenas.

Más allá de la escoba, la franela y las ollas, un cuaderno dormido nos prestará sus hojas, y el vuelo será en lápiz quien mostrará el camino.

Porque suena a mentira que los hombres no lloran, que el músculo domina y que hay que tener huevos.

Con el amor a cuestas, con la bronca del día, con la filosofía de haber cambiado cacas y aprendido las reglas, se huele en los andenes, en las calles mugrientas, en múltiples barriadas, que está sonando el río.

Se acepta el desafío de mostrar con las letras, con la hidalga herramienta que nos da la palabra, que el Tango nos incumbe.

Y manos a la obra pincelamos los versos, y andaremos de fiesta por la doliente urbe, rebelando pasiones, acariciando esperas, denunciando terrores vestidos de cordero, piqueteando miserias. Enamorando amores, tragando desengaños, cabalgando por nubes que juegan de ilusiones.

Aquí estamos señores, con el Tango en el Alma, para que el pentagrama se llene de sentidos, y vibren las milongas al compás mujeriego del cantar de las rosas.Bienvenido a mi espera Tango, que te estaba esperando como un hada sedienta, como amante sin velo.

Buenos Aires. Argentina

Contacto: mipalabrahoy@yahoo.com.ar

Graciela Pucci

2009-12-20T14:43:00.000-08:00

Después

La pasión me desata
entre bambalinas y deseo
manos sin contornos
transitan senderos inexplorados
grutas grávidas de anhelo
invitan a reconocerlas

inicio la travesía

El ritmo mutuo se acompasa

Urgencia de piel
fuego en las entrañas
éxtasis
humedad
y
silencio.

Oscuridad salobre
en palabras muertas
desunión
frío
tinieblas

hueco infinito dentro del pecho.

Los sueños me pulverizan
en el cuarto de los espejos.

(1º Premio- 5º Certamen Internacional de Poesía y Cuento Mis Escritos)

Buenos Aires, Argentina
Contacto: revistaliterartedigital@gmail.com

2009-09-19T15:56:00.000-07:00

Nº 50 - Primavera 2009

Miguel Abuelo

2009-09-19T15:48:00.000-07:00

Letras en el rock argentino

Buen día, día. Día, buen día.

Buen día, perro, mujer buen día.
Árbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, día. día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aquí tu libertad,
aquí tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa,
aquí mi boca arriba gritando: Buen día,
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelésate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loquearía.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrán
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aquí voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aquí voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso ría que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y óiganse las manos serviciales.
La tares del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraído
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, día. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, día.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos celebradores de deseos.
Buen día, día.
Buen día, futuro venturoso.
Buen día, día.

Miguel "Abuelo" Peralta, nació el 21 de febrero de 1946, formó parte de los pioneros del rock nacional que se reunían en La Cueva, como Litto Nebbia, Tanguito, Moris, Javier Martinez. En 1967 formó "Los Abuelos de la Nada".
Falleció de sida en 1988

Susana Azcona

2009-09-19T15:28:00.000-07:00

En camino – una etapa

Mi fisonomía
punza el candor ajeno.
Doy una vuelta para mirar
y es un siglo
en el dolor del hombre.
Me llaman
desde algún ángulo
y sólo alcanzo
a distinguir una distancia.
Me erosiono
hasta alcanzar la simetría
que me ponga
en la línea vibrante
hoy.

(de: Albergue adentro)

Carrodilla (Mendoza), Argentina.

Contacto: susana.azcona@hotmail.com

José Repiso Moyano

2009-09-19T15:21:00.000-07:00

EDUCAR LA SENSIBILIDAD

Toda persona educa su sensibilidad para algo, en función de lo que debe realizar -por responsabilidad individual- y de lo que desea: una mujer puede educarla para ser madre, un niño para ser cantante o un “niño-soldado” para el odio o para la guerra. Un pueblo puede haber sido educado para sobrevalorar el dinero, una joven lo puede haber sido para amar con respecto a la sublimación de unos cánones de belleza, un corporativismo de profesionales de la psiquiatría para ver enfermedades sólo y no precisamente personas, sobre todo, que no han podido evitar las circunstancias que les ha tocado vivir -en este sentido existen enfermedades que corresponden a circunstancias que las posee todo el mundo: obsesiones, fobias, tensiones, etc.-, unos periodistas para aceptar guerras justificadas o, unos periódicos, no para proteger al ciudadano en general y a la razón sin cortapisas, sino unos intereses propios, muy propios. En verdad, en un mundo donde se favorece a unos mucho y a otros no, los poetas de los países ricos se sobrevaloran demasiado por creerse sensibles, "negociantes" en ser solidarios por dar dinero del mucho que les sobra; en cambio, un ser humano en otro lugar puede ser perfectamente más sensible con su medio natural o los miembros de una comunidad en otro lugar más solidarios entre ellos. Pero lo peor o lo desagradable es que, éstos últimos, no van todo el día presumiendo de ser sensibles o solidarios, no lo utilizan como cualidad o truco para el éxito o como recurso publicitario para dar una buena imagen de buen progreso, aun de pueblo o de país. O ¿es, eso, acaso algo que sirve para justificar errores, para... lavar conciencias por el camino más corto? En demostración posible, los medios de comunicación siempre difunden que son -¿cómo no?- los solidarios los países ricos -EE.UU..., Francia, España, etc.- y, al ser solidarios, ¿para qué pedir más?, pues... que sigan haciendo lo que quieran. También, los santos en tales países desarrollados son muy difundidos y protegidos; pero no los de cualquier otro país, esos precisamente que tienen que esforzarse "sin salida para recoger ayudas" muchas veces más para, luego, ser considerados como... nada. Ellos –esos que siempre presumen de su derroche- siempre dicen: "Esta empresa es la mejor del mundo", "Este restaurante es el mejor del mundo", "Este pueblo es el mejor del mundo", "Esta casa es la mejor del mundo"; pero ¿qué saben ellos lo que es... el mundo? Son ególatras, sin duda.

Nota.- Otro aspecto, el cual no se debe olvidar, es que educan los que más poder tienen para resignar a los demás a que acepten su poder: que no se preocupen mientras ellos lo tienen todo organizado o preparado a su favor. Es la sangre fría, pero poseen casi todos los medios para que prevalezca.

España

Contacto: oswaldo_roses@hotmail.com

Ana María Sixto

2009-09-19T15:11:00.000-07:00

HISTORIA DE UN BRAVO CACIQUE

Se dice que nació en los Pagos de Carhué,se decía que su madre, había sido una cautiva de Rió Cuarto, y de allí había heredado la suavidad de rasgos, pero su osadía, temeridad y valentía respondían a su raza..
.
Mencionando Schoo el historiador, algunos rasgos manifestaba que su madre se había enamorado de su padre, un capitanejo que tenia la particularidad de "amansar fieras".Es decir, amansaba pumas. se dedicaba a la crianza y adiestramiento de pumas americanos.(Ailla-nueve/pangui=puma)...Por ser de gran contextura física se destacaba sobre los demas,y era respetado por haber tenido amplios éxitos en la zona de Pergamino, donde había vencido a los militares con ferocidad e ingenio.usaba con destreza el lazo y se alzaba con facilidad con un malón de 4000 caballos.Hacian frente a los fusiles a repetición llevando dos caballos unidos por un lazo fuerte que llevaba en el medio una gran piedra, yendo a todo galope azuzando a los caballos,La piedra golpeaba ferozmente en el corazón del piquete impidiéndoles a los soldados tomar puntería. Portaba una lanza de 3 metros ,a veces la bola guacha o la bola perdida .El Gral. Villegas decía que era realmente algo sorprendente ya que esta destreza equivalía a 2 o tres personas.Pincén paso a la historia como indio cabal, baqueano consumado, cazador de fama, huidizo,y con frecuentes cambios. Transmitía a sus pares sus conocimientos y se resistía a firmar tratados de paz, a sus capitanes los atizaba para volver a malonear al oeste y Norte de la Prov. de Buenos Aires, Fortín Bagual, Fortín Vigilancia, Carlos Casares, Fortín Esperanza,La PiCaza,Junin,Bahia Blanca...Se llevó, con su audacia los caballos blancos del Gral. Villegas el 21 de Sep de 1877de la Comandancia de Trenque Lauquen.Aunque Pincen y el Gral. Villegas se tenían gran respeto fue Roca quien ordenó a Villegas a conducirlo prisionero, este cumplió, llevándolo detenido con su familia cerca de Choss Malal. Fue destinado a Martín García donde según se dice, murió...y aunque hay cierto misterio sobre la vida de este gran Cacique, muchos aseguran que fue visto en Guaminí. ,mientras otros sostenían que lo habían visto en algún lugar de La Pampa...Dejó numerosa familia y hoy, su biznieto Eduardo Pincén de 45 años de edad Profesor de Ciencias Natural presidente de la ONG NAMUNTU- que significa,"Estar de pié",asegura que el legado es inmenso,y sostiene;" fuimos los primeros rebeldes,por la frustración de sentirnos despojados ,desalojados y alejados de nuestra cultura".Afirma que el hombre está integrado a la Naturaleza y a la energía de las cosas. es uno mas con el Nehuén del agua, el viento, al guanaco y el ñandú ;Nuestro Espíritu, nuestro KEMPEU, es uno solo,y sufre mientras un descendiente esta perdido y revive cuando un descendiente pelea por su gente"... esta es una brevísima reseña de quien puede denominarse un "bravo"...quien habitó nuestras tierras,y dejó para siempre su recuerdo,de esa forma así se lo recuerda,cada quien que pase por allí, donde anduvo...PINCEN

Huinca Renancó (Córdoba), radicada en la actualidad en Buenos Aires

Contacto: sixtoterra@gmail.com

Luís Vilchez

2009-09-19T14:53:00.000-07:00

Vientres II

Después de todo - los hombres somos
centenares de pedazos de nostalgias
en torno a un camino de nalgas y de senos - de etéreas golondrinas...
de mujeres de barro
húmedos pasos de unos lentos poemas
que danzan por el vientre
de la madre tierra
otoños románticos y memorativos
cantándole a Eva
con memoria y sal... con mimos... con guerras...
bello-vuelo somos... y fuertes... y héroes en Sierra Maestra...
en revoluciones -revueltas- resonancias... nos repercutimos...
vivimos en cientos de estados del mundo
metamorfoseados en tantos silencios de campos quemados...
de árboles tristes... de niños sin techo
alas y palabras que caminan juntas
rumbo a un paraíso de frescos racimos...
estados de ánimos casi desnutridos...
caos y violencia -con temor y olvido-
invaden al hombre opíparos vicios
la luz de la luna lo energiza siempre
y unido a su brillo compone canciones
-románticos versos- para las mujeres...
instintos comunes de una misma especie
olores -ovarios- sobrenaturales...
hombres y mujeres de nardo y de sol
en mares y ríos -montañas y cerros-... en revoluciones
son hombres de guerra.... de guerra y sin paz.

( del libro: "Poemas de amor para una olla vacía")

San Luís (Argentina)
Contacto: revista_cultural_elviento@hotmail.com

Mario Benedetti

2009-06-20T08:31:00.000-07:00

In Memorian
(14 de septiembre 1920 - 19 de mayo 2009 )

El Sur también existe

Con su ritual de acero

sus grandes chimeneas

sus sabios clandestinos

su canto de sirenas

sus cielos de neón

sus ventas navideñas

su culto de dios padre

y de las charreteras

con sus llaves del reino

el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo

el hambre disponible

recurre al fruto amargo

de lo que otros deciden

mientras el tiempo pasa

y pasan los desfiles

y se hacen otras cosas

que el norte no prohibe

con su esperanza dura

el sur también existe

con sus predicadores

sus gases que envenenan

su escuela de chicago

sus dueños de la tierra

con sus trapos de lujo

y su pobre osamenta

sus defensas gastadas

sus gastos de defensa

con sus gesta invasora

el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo

cada uno en su escondite

hay hombres y mujeres

que saben a qué asirse

aprovechando el sol

y también los eclipses

apartando lo inútil

y usando lo que sirve

con su fe veterana

el Sur también existe

con su corno francés

y su academia sueca

su salsa americana

y sus llaves inglesas

con todos su misiles

y sus enciclopedias

su guerra de galaxias

y su saña opulenta

con todos sus laureles

el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo

cerca de las raíceses

donde la memoria

ningún recuerdo omite

y hay quienes se desmueren

y hay quienes se desviven

y así entre todos logran

lo que era un imposible

que todo el mundo sepa

que el Sur también existe

2009-06-19T18:01:00.000-07:00

Nº 49 - Invierno 2009

“Pueblos Ranqueles 2008”

2009-06-19T17:07:00.000-07:00

Con esta denominación, y convocado por el Área de Letras del I.P.E.M. Nº 141 Dr. Dalmacio Vélez Sársfield de la ciudad de Huinca Renancó (Córdoba) Argentina y la revista literaria “Mapuche”, en el marco de la tercera “Feria del libro 2008” que organiza anualmente este centro educativo y declarada de interés provincial por la Honorable Cámara de Legisladores de la provincia de Córdoba, se realizó y con el objetivo de estimular y difundir la obra de creadores literarios de la región sur de Córdoba y el país, el 1ª Certamen Literario “Pueblos Ranqueles 2008”
En principio, y con un total de nueve participantes de localidades vecinas y autores locales, el jurado compuesto por los escritores realiquenses Gladis Sago, José Figueras, miembros de la Asociación Pampeana de Escritores (APE), y el editor de esta revista, falló de la siguiente manera en el género poesía y narrativa:
En poesía:

1º Premio : “De realidad a entelequia “ . Villa Huidobro (córdoba)

En narrativa:

1º Premio; “La Nada” . Diego López. Huinca Renancó (Córdoba)
Mención de honor: “Decisiones. María Carolina Allasia (Córdoba)

Tanto primer premio en poesía y narrativa los, ganadores recibieron estatuillas representativas de los aborígenes ranqueles que habitaron estos lugares del centro del país, como también la publicación de los trabajos en el presente número de revista “Mapuche”
Ya se se está trabajando en edición del segundo certamen “Pueblos Ranqueles 2009” que tendrá este año proyección a nivel nacional.
Oportunamente se difundirán las bases del mismo por distintos medios de comunicación, como vía correo electrónico a todos los amigos lectores de nuestra revista.

María Carolina Allasia

2009-06-19T17:04:00.000-07:00

Decisiones

Un día como cualquiera (aparentemente) Luciana decidió hablar con su familia:
-Mamá, Papá, quería hoy que hablemos. Quiero contarles, que mi vida, hermosa por tenerlos a ustedes, dio un giro.
Ya estoy grande, tengo 17 años, se lo que hago, aunque también me equivoco mucho.
Pero estos conforme con mis roles y los cumplo..
No soy un ejemplo de responsabilidad, soy una persona normal, y todos tenemos esas desviaciones provocadas por la época en la que vivimos.
Me hace crecer mucho cada error, me siento bien al experimentar, porque es la mejor forma de aprender.
Pareciera que estoy dando muchas vueltas, pero cuando se toma una decisión como esta, que ya les contaré, es necesaria una buena introducción. Pero no se asusten, es lo que menos deseo, solo quiero que vayan comprendiendo mi determinación.
Ustedes me conocen, siempre fui transparente, saben casi todo lo que hago y dejo de hacer. ¿Por qué digo casi todo? Porque a mi edad, por vergüenza, dejo de contarles algunas cosas. Pero no estoy sola, en esos momentos me apoyo en mis amistades, que son de fierro. Y se muy bien quienes son mis amigos.
Ya hace un tiempo, desde que ustedes me dicen que estoy rara, que me siento mas madura.
Influyó mucho alguien. Una persona que me hace sentir mujer. Porque aunque no lo acepten estoy creciendo y conozco gente, muy buena por cierto.
Mamá ¿te acordas cuando me contabas lo que sentías cuando lo veías a papá? Bueno Es algo similar lo que me sucede a mí. Nada de mariposas ni temblequeos, solamente un fuerte deseo de hacer mi vida con él, de conformar una familia, porque es un ejemplo de padre, seguramente de esposo y un profesional muy dedicado.
Se llama Roberto, algún día les voy a contar como lo conocí.
Por ahora es importante que sepan que va a venir a cenar para conocerlos y seguramente les caerá muy bien, tiene capacidad para llegar a la gente.
No me miren raro, uno no decide de quien enamorarse.
No voy a esperar a que llegue para decirles lo más importante.
Tiene un hijito con el que me llevo muy bien, me adora. Me hace sentir una madre, ya que la de él falleció hace 6 años. Se llama Facundo.
Roberto lo crió perfectamente, es un chico hecho y derecho!.
No tengan miedo, si, es un hombre, no un muchacho de mi edad, pero hay dos cuestiones de suma importancia; uno, me ama y me lo demuestra todos los días; dos, tiene un espíritu joven, no importa cuantos años tiene sino de cuantos se siente.
No digo con esto que se siente de mi edad, pero una edad intermedia.
Piénsenlo de 28.
Pero bueno, este no es el punto al que quiero llegar.
Me pidió que lo contemos juntos, pero estoy ansiosa, porque se cumplió parte de mi gran deseo.
Me pidió que vivamos juntos ahora que me voy a estudiar. Estoy feliz. Él me hace feliz y más aun que ustedes me comprendan y acepten. Y si no lo aceptan la decisión esta tomada.
Los amo mucho papis, pero estar con él es lo que más quiero y mas aun cuando me enteré de que Natalia va a nacer dentro de 6 meses.

Huinca Renancó (Córdoba)
Contacto cariz83@hotmail.com

Mención de Honor : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2008"

Juan Manuel Eula

2009-06-19T16:09:00.000-07:00

De realidad a entelequia

Tierra de nadie y de todos
uniendo abrevaderos con toldos
yendo y viniendo por los rastros
las comunidades hacían tratos.

Cañadas, hondonadas, pajonales
refugios, fachinales, totorales
paisajes, dominios de aborígenes
pertenencia desde sus raíces.

Caldenes, piquillines, talas
bañados, medanos, lomadas
estampas hechas rastrilladas
marcan historias de vidas pasadas.

Huellas inconclusas de Cultura
lengua sin fronteras en espera
sutiles resabios envueltos en quimera
buscan la reminiscencia de su pradera.

Villa Huidobro (Córdoba)
Contacto: eulajm@yahoo.com.ar

1º Premio Poesía : Certamen Literario "Pueblos Ranqueles 2008"

Diego López

2009-06-19T16:05:00.000-07:00

La Nada

El vacío errante de una sombra vagabunda, imperceptible y olvidada. Casi inerte.
Invisible ante las miradas enceguecidas, de aquellos que no desean ver. Silenciosa, tocando acordes del mutismo. Solitaria, porque la soledad le fue impuesta. Intangible, como la penumbra que acecha y arremete. Así la describían y juzgaron, por su apariencia, sin conocerla. Para todos, la nada. Para nadie, Noara.
Una muchacha de ojos negros, con el alma lacerada por la pena. Sus manos suaves como la brisa que acaricia. De cabello rojo amanecer y de piel tan blanca, rozando lo traslucido. De vestidos oscuros y pies desnudos. De atavíos tristes y pasos cansados.
Deambulando senderos, que la distanciaban de la aldea en que vivía, a orillas del mar.
La playa la vio nacer y fue depositaria de sus lágrimas, cuando la muerte le arrebató a sus padres y su niñez. Legándole el primer encuentro con la tristeza, otorgándole su única compañía; la soledad. El tiempo le enseñó a ocultar su dolor, pues las heridas aún surcaban profundas. Era el mar quien bebía su llanto cunado la nostalgia navegaba a la deriva. Era el ocaso quien le ofrendaba calma, en que la muerte del día, se llevaba por un instante la nada.
Y cuando el alba despertaba, la encontraba ya vestida en el cobijo de su humilde morada. Enredada entre pinceles y acuarelas, con los que pintaba anhelos dormidos, sobre pañuelos de seda. Solo los efímeros turistas, en cualquier época del año, eran quienes comparaban su arte. Pues era esto su único sustento.

Fue una tarde de algún día. En que una lluvia intensa anunciaba un temporal, y el mar se tornaba bravío. No tanto como su alma, en el que el sollozo del firmamento, se aunaba con el de los recuerdos. Necesitaba distraerse para que la ausencia no se hiciera presente. Fue hojeando las hojas de alguna revista y en cierto instante, se detuvo el tiempo.
Ahí, sobre un papel arrugado, casi añejo, despertaba a sus ojos la imagen de unos niños. Con miradas vacías, perdidas en el aire de la nada. Reconociendo la soledad que ella misma respiraba. La revista encuadraba un artículo sobre un centro oncológico y de cómo unos niños, padeciendo leucemia, se aferraban a la vida. Hablaba de medicinas nuevas, someterse a radiación y quimioterapias, de esperanzas de vida. Mientras que la imagen de unos pequeños susurraban temores y necesidad de esperanza. Una lágrima besó su alma, y despertó a Noara. Mientras leía nuevamente el artículo, se deshizo de su soledad. Y comenzó a vestirse con la de esos niños que aún no conocía.
Tomó nota de una dirección que figuraba al pie de la foto. Encendió una vela por cada uno de ellos. Y comenzó a escribir una carta en el sosiego de la noche. Un papel blanco y una letra temblorosa, la oyeron presentarse, temerosa al hablar de ella.
Escribió de miedos y soledades, se remitió a ellos. Se despidió ansiando conocerlos y anhelando la tristeza, fuera desvaneciendo. La firmó como esperanza, pues no era necesario su nombre. Y cuando la lluvia aún se confundía con sus lágrimas, fue enviada.
Al cabo de unos días y sorprendiéndola de lleno, tocó a su puerta la respuesta. En un sobre verde estaba escrito su nombre, y al dorso un remitente que guardaba en su memoria. Dentro yacían quince sobres, de aquellos que habían leído su carta. Y en agradecimiento, le escribieron abriendo su alma y cerrando sus penas. Las leyó una y otra vez, hasta que supo todo de ellos. Sus miedos, la desolación de contemplar la caída del cabello, los vómitos y las náuseas, el sabor que encierra cada medicina. La posibilidad que lega un transplante de médula. El aprender el significado del termino cáncer. Descubrir los glóbulos blancos y leucocitos. Crecer de golpe, aceptando el destino, conviviendo con la enfermedad. Conservando la fe que u día cercano, los encontrara sanos. Conoció sus sueños y los escribió con acuarelas, sobre pañuelos de seda. Para protegerlos del olvido, y cuando fuera el momento, echarlos a volar.
Desde entonces, por los días pintó anhelos dormidos. Y por las noches encendió quince velas, entregando el alma en palabras. Les narró historias de sirenas y delfines; contó cuentos de hadas, compartió sus sueños. Escribió todos los días, y jamás se quedó sin respuestas. Los consoló cuando el cansancio abatía; los contempló pálidos y si cabellos, los abrazó en la distancia. Sonrientes. Les ofreció amor y compañía en su camino incierto. Les otorgó un poco de ella, un trozo de esperanza.

Así se sucedieron los años, y la vida la encontró ya anciana, con el cuerpo doblado de tanto cargar penas. Con sus pasos ya lentos, y sus manos otrora suaves, eran ya ahora temblorosas. El tiempo le hurtó el rojo amanecer de sus cabellos y a cambio se los pintó de blanco. El mismo tiempo ensombreció su vida, legándole la penumbra en su mirada. De las quince velas niñas, algunas extinguieron su flama, y aún con su sufrimiento, se encendieron nuevas. Su corazón se fue doblegando por el dolor de la perdida. Y respiró halos de alegría por los que aún transitaba.
Con el alma ya marchita y cansado de marchar, pudo ver en su penumbra el beso de la muerte. Cerró la puerta a la vida. Y sus pasos cargaron con ella su último andar.
El ocaso la encontró sobre la playa, vestida de blanco por primera vez. La noche la cubrió con su manto de estrellas, y la abrazó ya serena, ya dormida. Las olas se aquietaron y el mar se tornó calmo. De sus entrañas surgió silenciosa la paz eterna. Un cortejo de medusas, danzaron a su paso, mientras la bruma le marcaba el camino. La mirada apagada de un alma herida, la esperaba desde antaño. La tomó en sus brazos, hundió sus manos en el suelo, y la playa se hizo prado. Acarició su rostro oculto tras las arrugas. Engarzó en oro y plata una lágrima para que no fuera olvidada. La luna reflejó el brillo de luz que moraba en su alma. Aire, tierra, agua y fuego, le otorgaron el cristal donde depositar su flama. Para que los delfines la sepultaran al final de las aguas, en que su luz jamás se extinguiría. La brisa elevó sueños pintados sobre pañuelos de seda, pues era este el momento, en que iniciaran su vuelo. Silbó triste el canto de la despedida, y se refugió en los caracoles para esconder su lamento. El mar se erigió hasta los cielos y avanzó en la noche, arrojándose suave sobre la arena, para llevarse al olvido mismo la nada.
Cuando el remanso de las aguas reflejó el alba, un colibrí emergió de sus entrañas, con una lágrima engarzada en oro y plata pendiendo de sus alas. Para todos la nada, para algunos, esperanza. Para nadie, Noara, la que ha recibido consuelo.

Huinca Renancó (Córdoba) Argentina
Contacto: lopezdiegoa@hotmail.com

1ª Premio Narrativa certamen literario: “Pueblos Ranqueles 2008”

Julio Lemoine

2009-06-19T16:00:00.000-07:00

XII

. ...el amor es como las estrellas

cautivo de tiempo
veo lo inconmensurable

mi cuerpo
se hunde en la inmensidad

escudriño
la eternidad del mar
del cielo
del horizonte.

bebo
la insondable energía de las olas

y allí
te contemplo

mientras las yermas del alma
rozan la infinitud del amor.

(de: “Amor sin tiempo”)

Poeta. Loma Bola (Córdoba) Argentina
Contacto: julio2lemoine@hotmail.com

Daiana Smith

2009-06-19T15:57:00.000-07:00

Misa de las diez

Es domingo
Las campanas están anunciando la misa
para arrancarle los pecados
del alma
a los infieles
Ellos permanecen un instante
inmóviles
sienten en la piel
la bendición del agua
y entre dientes mastican
la miseria que el mundo
les contagia.

En los bolsillos
aprietan una estampita
- de Ceferino –
Dudan
Se confunden
Se resisten
Aunque las campanas
sigan martillándoles los oídos

y recorriéndoles el cuerpo.

Integrante del taller literario “Cómplices de Sueños” . Villalonga (Bs As)
Contacto: bibliotecacomplices@yahoo.com.ar daiv.333@hotmail.com

María Helena Sofía

2009-06-19T15:39:00.000-07:00

Veleros Blancos, submarinos negros

Recuerdo que era el año 1945. Invierno de 1945. Yo tenía unos diez años entonces, pero puedo evocar con nitidez ese atardecer en el atracadero de los pesqueros, en los muelles desiertos de la ciudad de Mar del Plata.
Yo esperaba el arribo del velero blanco del tío Abraham, que permanecía en alta mar desde hacía tres días. Esta vez el tío no me había dejado formar parte de la tripulación del “América” porque se aventurarían mar adentro, bordeando la plataforma continental, buscando posibles bancos con valiosas piezas, gesto arrojado para la época de tormentas, pero que si resultaba, lo regresaría a casa atestado de buena pesca y satisfacciones que durarían hasta la próxima salida, en tiempos más favorables.
Mientras caminaba por el espigón, aburrido, tirando piedritas al agua mansa que subía hasta las marcas, lenta y puntual como un reloj, iba pensando en que esas habían sido las vacaciones más fascinantes y cortas que había tenido. Yo, Carlos, Carlitos Massi, que no hacía más que ensillar el overo todavía arisco antes del amanecer para ir a buscar las vacas para el tambo en una chacra por la que no pasaba un hilo de agua ni cerca, que había soñado con ver alguna vez el mar, un barco, un avión, un automóvil; todo lo había visto aquí, con los tíos Abraham y María, hermana de mi madre, la que consiguiera el permiso de mi padre para mi primera salida. Primera e inolvidable.
A unos diez pasos, un viejo pescador remojaba sus botas altas en el agua mientras intentaba desenredar el sedal. Me saludó con su tos de fumador; nos considerábamos viejos amigos aunque jamás conversábamos. Él tenía los ojos claros de tanto ver la superficie brillante y el rostro y los brazos hasta los codos curtidos por la intemperie. Con seguridad conocía todos los secretos del mar y el arte de la pesca, conocimientos que no le alcanzaron ese día a juzgar los pobres resultados que se veían en el fondo del balde.
Alto y derecho como una caña esperó a que se escurriera el agua de sus botas por entre el maderamen, entrecerró los ojos y miró el sol que se enterraba en la pampa; se ajustó la gorra de lana, se abrochó los grandes botones de la campera de cuero, se levantó los pantalones de paño azul y por unos segundos se fijó en mí, alisándose con los dedos su barba escasa y gris. Torció hacia delante el cuerpo espigado para recoger sus instrumentos y me dirigió la primer frase completa que le escuché en los veinte días de vernos a diario, a la misma hora y en el mismo lugar.
- ¿Has visto el submarino?
- ¿Qué cosa? No sé que es eso, señor.
- Es un barco que viaja por debajo del agua. En un rato volverá a aparecer, por allí - señaló con la cabeza hacia el este -. Es negro, como una orca gigante.
- ¿Y adentro viene gente? ¿Quiénes son?
El viejo, alejándose a grandes zancadas, me gritó por entre el humo de su cigarro:
- Nazis. Mala cosa.
Bueno, pensé, serán gente como los italianos, que escapan de la guerra; o como los españoles, nuestros vecinos de la colonia. Deben ser gente como nosotros, pero, ¿por qué vendrán escondidos adentro de eso?.
El sol precipitaba su soberbia fuga enrojecida y unos amenazantes nubarrones asomaban en el sur. Yo esperaba el “América”, escudriñaba el horizonte que se oscurecía, intranquilo, esperando ver agitarse como sábanas blancas las velas del hermoso pesquero del tío.
Tía María también esperaba con ansiedad, aunque disimulaba su preocupación en los quehaceres de la casa que yo había aumentado con mi revoltosa presencia. Eran dos viejos que vivían en una pequeña cabaña que se alzaba en medio de un jardín lleno de flores y hortalizas cultivadas por ellos mismos, como si hubiese brotado allí y no levantada por los albañiles.
Había que caminar solo tres cuadras para dar con la playa; el tío nunca se alejaría demasiado del mar generoso que les proveía el alimento, y la tía se había acostumbrado a esperarlo, a retarlo por las tardanzas, a frotarle sus achaques con ese ungüento oloroso, a cuidarle sus plantas y prepararle las cosas para el próximo viaje. Y a esperarlo de nuevo contando los días y las horas. No habían tenido hijos, razón quizá que decidió a mi padre permitirme ir con ellos por un tiempo. Nosotros éramos tres hermanos varones y bien podrían reemplazarme en la chacra, en las tareas que estaban a mi cargo.
¿Y si el viejo pescador había mentido? ¿Cómo podría un barco andar bajo el agua? Bueno, yo también decía que esos armatostes cual mosquitos gigantes difícilmente volaran y sin embargo pude ver cómo lo hacían.
¿Qué había querido decir con “mala cosa”? ¿De verdad sería mala esa gente, tal vez un ejército que venía a traer la guerra? ¿No se habría topado el “América” con esa gran ballena negra, haciéndolo naufragar? No, claro que no. El “América” era el mejor barco del mundo con la más valiente tripulación. El grandote Sánchez, el diminuto Pascual, el negro silencioso, el primer negro que vi en mi vida, el griego, que cantaba fuerte pero nadie le entendía.
No, nada grave le había sucedido al pesquero, aunque ninguna barcaza se atreviera a soltar amarras en la última semana por las terribles tempestades que sucedían en esos días mar adentro. Las puedo ver: alineadas, descoloridas, meciéndose sin pausa y chocándose entre sí, parecían esos barquitos de papel que yo hacía hundir cuando pequeño en la palangana de losa de mamá.
Sí, estaba llena de pescadores valientes la costa en aquellos tiempos, porque había que tener coraje para lanzarse al mar, en esos botes como cáscara de nuez, donde lo único seguro era el músculo del marino y su pericia para sobrevivir y volver a casa con buena pesca.
La arena empezaba a molestarme en las alpargatas a pesar de las medias gruesas que tía María me hacía poner, señal de que me estaba alejando de los muelles rumbo a la casa, distraído por el paisaje y las sensaciones que experimentaba, emociones maravillosas que hoy sólo puedo vivir en el recuerdo.
El cuadro extraño, casi paradisíaco, del crepúsculo en el mar, borraba todos los ruidos de la convivencia y uno inventaba por un momento un mundo propio en el que se hallaba solo y en paz.
Un mundo que para ser perfecto, pensaba después, carecía de la presencia de papá, mamá, los hermanos, el tío, el barco, en fin el mismo mundo de antes.
Bueno, hoy no vendrá, me dije. Y entonces lo vi: no era el “América”, no era blanco sino totalmente negro y enorme, como un monstruo emergiendo frente a la costa, dispuesto a engullirse el puerto y la ciudad entera, chorreando agua y espuma por todas partes, removiendo las olas poderosas que venían a morir a mis pies. Era el submarino del que hablaba el viejo pescador. Más hacia el norte, y ya en el filo del horizonte oscurecido, una silueta negra igual a la primera se recortaba nítida, tan negra aparecía. ¡Eran dos submarinos! ¡Y quién sabe cuántos más! ¡Debía ser una invasión!.
Apenas pude contener mis deseos urgentes de correr a casa, cuando con rumor sordo volvieron a sumergirse rápidamente, cual fabulosos mamíferos marinos. A los pocos minutos la calma era total, y yo pensaba que a lo mejor había sido un sueño, o una alucinación. ¡Tantas cosas nuevas había visto, que estaba por volverme loco!.
Pero pronto divisé hacia el sur algo que me hizo olvidar la extraña aparición: la silueta como nunca blanca del “América” se agrandaba velozmente, con las velas infladas hasta más no poder por el viento favorable que lo traía de regreso. Saltando y gritando llegué a avisar la buena nueva a la tía y corriendo con todas mis fuerzas volví al muelle, exhausto y feliz para esperar el arribo, maniobra complicada en la noche, pero harto posible para el tío Abraham, que era el mejor marino del mundo.
¡Ah, capitán valiente, ni las olas más empinadas lograron cortarte el sueño jamás!. Ni al aprendiz del Mediterráneo ni al grumete del Atlántico Norte, ni al sabio maestre de los canales del Sur, pescador de horizontes nuevos, amansador de tempestades. ¡Dios salve al “América” y sus animosos tripulantes!.
La salida había sido afortunada: en la cubierta se hallaban las pruebas de la acertada decisión de arriesgarse por un poco mar adentro para lograr resultados satisfactorios. El trajinar de los marineros era admirable. Un grupo de hombres que esperaban en el muelle subió a bordo para ayudar en las tareas. Yo no sabía qué hacer, tal era mi alegría de poder ver de cerca todo aquello. El negro apareció de repente frente a mí deslizándose por una cuerda desde lo alto, y mostrándome una hilera envidiable de dientes blancos, me dijo:
- ¡Ey, niño! ¿Quieres ver a tu tío? - me hizo señas para que lo siguiera.
Bajamos por las escaleras hacia el pequeño camarote del capitán y pronto me encontré dando vueltas por el aire entre las poderosas manos del tío, que reía y hablaba muy animado acerca de la última aventura.
Recién cuando me dejó caí en cuenta de que había otro hombre con él. El negro ya había vuelto a su trabajo y a ese señor nunca lo había visto. Se parecía al tío - aunque mucho más joven - en la estatura regular, el cuerpo delgado y la tez blanca. Encendió mi curiosidad la chaqueta vistosa que llevaba puesta, con muchos botones brillantes. Recuerdo que me sorprendió aún más que se la quitara, al igual que sus botas negras impecables, y que los reemplazara por un sobretodo marrón y alpargatas de campo. Con mi tío intercambió su gorra bonita y distinguida por un sombrero viejo y una bufanda de lana.
- Él es un navegante que encontramos en el camino, este es mi sobrino Carlos...
Nos dimos la mano. El hombre era muy simpático, tenía el pelo escaso y rubio y los ojos verdes. Se parecía mucho más al tío vestido así.
El hombre se dirigió a un rincón, tomó un estuche negro entre sus brazos - No pesa demasiado, pensé -, y se lo entregó. Se abrazaron ligeramente. Luego el desconocido se retiró hacia la estrecha puerta del camarote. Cuando la abrió entraron los gritos y silbidos de los hombres que iban y venían por la cubierta y hacia tierra transportando la abundante carga. Se volvió un instante para mirarnos y nos saludó tocándose la frente con dos dedos. Enseguida subió ágilmente la escalera, cruzó entre los hombres cuidando no ensuciarse los pies y en pocos pasos atravesó el puente tomándose de las barandillas, y saltó a tierra firme.
Aún cuando su figura se perdía en las sombras del puerto nosotros seguimos mirándolo, tratando de adivinar algo más acerca de él. Tal vez la curiosidad era solo mía: ¿Quién era, de dónde venía, por qué llevaba sólo lo puesto, que ni siquiera le pertenecía? ¿Y qué había en el estuche negro?. Tío Abraham me sorprendió con su voz cavernosa:
- Carlos, andá a casa y decíle a la tía que voy a tardar, acá hay mucho que hacer. Y acostate temprano, que mañana te espera un trabajo a bordo del “América”.
- ¿Y ése, quién era?
- Nazis. Mala cosa.
Olvidé contarle que había visto los submarinos, tan excitado estaba por la inminente incorporación a bordo del pesquero.
Cuando se lo comenté, algunos años más tarde, todos sabían acerca de los dos submarinos alemanes que habían aparecido en Mar del Plata. Él insistió en que nada vieron ese día ni los tres de navegación y trabajo constante, a pesar de que lo interrogué acerca de aquel hombre misterioso que había traído y que se había puesto sus ropas para pasar desapercibido en el puerto y desaparecer en la noche.
Hoy, más de medio siglo después, me doy cuenta de que el tiempo nos depara sino todas, al menos muchas de las respuestas que perseguimos.
El estuche negro, junto con el viejo velero y otras propiedades de mis padres, forman parte de la herencia que repartimos entre mis hermanos y yo. Un día decidimos abrir el estuche para ver y valorar su contenido. Y ante nuestros ojos atónitos fue desenvolviéndose un Rembrandt, original, como luego pudimos comprobar. La pintura, valuada en unos cuantos millones de dólares formaba parte del catálogo de obras de arte desaparecidas durante los nefastos días del imperialismo nazi en Europa.
Claro, el tío Abraham no entendía el alemán ni por señas, y aunque lo hubiese entendido, no era su costumbre vender un presente recibido con tanto agradecimiento, a pesar de que ello le hubiese significado aliviar las penurias económicas que poblaron los últimos años de su vida. Paradójicamente el tío había evitado que el oficial nazi se ahogara - situación de la que hubiese rescatado hasta a un animal -, aunque a la distancia bien distó su actitud de las que los seguidores de Hitler demostraron con los judíos.
El tiempo, supongo, debe encargarse del castigo y del perdón, cuando no lo hacen los hombres.

Narradora y dramaturga argentin

Contacto: mariahsofia@yahoo.com.ar

2009-03-20T17:00:00.000-07:00

Nº 48 - Otoño 2009

2009-03-20T16:55:00.000-07:00

Editor Responsable:
Osvaldo Risso Perondi
Contacto:
osvaldorisso12@yahoo.com.ar
osvaldorisso@huincacoop.com.
http://revistaliterariamapuche.com

Claudia Caballaro

2009-03-20T15:36:00.000-07:00

Preguntas

Lula, Juan Manuel y Alfredo,
en ellos significados mis alumnos y docentes

A veces la realidad nos sumerge en pequeños grandes mares interiores, surcados de infinitas dudas y diminutas certezas. Sentimientos que se atraen y repelen se entretejen misteriosamente creando universos de confianza y desesperanza, temores y ansiedades, urgencias, luchas y paralizaciones, de profundidades y superficialidades...
Mundos que se mecen con la fugacidad del tiempo produciendo grietas en el laberinto de las relaciones humanas, fisuras que duelen, que generan soledad y desencuentros, mientras avanzan, ocultas en las sombras de nuestro descuido, de nuestro individualismo, la desobjetivación, la inequidad, la deshumanización...

Para ustedes habitantes de esos mares con gigantescas olas que también a mí humedecieron y estremecieron y aún hoy, continúan haciéndolo.

Cuando los patios callan, cuando todo se aquieta y los pájaros se adormecen en los techos y ventanas de la escuela, cuando sólo la luna y las estrellas son protagonistas de juegos de luces y sombras en las aulas, interrogantes que han danzado en mi pensamiento, me invaden, toman forma, reclamando una expresión.

Tantas veces me pregunto si comprenden la esencia de ser docentes.
La significación que han de tener en la vida de cientos de seres que los mirarán con ojos inundados de asombro, miedo, necesidad, tibieza, esperanza... Esos mismos sentimientos que hoy como alumnos los agitan.

Me pregunto si comprenden que tienen entre sus manos el lápiz con el que han de ir dibujando parte de sus pequeñas existencias, los pinceles con los que han de colorear la seguridad que a muchos la vida ya les quitó.

Me pregunto si entienden que todos esos niños son inocentes ángeles que tienen derecho a la felicidad y más aún, los ángeles pobres a quienes la sociedad hemos creado otro mundo, distinto, casi oculto; con paredes que silencian sus voces, que esconden su historia. Una historia que lastima porque grita el dolor del abandono, de la indiferencia, de la exclusión. Una historia que desluce las avenidas de nuestro pueblo.
Cautivos en ese laberinto, ya casi no luchan por evadirse.

Me pregunto si comprenden que poseen tanto saber que pueden enseñarnos cómo son las noches caminadas acompañados sólo por sus misteriosas sombras convertidas por su imaginación en miles de figuras o el cómplice ladrido de algún perro. Cómo huele el rocío en la piel de sus manos pequeñas y fuertes, hurgando entre los residuos de vidas ajenas, iluminándose como un sol sus caras, cuando descubren pedazos de un juguete y en su fantasía, la que aún no se les ha amputado, lo reconstruyen y convierten en un tesoro.
Desesperantemente maravillosa ignorancia sobre la vida.
Ángeles de alas blancas manchadas por la lluvia, el barro, desordenadas por el viento...
Ángeles de piel tallada por el frío, las lágrimas, los abusos. La terrible geografía del olvido.

Me pregunto si entienden que pueden enseñarnos a jugar y reír hasta olvidar que la panza duele, a veces, no sólo por el hambre, en juegos en los que toda diferencia se desvanece, en los que solamente existe el niño, el arte de ser un niño, creando un mundo de mil colores cuando se sumergen en las lágrimas de la lluvia, imaginando a resbalar por el arco iris como si fuese un tobogán, el tobogán de los ángeles; jugando a las escondidas entre los brazos de la luna o mirando, sólo mirando, cómo giran los juegos del parque de diversiones, mientras una sonrisa se esboza en sus rostros, porque sueñan, creen, que son ellos los que están allí, envueltos en el viento empecinado en enredar aún más su pelo, sintiendo el corazón salir del cuerpo con cada vuelta al mundo o en el tren fantasma que los conduce por ese túnel en el que gritos, miedos y carcajadas se enhebran con otros y por unos instantes las diferencias se diluyen, compartiendo la misma cara de la realidad.
Y eso es suficiente, saben cuál es el vagón que habitan...

Me pregunto si entienden que también ellos tienen derecho a la belleza, a sucesos que los inunde de alegría, esa emoción que nace de lo simple, de lo pequeño, casi de lo absurdo... un beso, una caricia, un ¡muy bien, excelente tu trabajo!, escucharlos equitativamente y de manera diferenciada, dejarlos expresar sin mutilar su fantasía…
Hermoso y espantosamente humano.

Me pregunto si somos capaces de protegerlos, de creer en ellos, reconociendo sus posibilidades, capacidades, en la construcción social del conocimiento. Respetar su libertad, valorar las diferencias. Entender que nuestro desafío está a su lado dibujándoles un mundo en el que no existan clasificaciones, comparaciones, rotulaciones, humillaciones, violencia...
Me pregunto si podemos creer en nosotros, pensarnos diferentes, como seres capaces de transformar la realidad permitiendo que el otro nos acompañe en ese recorrido.
La educación es un “juego” que involucra a más de un jugador.

Es tiempo de desconcierto, perplejidad, de grandes vacilaciones y contradicciones...
De tantas dudas sobre mi propia profesión y de insignificantes certezas, pero tal vez cuando nacen desde adentro, cuando crecen desde la esencia del hombre, de los sentimientos más genuinos, los grandes procesos de cambio no terminan prisioneros y ahogados entre las paredes de la historia, no se esfuman entre las hendiduras del tiempo, no se convierten en propuestas de políticas educativas intrascendentes...

Nada debe parecer imposible de cambiar.
Depende de nosotros, de lo que anhelemos ser, de lo que deseemos dar, que ayude a pensar con riesgo, a cambiar miradas, menos ingenuas, dogmáticas, sumisas. Una visión de educación más atrevida, rebelde, crítica…
Resignificar nuestro derecho a decidir, imaginar, pensar, sentir con locura, hundirnos y amarrarnos a sueños peligrosos y a la tentación irresistible de vivirlos...

De nosotros depende, sólo de nosotros.

Poeta y docente. Entre Ríos (Argentina)
Contacto: claudiacaballaro@hotmail.com

José Antonio Cedrón

2009-03-20T15:30:00.000-07:00

Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.

(del libro: Actas)

Poeta. Buenos Aires (Argentina)
Contacto: cedronjota@yahoo.com.mx

Ricardo Iorio

2009-03-20T15:22:00.000-07:00

Letras en el rock argentino

Memoria de siglos
Almafuerte

En lo que digo nadie se engaña:
Nos libramos del vencido
Todos barremos con saña
A los ídolos caídos

No serás siempre el primero,
la humana limitación
Cambia a capricho al puntero
de toda competición

Olfateamos muchas cosas
entre prisas diariamente
Son verdades deliciosas,
y verdades pestilentes.

Nadie da nada de balde, sábelo.
El candor últimamente esta muy bravo
Aunque la verdad escalde,
sobran cadenas y esclavos

Libertad y sus vestigios
Mas vale ponerse a salvo
Muchos calzan gorro frigio
Solamente por ser calvos

Cubre el cuerpo cualquier capa
El placer también demacra
Todo ser busca una tapa
Cuada cual cubre su lacra.
Cada cual su lacra oculta.

Aunque en virtudes abunde
y se juzgue inobjetable
Cuando el humano se hunde
Siempre busca un responsable

A menudo nos engañan
Escondidas apetencias
La culpa ajena es barata
Regalarla no nos cuesta, nada nos cuesta

La hipocresía propasa
Todo ejemplo en esta tierra.
Al asesinato en masa,
los hombres lo llaman guerra.

(del CD: Almafuerte (1998)

Bajista-compositor-vocalista de Almafuerte banda del heavy metal argentino

Rubén Vedovaldi

2009-03-20T14:38:00.000-07:00

La sinrazón del canto

he aspirado el veneno de las flores
maligno vaho del aire
ígneo mal de baudelaire

bebí la regla y agria
sinfonía darío en gris
cisne mayor
melancolía azul piedra renal

he acusado la furia en el sonido
el son ido de furia
ariosto shakespeare london faulkner arlt

ha vibrado la sombra en el brillo
alto grillo de sombra gerard de nerval
oscuro niestzche claro
holderlin poe
conde de lautremont de l’isle adam

me han golpeado los rojos
tambores de rimbaud
su desarreglo vidente
el descuartizamiento órfico de cocteau
los fusiles de goya
los zapatos de vincent
el fantasma final de maupassant
me ha estremecido el podrido soplar
de esa máscara momo antonín artaud
su negro escupi-tajo

me hice eco tardío del eco
grito guernica pupila pícasso
obstinación de espanto y de creación
- otro toro roto –
oigo el gigante peso derruido
fondo de mar capitán oda proa
isla negra neruda desolación

me ha descarnado el grito picana dalton
el desmadrado cesar jueves vallejo
el marechal silencio malos aires
el juancito tuñon caminador
el musical infierno pizarnik
dolor Jacobo fijman barba jacob
alfonsina dolor de amargo mar

cuánto puñal para regar la letra
cuánto quebranto en el canto del ser
cuánto parto doliente a cielo sin dios
cuánta razón
la sinrazón del canto

Poeta .Santa Fé (Argentina)
Contacto: vedonet@netcoop.com.ar

2009-03-20T14:35:00.000-07:00

Difunda MAPUCHE, entre conocidos, instituciones culturales, medios de difusión tanto de nuestro país y el mundo.
El material publicado en este número, es responsabilidad de sus autores.
Permitida su reproducción citando la fuente.
Publicación independiente de literatura, editada en la ciudad de Huinca Renancó (Córdoba) Argentina.

2008-12-20T06:40:00.000-08:00

Mapuche/47-Verano 2008-2009

Editorial

2008-12-20T06:28:00.000-08:00

El ego autor

Alguien me regalo una vez un libro de poesía, que tenía esta dedicatoria:”Para que Osvaldo, viajero incansable, hoy portador de sueños y esperanzas, sepa que no debe arredrarse”, Hay imbéciles comunicando ideas, por el solo valor de perseverar”
Hoy, a treinta y ocho años de tan valioso obsequio como es un libro, el epígrafe me viene a la memoria, lo que me lleva a una reflexión y consideración al respecto.
En el mundo de la intelectualidad en sí, cada uno somos portadores de sueños, al mismo tiempo capitanes de nuestros barcos que navegan por una misma corriente, y sin darnos cuenta, llevamos entre nuestro cargamento, un potencial , espiritual y físico ego ( el querer ser yo mismo), tan común en toda nuestra existencia como seres humanos que somos y de paso por esta vida.
No deseo hacer aquí una apología de la imbecibilidad, y tampoco confundir valores altruistas y rescatables, pero si apunto hacía aquellos egos, que tienen una cierta semejanza al epígrafe del comienzo.
Pululan por portales de letras, aquellos que se autoproclaman autores, y a pesar de la mediocricidad de sus obras, dejan todos sus escrúpulos, con la intención de resurgir ante un auditorio que los aplauda o alabe, y hasta ellos mismos, quizá se dan cierta corte de sus logros, sin que nadie le solicite.
El querer ser figura repetida, sentándose en las primeras filas sin ser llamados, solo para ser vistos, es otra estrategia del ego autor; ser llamativo en eventos, en páginas virtuales donde hasta a veces, dan el último manotazo del ahogado, pidiendo auxilio para que dejen comentarios en pro de su obra con propósito de salvar su prestigio y persona.
El tan mentado ego autor, es común en estos tiempos, que sin ir más lejo podemos comprobarlo en los libros , los extensos currículum que ocupan dos solapas, también en ciertas publicaciones literarias; en nuestro caso, quienes nos presionan o bombardean con sus mail para que sí o sí publiquemos sus trabajos, sean de buena factura o mediocres – a ellos les decimos, tiempo al tiempo.
Quizá coincidamos muchos con nuestra invitada en este número la venezolana Noris Roberts al abordar este tema.
Hablamos mucho de nuestro ego (yo) en los círculos donde nos movemos, pero dejamos a un lado el sencillo valor que puede tener o no nuestras creaciones, a las que si tenemos que poner en juego ante la crítica especializada, los medios de comunicación cuando si nos solicitan elementos necesarios para una opinión coherente y definitiva.
Los egos existieron y existirán por siempre, pero llega un momento que deberíamos controlarnos sino deseamos pasar por imbéciles que solo queremos perseverar para la posteridad.
Recordemos las sabias palabras del Maestro Jesús, cuando dijo a sus seguidores: “El que se ensalza será humillado ente el mundo, el que se humilla será ensalzado ante mi Padre.-

Leyendas Argentinas

2008-12-20T06:23:00.000-08:00

El espantoso monstruo de la laguna

Ahí nomás, muy cerquita del ángulo recto que forma las provincia de Córdoba en el límite de San Luis y La Pampa, en ese sur misterioso, hay una laguna.
Los indios la llamaron Laguna del Cuero.
Por esos pagos anduvo Lucio Mansilla y lo contó en su libro UNA EXCURSIÓN A LOS INDIOS RANQUELES, sólo que no supo entonces los por qué de este nombre tan particular.
Los mapuches aseguraban haberlo visto muchas veces a la orilla de ríos y lagunas. ¿A quién?, preguntarán ustedes, al Cuero pues, un monstruo perverso siempre dispuesto a atacar a la gente desprevenida.
El Cuero es exactamente eso, un cuero de vaca o ternero provisto de enormes uñas, como ganchos y un montón de ojos, que habita en el fondo del agua. Allá, en su elemento, permanece enrollado como un gran tronco de árbol. Vaya a saber qué cuestiones lo impulsan a salir, pero cuando lo hace se despliega silenciosamente. Bajo su apariencia quieta acechan el engaño y la muerte.
Cuando el Cuero ataca no se salva nadie; él sabe esperar el momento justo y en cuantito alguien lo pisa sin darse cuenta de su presencia en la orilla, se enrosca violentamente provocando la asfixia de su presa, que viaja –ya muerta-
a las profundidades.
Algunos cuentan que el agua hace grandes borbotones cuando el Cuero se sumerge; son las risas, dice, las horribles carcajadas de la bestia satisfecha. Sin embargo, hace mucho tiempo que nadie sabe de él, que no lo han visto. Y aunque siempre cuidadosas, por si acaso, las personas andan más tranquilas por el lugar.
Lo mató la Cirila Fuentes, afirman algunos con toda seguridad. A la Cirila el monstruo le robó una hija cuando era apenas una niña pronta a pasar a mujer. Porque ésas tenía el muy degenerado, le gustaban las niñas.
La Cirila era una moza todavía cuando sucedió esta desgracia. Lloró su pena unos cuantos días y después decidió que era mejor la venganza y dejarse de tanto lagrimear.
Una noche partió hacia la laguna bien equipada. Llevaba la MATRA heredada de su abuela –para abrigarse-, comida y agua, que no iba a beber jamás de la laguna.
Pacientemente pasó la noche protegida por la luna, que la estaba amadrinando. Y aunque la luz de la luna no ahuyenta los fríos de la madrugada, sirve para iluminar el paisaje y dejarle cada día su testimonio de plata.
La Cirila se había untado con una pomada con fuerte olor y aguardaba, Estaba segura que el olor iba a atraerlo.
El olor fue deslizándose de a poco por las aguas heladas de la laguna y llegó hasta el fondo transformado por el perfume pegajoso de los líquenes. El cebo estaba funcionando.
Apenas amaneció se levantó la Cirila de su improvisado campamento. Se había obligado a dormir, aunque los nervios la desvelaron largos ratos. Iba a ser bravo el día, iba a necesitar de toda su fuerza y valor.

Se arrimó a la orilla y aunque el agua le trajera la memoria de su hijita muerta, hizo un hueco con las manos y se lavó bien la cara y los brazos. El ungüento iba a llegar de seguro, eso lo sabía la Cirila.
Después juntó las ramas espinudas, eligió las más fuertes y formó una pila cerca de la orilla.
Los ojos negros fijos en la laguna, los labios apretados entre los dientes, siguió esperando.
La paciencia siempre ha sido un don precioso para el ranquel. La Cirila esperaba, con los ojos fijos, mordiendo un trozo de charque (carne seca) de guanaco.
Un murmullo suave agitó las aguas. Una especie de silbido vago y sordo, se confundió con el viento.
Ella sonrió con fuerza. El Cuero estaba saliendo. Por primera vez lo vio deslizarse sobre la orilla rodando despacio, para abrirse lentamente como una flor lisa y maligna, pegada al barrial.
Cirila lo miró un rato, un tiempo. Quién sabe si el malvado se dio cuenta, mientras estiraba las rugosidades. Quién sabe si supo que esa mujer no iba a ser su presa sino el oscuro final de su destino.
La Cirila sí lo supo. Armada con el atado de ramas pinchudas llegó bien cerquita de la bestia, para que se confiara. Apenitas percibió el movimiento le arrojó unas ramas, retrocedió, cargó el resto y volvió a arrojárselas.
El Cuero, herido y furioso, intentaba la huida replegándose, pero las espinas se le iban enterrando en la piel hedionda y perversa y, a medida que se iba enrollando, le perforaban las entrañas.
Cuando el Cuero llegó al agua se hundió violentamente, y esta vez no hubo borbotones ni el sonido cruel de la risa satisfecha.
Un reguero de sangre bermellón tiñó las orillas y las aguas. Entonces la Cirila empezó a aullar. Weeeee, weeee.., se llevaba el eco de su lamento.
Cuando los indios llegaron al lugar la encontraron de rodillas , rezándole a Futa Chao, su dios padre, y la laguna era un espejo rojo inmóvil.
Años le duró el color, contó una anciana, aunque después se le habría ido yendo, cuando a la Cirila se le agotaron los rencores.
Vaya a saberse si el Cuero está muerto del todo, pero al menos duerme sus terrores allá , bien en el fondo, donde el coraje de ninguna madre pueda alcanzarlo.

Leyenda leída por nuestra amiga poeta Laura Beatriz Chiesa, durante el IV Encuentro Internacional Comunitario de Escritores, realizado en Albardón - San Juan del 21 al 27 de sptiembre de 2008

Marta Lilian de Toro

2008-12-20T06:18:00.000-08:00

buenosaires

dulces geometrías se diluyen

en las aguas imperiales repetidas.

Nadie nota las ausencias:

los duelos están prohibidos,

los aromas de colores aplastados.

Y ellos siguen...

juntan basuras de arriba

en el abajo de luz sombría,

como antes, como ahora,

sin climas diferentes

porque ayer es calor de invierno

y duele el verano frío:

es mañana.

Y ellos siguen...

caminan con ojos secos,

¿qué importa?

está de moda.

Ya no hay éxodos,

y los de antaño

se lamentan en silenciosos ruidos.

Navegar se puede,

sí, pero sentado.

Y ellos siguen...

el exilio está adentro,

gritó bajito el pibe,

mientras cada papel es

un bocado.

Capital Federal (Barrio Almagro) . Poeta . Psicoanalista.
Contacto martalilian2002@yahoo.com.ar

Libros Vehículos de Cultura

2008-12-20T06:14:00.000-08:00

Amigos y escritores de diversos puntos del país, han emprendido una campaña solidaria, cuyo objetivo es proveer a escuelas y bibliotecas barriales, escolares y populares, libros para que personas de diferentes edades y sexo, tenga acceso al enriquecimiento y conocimiento de una buena lectura en todas sus disciplinas .
Mapuche, haciéndose eco de tan loable y quijotesco emprendimiento cultural, hace conocer a sus lectores esta información para que así todos podamos aportar nuestro granito de arena y apoyar de esta manera la misión de nuestros amigos .
El poeta y escritor bahiense Horacio Goslino, nos hace llegar esta propuesta:

La Brigada de Socorrismo Bibliográfico, es un un proyecto de ayuda a bibliotecas que llevamos a cabo en la ciudad de Bahía Blanca
El Proyecto se inició en el año 2004 en el marco del Programa Adolescentes del Ministerio de Desarrollo Humano de la Pcia. de Buenos Aires y ya se ha convertido en una Asociación Civil sin fines de lucro.
Un grupo de jóvenes egresados de nivel medio, en situación socio-económica desfavorable, iniciaron estudios superiores (algunos ya los han finalizado o se encuentran muy avanzados) a través de una pequeña beca, ), luego fueron sumándose nuevos integrantes. Y como contraprestación realizamos un trabajo de apoyo a Bibliotecas escolares o barriales, fundamentalmente periféricas
Realizamos múltiples tareas en la bibliotecas a las que nos acercamos ( ayuda básica para funcionamiento general, apoyo escolar, encuadernación y reciclado de libros, servicio de Internet y Fotocopiado, anillado, proyección de películas, apoyatura de sonido y videoproyección en eventos culturales, talleres, de narración , de escritura, jornadas de lectura y todo lo que tenga que ver con la promoción de la lectura y acercamiento al libro, en sitios donde se cuenta con escaso material o personal . Una actividad que juzgamos muy importante dentro de nuestro Proyecto, consiste en una pequeña Biblioteca Itinerante con material actualizado y de interés, para fomentar la lectura y el acercamiento al libro por parte de los jóvenes, y/o adultos, tal como señalara anteriormente. Dicha biblioteca conformada con compras y donaciones permanece durante un tiempo en el lugar acordado y luego se traslada a otra institución escolar o pública, fundamentalmente en la periferia, donde no se cuenta con posibilidades de este tipo, con recitales, charlas, lectura de cuentos, proyección de películas, etc.
Reitero que lo valorable de esta tarea es su realización por parte de jóvenes cuya situación socio-económica no es favorable y a pesar de ello han logrado un significativo grado de superación a través del estudio y un gran sentido de la solidaridad y la responsabilidad a través del trabajo comunitario que realizamos, al tiempo que se van formando en conducción y dirigenciamiento.

Dos lemas guían nuestro proyecto:
* No estoy seguro de que la educación pueda salvarnos, pero sí estoy seguro de que no existe nada mejor.
* Preferimos la promoción al asistencialismo porque las personas no necesitan limosnas, necesitan oportunidades.

A todo esto sumamos un proyecto, que sabemos que es de largo aliento y que consiste en la conformación de una biblioteca de autores argentinos contemporáneos, independientes, es decir, que están al margen de la gran promoción editorial, con publicaciones personales, o de entidades oficiales.
Partiendo de mi condición de escritor, contando con abundante material recogido en más de 25 años de viajes, encuentros, y otros eventos similares, más el aporte de los amigos de distintas partes del país, estamos conformando dicha biblioteca que clasificaremos por ciudad, provincia o región, y convertiremos en itinerante para acercar a distintos eventos culturales (Ferias de Libros, Encuentros, Congresos o similares), como forma de difusión de los autores y del valioso material que no suele conseguirse comúnmente en librerías.
Todos los datos, tanto sobre obras como sobre autores, serán volcados a una página web o blog, como se dice ahora (en estos momentos en formación) para su difusión.

Sabemos que es una tarea de hormiga, pero las respuestas desde los más diversos puntos del país, son muy alentadoras.
También sabemos que el proyecto sólo será posible con la colaboración de amigos, escritores, instituciones, editoriales y gente relacionada con el tema.
Un mail similar a este está recorriendo el país y es así como hasta este momento cón solo unos pocos meses de acopio, tenemos casi todas las provincias representadas, además de Capital Federal.
Por ello, pensando en losa innumerables contactos que debes tener, a través de tu tarea literaria, pedimos tu colaboración , la de tus allegados, conocidos y escritores en general. Sólo pedimos a quienes deseen participar del emprendimiento un ejemplar o a lo sumo dos, de sus obras. La forma de envío que más resultado ha dado hasta ahora, es que alguien junte el material y nos haga llegar una caja por el medio que estime más cómodo y económico.

A la espera de tu respuesta, te pido que difundas este proyecto y puedas colaborar con el mismo. Quedo a su disposición para cualquier aclaración al respecto.
Saludo muy atentamente

Prof. Horacio H. Goslino
Coordinador Brigada Socorrismo Bibliográfico
Maldonado 721 CP 8000 B.Blanca
TEL 0291 4511926 0291 154228086 / 154420857

Por otro lado, la licenciada jujeña María Elena Fernández está llevando a cabo otro proyecto del cual está dando buenos frutos, que es de colmar de libros los anaqueles de bibliotecas de centros educativos ,ubicados en plena puna de la provincia de Jujuy y donde acuden niños , adolescentes y adultos excluidos del sistema y que se esfuerzan día a día para complementar sus estudios.
Nos cuenta la licenciada Fernández , que este emprendimiento desde su inicio, es apadrinado por escritores de Berisso y La Plata, encabezado por el querido amigo, el poeta Carlos Cazzorla.
Quienes desee aportar material, el cual será agradecido con el corazón de un verdadero ser humano, pueden enviar a nuestra revista.

Suipacha 246 - 6270 - Huinca Renancó (Córdoba) Argentina. o comunicarse al cel.:0299 154541492

Adriana Khoury

2008-12-20T06:10:00.000-08:00

Soledades

Siluetas difusas.
Figuras oscuras.
Las calles desiertas.
Las luces opacas.
La lluvia y el frío:
Paisaje empañado
De agua y viento.
Paisaje de lodo,
Paisaje de piedras…
Paisaje plomizo.

¡Que un rayo amarillo
Lastime las nubes!
Espesas y grises.
Caliente los cuerpos,
Cansados y viejos,
Y almas heladas
Ansiosas de sol.
Los hombres borrosos
Murmuran su angustia,
Contagian tristeza
Derraman dolor…
Esperan la luz.

Huinca Renancó (Córdoba) Argentina. Poeta, narradora. Profesora de Literatura
Contacto: apkhoury@huincacoop.com.ar

Juan Carlos Moisés

2008-12-20T06:05:00.000-08:00

Cansado de escribir sobre pájaros

Cansado de escribir sobre pájaros
de verlos escucharlos cada mañana
de leer sobre pájaros
suaves y rápidos cansado
cansado de esa imagen repetida
acabé con todos
los pájaros del vecindario
después acabé con los pájaros de los poemas
después con los poemas
y por último soñé
soñé que yo era un gran pájaro

y no me animé
bajé el cañón del revólver.

Nació en Sarmiento, provincia de Chubut, en 1954.Publicó en poesía: poemas encontrados en un huevo (La cachimba, 1977) y Ese otro buen poema (El lagrimal trifurca, 1983)

(De: Nueva Poesía Argentina, de Leopoldo Castilla ( Editorial Hiperión )